Graziano Graziani

Graziano Graziani est né à Rome (1978) où il vit. Journaliste, écrivain et critique théâtral il collabore avec différentes revues et avec des émissions radiophoniques. Il a publié plusieurs essais sur le théâtre, le recueil de nouvelles Esperia (Gaffi, 2008), la pièce Il ritratto del dottor Gachet (La camera verde, 2009) et un volume d’enquêtes sur les micronations : Stati d’eccezione. Cosa sono le micronazioni (Edizioni dell’Asino, 2012). Les deux sonnets présentés ci-dessous sont tirés de son recueil de sonnets I sonetti der Corvaccio (La camera verde, 2012), composition poético-narrative qui apparaît comme une sorte de Spoon River en dialecte romain.

Été

Ici l’été c’est un désert sans fin

où même la Mort se tient à grand’ peine

le vent lui aussi il pète les plombs

que c’est deux fois qu’il s’lève pour faire de l’air.

D’un coup tout semble un peu plus blanc

le marbre aveugle, l’air paraît brûlant…

il n’y a qu’ le soir qu’on souffle un tout p’tit peu

quand le soleil il s’couche, rouge, fatigué.

Et puis la nuit arrive : quelle merveille !

d’étoiles scintille tout le cimetière

ça a l’air de trous dans un voile noir

qui couvre une étendue toute éclairée.

Et planté là, en face de l’absolu,

tu te rappelles qu’on est rien qu’un crachat.

Automne

L’automne tu t’aperçois qu’il est pas loin

parce que le soir est plus long que le jour

qu’aux arbres qui ont perdu toutes leurs feuilles

les bras leur restent complètement à poil.

Mais ici il y a aussi les arbres de malheur

qui gardent toujours leurs bras bien vêtus

qui par égard ou par mélancolie

ne perdent pas leurs feuilles dans la rue.

Ces arbres qui pointus s’élancent sont

comme le cimetière qui garde pour lui

toutes les gens qui viennent là dedans

sans l’espoir de s’en aller jamais.

Il nous rappelle ainsi, par c’te sorcellerie

qu’on va tous un jour finir dans du sapin.

Trad. Ada Tosatti

© les auteurs et CIRCE
 

© les auteurs et CIRCE

Carlo Betocchi

Carlo Betocchi (Turin 1899 - Bordighera 1986) est un poète peu lu, en France certainement mais également en Italie, malgré la valeur de son œuvre. Très actif dans la vie intellectuelle du 20^ème siècle comme en témoigne sa collaboration à d’importantes revues littéraires (Il frontespizio, La Chimera, La fiera letteraria, L’approdo letterario), il est l’auteur d’une vaste production (Realtà vince il sogno - 1932; Notizie di prosa e poesia - 1947; Un ponte sulla pianura - 1953; Poesie - 1955; Estate di San Martino - 1961; Un passo, un altro passo - 1967; Prime e ultimissime - 1974; Poesie del sabato - 1980) appréciée notamment par des poètes comme Luzi, Caproni et Raboni pour son alliance entre tension spirituelle et portée concrète.

Pas du voyageur

Ciel, le petit peu de soleil de ce jour,

d'entre tes nuages, je te prie, un peu

laisse-le transparaître jusqu'à mon froid.

Je suis ta créature ; et je m'appartiens

avec le sentir hybride et le vouloir

qui se consume comme neige au soleil.

J'ai froid, comme a froid elle-même la lune

dont les pas illusoires paraissent comme

l'empreinte d'un pied sur les sables humides,

en fuite, le long d'un rivage sans nom.

Sieste

La feuille vogue lentement sur les eaux ;

chante le vert des arbres ; le maquis reste

dans l'ombre le long du fleuve : le ciel brille.

La terre s'enflamme au soleil qui la fend :

la source d'ombre lointaine dans la pièce,

c'est moi avec mes pensées : et tout existe,

mon sentir secret et incertain dans l'ombre,

et l'apparaître, auprès de lui, de grands arbres,

l'écoulement fluide de l'eau, et le repos

ardent et sans nul doute, aride, des champs.


