temps d'attente

La petite équipe d' Uneautrepoesieitalienne s'accorde quelque vacance;; et ce vide d'écriture-traduction peut signifier un plein de lectures, bien sûr.

Nous reprendrons notre publication en ligne à l'automne, avec une orientation davantage thématique, au sens plein du terme, mais toujours (hyper)-contemporaine.

La disparition sera notre fil conducteur, en hommage à Perec, et parce que l'acte d'écriture est lui-même une disparition du "réel" et une tentative de préserver ce disparu en le recréant autrement. La poésie, éminemment, est une disparition. Cette catégorie poétique, sous le signe pour nous italianistes de l'un des principaux auteurs méconnus en France, Giovanni Pascoli, permet par ailleurs d'inclure dans nos choix toute une série de motifs tels que la mort, les morts, les auteurs disparus, le texte menacé (et donc sa philologie), etc.

Le thème général permettra aussi d'instaurer un dialogue avec les poètes qui le voudront, autour de la disparition, de la préservation en mots et de leur propre rapport privilégié - s'il y a lieu - à un aîné. Vraie manifestation vivante de l'hypertextualité, dont ces pages sont en elles-mêmes une expression.

Notre premier poète à insérer, selon toute probabilité, sera Milo De Angelis.

À très bientôt donc !

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Eugenio De Signoribus

Parmi les grands noms de la poésie italienne contemporaine, nous avons souhaité présenter deux textes partiellement inédits de Eugenio De Signoribus. Celui-ci, né dans les Marches en 1947, est l’auteur d’un nombre important de recueils poétiques : Case Perdute (Il lavoro editoriale, 1989), Altre educazioni (Crocetti, 1991), Istmi e chiuse (Marsilio, 1996), Principio del giorno (Garzanti, 2000), Memoria del chiuso mondo (Quodlibet, 2002), Ronda dei conversi (Garzanti, 2005). Présenté par S. Verdino, signalons aussi Veglie genovesi, Il canneto, 2012 (et voir en frçs.). En 2008 il a remporté le prix Viareggio pour la poésie avec le volume de ses œuvres complètes publié par Garzanti, Poesie (1976 - 2007). Il est également le fondateur de la revue Istmi - Tracce di vita letteraria.

CAMP H

dans le bois d’aulnes pétrifié

sous une laine de feuillages

chaque flanc est épuisé

voici la stèle blanche

blanche de tout autre indice !

– Je ne vous ai pas cherchés !

Ne me cherchez pas ! –

une indignation semble monter…

– Laisse qu’on te touche, pierre,

lisière de pénitence !

nous sommes ici pour un gage,

dénouement de résistance !... –

CAMP K

ton regard ne semble pas en repos

sous le ciel opaque qui distille

une peine qui vit dans l’esprit

comme une veine inconnue et insuffoquée

la couverture de cailloux grislivides

protège l’imparfait de ton sol

et l’interdit peut-être n’a pas de trêve,

le tabou du nom, la honte

de ne pas être à sa place nulle part

(permanente l’injure de la racine…)

la lettre lointaine et irréparée

au sort de l’eau désormais imminent

répète que ta lumière intermittente

va dans les plis humains désolés

de : Soglie praghesi, 2009-2011, "Nuova Corrente", n. 150-2012

inédit en volume

............... . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .    . . . . . . . . . . . .. .............  © les auteurs et CIRCE

Bruno Galluccio

Né à Naples il y a 59 ans, Bruno Galluccio est physicien informaticien, spécialiste de cybernétique. Son premier recueil, édité en 2009 dans la prestigieuse collection blanche Einaudi, Verticali, remporte le prix Pisa la même année. Nouvelle édition 2012. Il y a d'abord là un hommage à la divinité des nombres. Au centre du livre, un souvenir de Cantor et de sa conception de l'espace, devenu ici mental et simple "confrontation d'infinis" entre "ouvrir et ne pas ouvrir" : au bord du questionnement métaphysique en somme. La section éponyme, d'où sont tirées nos traductions, laisse toutefois libre cours à un malaise existentiel qui est aussi celui de notre monde, désert des figures naguère aimées.