. . . .                                          . . . .de : Poèmes épars (env. 1960)

© les auteurs et CIRCE

Elisa Davoglio

Elisa Davoglio (Livourne 1976) vit à Rome, où elle participe à de nombreuses initiatives de diffusion de la poésie contemporaine, comme les festivals "Mediterranea" et "RomaPoesia", ou les "Laboratori di Poesia". Elle a publié, entre autre, les recueils Olio Burning (Giulio Perrone, 2006), L'orlo di Galois (La camera verde, 2010) et le roman Onore ai diffidati (Mondadori, 2008). Le poème ci-dessous est tiré de son dernier recueil, Detour (La camera verde, 2012).

La maladie d’Auguste Deter

lèvres dans le lait
les pieds par terre

on peut déjà se noyer
autour de la maison

où est ton lit
« où devrait-il être »
ne pas dormir
en punition, hurler pour voir
les gestes que fuient les autres
derrière un mot

« c’est ici que je veux vivre »

où être
marchant à reculons
souillant des hommes
que je ne reconnais pas

méchants ils exigent la direction
savoir où pommes de terre et raifort fuient
de la gorge

écris un cinq
« une femme »

je mords les papiers
des bestioles qui courent
elles ont un cap  



***



« je me suis perdue »

ils m'ont égarée
dans un égout

je marche sur les vitres
de l'arbre pendu à la corde
des fenêtres

il n'y a rien qui ne monte
par les cheminées

la pluie vient de la terre
se purge dans le ciel
et cultive des limaces

et chasse dieu
vers le ventre contracté par le raifort
qui manque au ciel

qu'est-ce que vous mangez en ce moment
« en premier lieu je mange des pommes de terre »

je dissous dans la salive
les articulations de mes doigts

l'absolution
seulement aux pieds
ils savent où chercher

le chœur des salles blanches

je ne peux faire dormir
dieu dégénéré
écoute le vacarme des anges

si tu t'enfuis répète
«je ne me coupe pas je ne me suis pas coupée »

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. .© les auteurs & CIRCE .....

 

Cristina Vidal Sparagana

Cristina Vidal Sparagana est née à Rome en 1957. En 1990 elle déménage au Chili où elle dirige l'Institut culturel Italien de Santiago et donne des cours de littérature Italienne auprès de l'Université de Valparaìso. Rentrée à Rome, elle gagne le Prix Montale Inediti (2002) et le Prix George Byron (2003). Elle travaille à présent en tant que traductrice de l'espagnol pour la revue « Poesia », dirigée par Nicola Crocetti. Elle a publié Il demone gentile (éd. Del Giano, avec préface de Plinio Perilli, 2006), Biografia della polvere (éd. Pascal, 2011) et Solo la terra (éd. Passigli, 2011). 

Hinterland 

Tu as du vent sur les tempes,
sur les cordages et les prés
aimable terre,
terre
de cheveux et de soleil
étalés entre le faucon et la cloche,
terre de nudités et de dépassements clairs,
légèreté de silencieuses migrations
de tempêtes et de trains écroulés,
rondeurs de nouvelles lunes inquiètes,
de seins lourds de mouches, églises,
de douleur infinie,
de brèves tombes ensommeillées, loups
délicats et en harmonie,
monuments de jazz, âpres couchers de soleil,
crucifix de sable transversal,
d’anciennes copules et d’exécutions.

Saturnales d’histoire et de fandango.
Terre brisée,
sans continent,
moignon de castagnettes et de tonnerres
noyé dans les flots marins,
renversé
comme celui d’un mort sans nom.

Calendrier liturgique, solaire,
atelier de couture parfumé de lotions,
café bourdonnant,
chanson tragique
de cin cins bruyants, de canons
échoués sur le quai, comme des pieuvres.

Tonnelle de chardons et de vagues,
trémolo sombre de misère, le temps
a violé
tes reins et tes hanches.

Ombre de terre et eau,
rapide de morts,
rêve figé
rêve américain.

Géographie aphone,
terre labourée,
girouette de grillons et de citronniers.

Femme du soir tombant,
femme d’horloges
aux aiguilles friables.
Femme.

Châle andalou de moustiques. Jupe
de ruches et de pigeonniers,
de chenils.

Terre de tessons de bouteille.
Noria
d’estuaires luxuriants.

Trame d’ave maria pétrifiés,
port de sang, port d’aspersoirs
et d’agenouilloirs tachetés.

Nous nous couchons en toi, comme sur les genoux
d’une petite mère agonisante,
nous déchirons ton voile monacal
et ressuscitons avec tes éventails
de garce en haillons, portuaire.

Tu es terre et femme. Tu es
un champ brûlé,
tour tuberculeuse,
chantier
de cristaux de roche et de méduses.

Tu as des fleurs crochues et des étoiles de tentacules
dans l’enclume verte de tes mers.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . . . . . . . . . . . . © les auteurs & CIRCE

Poésies italophones

Gëzim Hajdari, né à Lushnje (Albanie), est l’auteur de nombreux recueils poétiques en édition bilingue (italien/albanais). Il vit depuis 1992 à Frosinone. Prestigieux prix Montale en 1997. Erbamara, Maldiluna, Corpo presente, Poema dell’esilio/Poema e märginit. Lauréat de plusieurs prix italiens. 

Carlos Sánchez est né à Buenos Aires (Argentine) et vit à Folignano, près d’Ascoli Piceno. Il a vécu dans différents pays du monde. Textes publiés dans l’Anthologie de la poésie argentine. Citons Alta marea, La poesia, le nuvole e l’aglio, Ricordati che non sai ricordare (auto-traduit par l'auteur).

Hajdari : Tu esisti…

Tu existes face à l’hiver

comme une blessure. Immobile et étrangère

dans un espace imparfait, jamais hospitalier

attendant que le silence uniforme du sable te parle du secret.

Ne t’étourdis pas des fleuves vagabonds et des nouveaux arbres

qui avant n’étaient pas là. Tout autour se perpétuera la caducité

des choses, la disparition des poètes qui relient

le ciel à la terre.

Il est dit que nous mourrons dans les terres opposées.

Mes années : fuite dans l’inconnu et réveils épouvantés dans la nuit.

***

Sánchez : Patagonica

L’immensité dans mes yeux

sans éternité.

Une autruche boiteuse

traverse le paysage turquoise

pendant que la boule enflammée

éclabousse avec sa palette de couleurs

les cristaux de sable

menés en rafales de vent

qui s’ajoutent à la respiration.

Ici le monde se repose

des machinations des hommes.

Ici mon corps se souvient

de son apparence transitoire.

Mes empreintes s’effacent

mon ombre se désoriente

la nuit va perforer

un ciel dévastateur.

Je pense

puis n’existe.

. . . . .. . . . .. . . . . . . .. . . . . . . . . . . . . . . . . . © les auteurs & CIRCE

Amedeo Anelli

Né à S. Stefano Lodigiano en 1956, Amedeo Anelli vit à Codogno où il a fondé en 1991 la revue de philosophie et poésie KAMEN’, qu’il dirige ; il a publié Quaderno per Marynka (Milan, Polena, 1987) et Contrapunctus (Faloppio, LietoColle, 2011) d’où sont tirés les textes traduits, ainsi que des catalogues d’art et de nombreuses traductions du russe.

Contrapunctus II

Quelque chose a été compris

quelque chose a été perdu

"perdre est plus nécessaire

que trouver".

Une maison de planches

autour d'un pêcher

entre les sarments de vigne

les racines et la terre

et le silence de l'herbe.

Grandis enfant grandis

grandis à la vie.

Mais le poète est au delà

de l'écriture

dans l'écriture

vers l'homme

vers la chose

dans l'inachèvement

de la pleine humanité

des nombreuses voies

de la chose même.

Le narrateur est plus

que la pure force narrative

que la force primordiale de la narration

vers l'homme.

Un rouleau de carton

et l'enfant dedans

parmi le silence de l'herbe

en mouvement

à l'écoute du poids

du coeur de la terre.

* * *

Contrapunctus VIII

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .Dans le yeux de ma mère

En haut le temps marchait sur les poutres.

En hiver le bois des traverses fumait beaucoup.

Le feu crépitait.

La petite porte en fonte grinçait

pendant que tu regardais dans le feu

et tout était silence.

Silence était le manteau de neige couvrant les champs,

silence étaient les arbres blanchis par le gel

silence le bruit des bottes sur la neige.

Silence était le sifflement du train,

qui se perdait entre lumière et brume.