*

mon père à la limite du bleu

avant tous les marchés avant le débordement

du monde dans les voix et les rayons bancals

la patience et l'image du monde

se regroupent et entaillent 

l'enveloppe extérieure avec l'application d'un burin

il a été effacé

encore avec sa valise encore avec les habitants

de ce qui deviendrait la ville

un renoncement et aussi une appartenance

la dimension plane de ce que promettaient

le guichet le repas dominical et quelques bals

par où commencer par où

essayer de séparer le soi du monde

la colline qui se tend vers l'appel des vagues

est fixée sur la photo du front de mer

le reste

l'espace de l'horizon est en deçà

du côté de celui qui voit

**

les nuages laissent tomber des images plis insistants

le temps se dissout au sol

par moments le tambour des autos sur la nationale

brise la couronne des pensées

extirpé du bord comme une touffe d’herbe

tente de s’étirer plus jeune que l’air

de ce jour qui nourrit les poumons le présent

concentré dans la pression qui voile la gorge

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© les auteurs et CIRCE

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Vincenzo Ostuni

Vincenzo Ostuni (1970), diplômé de psychologie et de philosophie, vit et travaille à Rome dans l’édition : auprès de Minimum Fax d’abord, puis pour Fazi, actuellement pour Ponte alle Grazie. Il a dirigé l’anthologie Poeti degli anni zero (Ponte Sisto, 2011), est parmi les animateurs du groupe TQ et du festival de poésie ESCargot de Rome ; il collabore avec les revues Caffè illustrato et Alfabeta2. En 2004, il a publié Faldone zero-otto (Oèdipus) et a été en 2009 un des vainqueurs du prix Delfini. Récemment, il a publié le volume Faldone zero-venti. Poesie 1992-2006 (Ponte Sisto, 2012) et vient de terminer son dernier recueil, Faldone zero-trentanove (poesie 1992-2010), dont est tiré le texte ci-dessous.

Chèvres

ou bien

Unbehagen in der Natur

4.

(« Si je regarde un paysage, mettons – du train, par exemple ; et c’est du reste la seule expérience pour beaucoup ;

                                                                                     mais plus riche quand même

que la plupart des urbanisés du globe : désormais, plus de cinquante pour cent ;

                                        si je regarde un paysage, je ne reconnais littéralement rien

qui m’appartienne ;

                                 et à part une rêveuse identification, ou un sentiment ivre d’aliénation, je ne devine

qu’une horrible, brillante étendue de corps et d’êtres diamétralement lointains,

                                                   de monstres familiers et donc doublement sauvages,

de mirages vains ou autotrophiques, de tumeurs avancées ou à leurs débuts, mais non mineures ; de sueur et liqueurs

                                                                    fétides, mouvements

lourds des tonnes par milliards sur des milliards de mètres, hécatombes ignées et troupes immenses d’organismes-cercueils.  

                                                                                Si je regarde le paysage,

que ce soit ici le Karst lustral, ou là cet autre troué fatal Apennin toscan,

derrière un voile-brouillard  – papier de soie –

                                                              je ne sens

     aucun tropisme bénin ni  impulsion homéostatique, aucune victime de l’industrialisme ni le résidu d’un holocauste programmatique ; je ne vois même pas la catachrèse du mal :

                mais une texture obtuse, gagnante, une scène de foule sans pitié

                               pour ceux qui meurent et qui restent, ceux qui s’en vont comme nous et ceux qui continuent

          – chèvre, fourmi – à faire pour toute l’éternité la même fête

si effrontée»).  

5.

(«Que la Nature est une connarde folle, voilà ce que je veux te dire – et non mère ni marâtre (ce serait presque la même chose) ;                             

                                                                                                                                                              qu’aveugle et précise

elle passe vite en pressant les gonades de tous ;

                                      qu’elle  a vaincu depuis toujours et nous pensons – idiots ! – pouvoir lui faire du mal 

   qu’elle nous regarde ensuite bêlant tout bas avec ses yeux-rectangles vides de l’autre côté de la plage hivernale,

tandis que nous restons piteusement embarrassés sur quoi faire de nous-mêmes, sur

                                                                                                 où s‘enfuir »).

6.