Mais la voix grandissait

grandissait le houx dans le jardin,

grandissait l'ombre à tes épaules,

s'élevait la brume dans la lumière.

. . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . . . . . . . . . . .© les auteurs et CIRCE

Ulisse Fiolo

Ulisse Fiolo (Mira – Venise, 1972) est poète et musicien. Membre co-fondateur du collectif « LaDuraMadre, nucleo–resistenza–poesia », il a publié : Per (semplice) respiro (Prometheus édition, Venise, 2003), Diario di viaggio Sarà-jevo? (AUTeditORI édition, Venise, 2004) et le recueil en dialecte vénitien Bronse e semense (D'if édition, Naples, 2011), qui lui a valu le prix littéraire « I Miosotìs », Naples, 5ème édition, 2010/11.

Bojon – bon ton

Ici – on entend le silence de la terre :

sur les mottes juste labourées, sur l'averse

dans l'obscurité du soir, avant la tombée de la nuit ;

on entend, sans les voir, les oiseaux qui crient

et les rainettes qui coassent parmi les fossés ;

et bottes de foin, robiniers à flots,

abris et greniers pleins de surprises :

de vieilles choses, de dindons, de sabots,

de gravats à arranger, lapins, jars,

paillasses, souriceaux, ruches et poupons –

poulaillers, têtards et orvets :

tellement, qu'on dirait que rien ne manquera aujourd'hui ;

et pourtant, nous reviendrons aux biens de la terre :

nous récolterons les tomates du potager,

en bêchant deux bandes de terre – sans hâte ;

d'un pas lent, nous suivrons le bourricot

lié à la charrette – comme autrefois :

car c'est nous qui avons perdu la route –

seules les bêtes peuvent nous ramener chez nous,

enivrés d'encens et de « progrès ».

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .(inédit)

. . . . . . . . . . .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . © les auteurs et CIRCE

Giovanna Frene

Giovanna Frene, de son vrai nom Sandra Bortolazzo, est née à Asolo (Trévise) en 1968. Elle a publié de nombreux recueils, Immagine di voce (Facchin, 1999), Spostamento. Poemetto per la memoria (LietoColle, 2000), Datità (Manni, 2001), préfacé par Andrea Zanzotto, Stato apparente (LietoColle, 2004) et Sara Laughs (d’If, 2007). Les poèmes ci-dessous sont présentés dans l’anthologie Poeti degli Anni Zero éditée par le poète Vincenzo Ostuni (L’illuminista, septembre-décembre 2010).

VIII. [VUE, DE LA MONTAGNE ]

quand le soleil cireux a enseveli sous terre

le gel qui illumine le ciel d'impénétrable pénombre

pendant qu'une ombre de chaleur estivale imagine les défunts      .vivants

que la rapidité de la pensée ne soit entamée le flux

de la parole ne se détache de l'esprit-souffrant

dans la mer péremptoire dans la plaine formellement illimitée:

toi au pied du mont tu ne penses pas à la montée ou à la basse

vision mais assise sur la plus haute roche tu regardes encore :

au delà de ceci il n'y a rien d'autre au delà:

sous cette fixité le temps ne rejoint pas le temps

de Spostamento. Poemetto per la memoria, 2000

Castor et Pollux, perspective aérienne

La dernière floraison du corps sera ....... éthérée.

Le toujours-noir toujours-vert pointe et en fleurissant ..... fleurit

et il convient à son destin que le rejeton conduise à sa ..... mort.

Mais ici quelle pierre garde le nom et comment, dans son . . . . . . . .progressif

décéder devenu cendre, fixer dans l’air la mémoire pérenne

parmi des astres alternativement toujours-vivants ..... .  . .. toujours-morts?

La vision vue trouble la raison e partout ..... sème

la cécité : pour les deux yeux éteints ensemble, pour les deux . . . . .visages jumeaux

éclatés

il n’existe d’ultérieure floraison de mur pas même dans le vent :

les premières semailles fleurirent en orbites, en orbites fleurit l’ . .. . . .éclair

Si la semence ne meurt pas ne peut pas naître la .... plante

[si nous ne mourons pas nous ne pouvons pas être ensevelis]

sans la boîte-cosse aucun .... temps

d’attente ne lierait les vivants aux ... morts

pour que pousse la plante qui ne meurt pas

le temps de la suspension doit être chaque fois ..... semé.

Si les dernières semailles semèrent l’éther ... fleuri

et pas une pierre n’effaça l’anonymat stellaire de la .... fleur

ici reprend vigueur la pure branche du lendemain dans le . . . . . .sommeil

alterné [éternel, toujours-vert, toujours-sombre, ... inférieur ]

et sous la cendre le même sentiment ovale d’un .... moment

lance dans le ciel engendré une fureur enflammée .... divine.

La réprobation du bourgeon, le consentement de la .... semence :

plus près de son éloignement la matière occupe le jardin .... flétri :

le temps corporel fleurissant se flétrira :

la terre jaillie vers le haut et le pré profondément ... déplacé :

et l’action charnelle totalement vouée à la ... brûlure:

la semence brûlée avant la fructification .... apparente:

‘Jenepensepas jenefaispas & donc [Corp.] Jenesuispas’

Là-haut dans le sommeil resplendit le ... ciel

ou alors c’est une vaste orbite pour toujours .. incandescente

floraison prématurée dans les hauteurs hosanna.dans les hauteurs

. . . . . . . . . . osama os oris - -

de Sara Laughs, 2007

© les auteurs, et CIRCE

Antonio Porta

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Antonio Porta (1935-1989), l’un des Novissimi et du Groupe 63, publie son premier recueil important en 1966 (I rapporti, Feltrinelli), suivi de Cara, 1969. Avec Passi passaggi et surtout Invasioni (1984, prix Viareggio), il réussit à donner une nouvelle impulsion à sa manière de faire de l’avant-garde sans renoncer à une essentielle veine lyrique. La question de la communication poétique – en particulier à travers une forme-journal visible dans les vers qui suivent –, a caractérisé ses dernières recherches, dont ce cahier jaune (Yellow), édité posthume par sa femme Rosemary et Niva Lorenzini. L’ensemble de sa production poétique est disponible chez Garzanti, Tutte le poesie, Milan, 2009.

Essences

.. ... . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . ‘‘Per diventare albero…’’

2.

Pour devenir arbre

fait sortir ses boutons de la mousse

il faut un terrain plus souple et prudent

et sans poisons. Pour cela,

compagnon qui écoutes, garde

ces paroles signaux du où

et du comment, de la mort qui encroûte

nous libère la pluie qui ride.

C’est seulement le sens que j’affirme

il a forme d’arbre informe,

un pommier, un oranger plus sombre.

Je suis une fille à l’écorce brillante

aux feuilles qui flairent la semence

que je bois.

Je n’ai ni commencement ni fin

que je puisse voir ou palper,

tu peux me flairer, sentir,

évanouir.

. . . . . . . . . . . . . . .Fini d’écrire le 1.2.1985

3.

Le vent de la lumière

sur les feuilles finales de peuplier.

Lames d’or

dans la nuit la plus longue boutons

déjà prêts

du futur.

Autour

enfle un nuage immense

des flancs à la bouche je gémis,

le temps j’enlève

de mes yeux

suspendu dans la lumière du vent

attentif

à la voix qui se tait.

. . . . . . . . . . . . . . .Fini d’écrire le 1.2.1985

4.

La mer est toute égale, elle est toute calme

à l’instant du sommeil.

J’ouvre un œil, c’est le vent

et les énergies secouent le couvercle

et le golfe ouvre grand le soir

et le soleil ouvre grand le soir

et le soleil passe au-dessus des obstacles, et au-dessous

et la mare du golfe s’ouvre grand en océan

et l’océan se resserre en particule de cosmos

et la fuite s’arc-boute sur soi

comme un saut hors du puits.

J’ouvre l’autre œil et tout est son

et le golfe est rond comme une cymbale

et une langue le frappe

et les navires s’acheminent dans la tempête.

. . . . . . . . . . . . . . . . . .mars 1984. Fini d’écrire le 2.2.1985

5.

Barres blanches de la fenêtre

sur les paupières basses

unique lumière impriment

de noirs signaux, je me demande, tête penchée

presque en tendant le cou, « suis-je prêt ? »

Mais elle s’éloigne

et je reste en suspens, entre le maintenant

et l’ici, et le jamais, je m’emparadise

et dénoue, et remonte, de la gorge

elle se tresse à la soif, et s’élève

la voix, oui, la voix

dans un verre arrondi

elle tinte, et fait briller à fond.

. . . . . . . . . . . . .avril-mai 1984. Fini d’écrire le 2.2.1985

. . .  . . . . . de : Yellow, Milan, Mondadori, 2002 (éd. N. Lorenzini)

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . . . . . . . . . . . © les auteurs et CIRCE

Annalisa Comes

Née à Florence en 1967, Annalisa Comes vit entre France et Italie. Elle a suivi l'enseignement poétique d'Amelia Rosselli, ainsi qu'une formation en Lettres et français (traductrice, elle est également spécialiste de P. P. Pasolini et philologue). Elle collabore avec des musiciens et des metteurs en scène (C.D. Dal nuovo mondo, LE 2006, avec L. Negretti Lanner) ; pour ouvrage de dame (Florence, Gazebo) et Fuori dalla terraferma (id. 2011) elle a obtenu divers prix littéraires. Ce dernier recueil, dont sont tirées nos traductions, a été illustré par Fred Charap (Brooklyn, 1940). En 2008, elle a procuré une édition critique de Rinaldo d'Aquino dans Poeti della Scuola Siciliana, Milan, Mondadori 'Meridiani', 3 vol.

Hors terre ferme

L'explorateur des mers du sud

En été l'homme raconte d'autres étés.

L'un d'eux très long

et avec le bras il fait un geste ample,

mais sans nostalgie.

Il raconte une forêt tropicale

et l'océan qui chante

et l'eau qui se colore et lui il la suit

en prenant des notes sur son calepin jaune.

J'ai vu des photos de ses moulins.

Des bouts d'hélices et toute la classe qui sourit.

Il porte une jupe à fleurs de mauve.

Son visage apparaît et disparaît

devant et derrière l'objectif.

Il voyage nuit et jour

sans s'arrêter et pense

qu'ici c'est assez loin ; mais il ne s'arrête pas.

Puis un jour il est revenu à la maison

une maison au sud avec de grandes ombres

projetées sur les haies et sur la porte du garage.

Iles

La langue se réduit

et ils naviguent en tous lieux.

Quelle belle soirée, dit l'amie

à l'ami,

sur la terre qui n'est pas terre,

le sac plein de coquilles d'huîtres.

Voici l'homme que j'aime,

pour son front bleuté

et le blanc de ses tempes

et parce que

nous parcourons en long et en large les marées.

Il me donne la main

même s'il n'y a pas de terre

mais une étendue de rives,

aux méandres de fleuve tropical.

Mais nous sommes au nord.

Voici l'homme que j'aime

parce qu'il suit les étoiles

et lève le bras vers le pays.

Puis les terres s'abaissent.

Dès que

Dès que je descendrai de ce bateau,

- tu disais -

j'achèterai une belle maison à la campagne,

pour pouvoir compter tous les fils d'herbe

et les jours de voyage

et les jours où j'ai travaillé.

Il m'a fallu vivre dans une drôle d'époque,

avec ce temps toujours gris.

Dès que je mouillerai l'ancre,

- tu disais -

je laisserai ces bottes qui sentent le poisson,

et le ciré

et les cartes de ce désert bleu.

Dès que je toucherai terre,

- tu disais -

je me lancerai dans la culture d'un jardin tropical

et dans l'observation du vol des oiseaux,

je jetterai un coup d'oeil vers l'horizon.

Tout nouveau.

Moi j'écris et je cuisine

et par-dessus l'épaule

au delà de la rive je te réponds.

On s'habitue à tout.

Moules frites

Elle effleure sa joue

car il pleure, il s'essuie les yeux

avec sa serviette

et fait passer son cure-dents dans sa main gauche.

L'orage bat sur les vitres

féroce comme un fleuve en crue.

Dehors il y a de mauvais souvenirs.

Il passe la main sur son front,

sur la côte, sur le sommeil agité.

Un serveur du Sud

roule son accent italien

et écrit avec application le plat du jour :

je voudrais manger avec cet homme

tous les jours de ma vie.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .(trad. CIRCE, avec l'auteure)

Dessins de Fred Charap © 2011

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . . . . . . .. . . . . © les auteurs, et CIRCE