(En bêlant)

(« Chaque partie est revenue dans ses propres frontières, chaque chose récite à nouveau et pour toujours son nom propre, elle a arrêté

                    de jeter des ponts, des fleurs

                                                         vers les récepteurs, vers les temps et les espaces alentour.

Mais si chaque chose est un pur être en soi, chacune est chaque autre, vous devriez le savoir ;

                                                                                                   et il n’est pas utile de se répéter en légions de convexes, parfaits »).  

 («Vous avez été prévenus »).

© les auteurs et CIRCE

...

[N.B. Il n'a pas été possible, pour des raisons d'architecture imposée du Blog, de respecter exactement la disposition du texte original. Nous nous en excusons auprès de l'auteur] 

Guido Mazzoni

Guido Mazzoni est né en 1967. Il a travaillé à Pise, Paris, Londres et Chicago. A présent, il est professeur de littérature italienne à l'Université de Sienne. Il est l'auteur des essais Forma e solitudine (Marcos y Marcos, 2002), Sulla poesia moderna (Il Mulino, 2005), Teoria del romanzo (Il Mulino, 2011). Son premier recueil poétique, I mondi, où l'on trouvera l'original du poème présenté ci-dessous, et qui comprend des textes écrits de 1997 à 2007, a été publié en 2010 chez l'éditeur Donzelli.

Pure Morning

Le heurt des gouttes sur les feuilles,

la buée, la lueur qui éclaire

les géraniums arrachés et encore verts dans la vapeur

de la glace qui fond,

la terre éparpillée des pots sur le balcon – nous voyions

une banlieue énorme au delà du grillage

de la terrasse et dans les lumières

de la maison les gens vivre,

plonger dans le noir les pièces éclairées ; et puis un peu plus . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . . . . .. . . . . . . . . . . . . .  . loin,

parmi les espaces vides, les fils et le mur

du périphérique, commençait

le réseau des boulevards et la métropole

immense se montrait. Après, si le ciel

s'éclaircissait et les colonnes

des phares traçaient les routes, le vrombissement

à l'extérieur des vitres était plein

des vies que je voyais

se figer en ces instants, lorsque la file

des voitures s'arrête et que nous nous regardons

exister par delà les vitres, parmi les feux,

avec leur cercle dans le cône de la pluie, dans les siècles

qui maintenant s'avancent vers moi

par les champs cultivés, par les péages

de Milan si le brouillard se dissipe. Chaque vie

est seulement elle-même : cette lumière

basse sur les maisons, les premiers trains

qui fendent le vent et nous surprennent

dans une espèce de torpeur,

la pastille dans le verre, les adolescents

dans la vidéo, qui chantent la douleur ;

lorsqu'il semble que l'esprit cache

à soi-même le geste de fuir

la matinée pure, les faits nus,

dans le bruit de tous le temps qui se perd

pour être seulement ce que nous sommes maintenant,

pour devenir seulement solitude.

© les auteurs et CIRCE

Giovanni Raboni

Giovanni Raboni (Milano 1932 - Parma 2004) est l'un des poètes importants du second XX° siècle. Il écrit à partir de 1949 les poèmes de Gesta Romanorum, publiés beaucoup plus tard grâce à Carlo Betocchi avant de confluer dans un recueil éponyme en 1967. Mais son premier livre de maturité est peut-être, après Il catalogo è questo, L'insalubrità dell'aria (1963), suivi de Le case della Vetra (Mondadori, 1966) ; viennent ensuite Cadenza d'inganno (1975), Nel grave sogno (1982), A tanto caro sangue (1988), Versi guerrieri e amorosi (Einaudi, 1990). Avec Barlumi di storia, il reçoit le prix Librex-Montale 2003. Avec A. Porta, il publie en 1970 une anthologie poétique pour les enfants, Pin pidìn (Feltrinelli). Il travaille pour diverses maisons d'édition (Garzanti, Guanda) et journaux (littérature, critique théâtrale). Intellectuel respecté, grand traducteur - en particulier du français (Proust) - Raboni écrit également pour le théâtre (Rappresentazione della croce, Alcesti), la radio, et reste, pour les plus jeunes poètes italiens, un exemple d'accueil et de générosité encore inégalé. Paru posthume, Ultimi versi, postfazione di P. Valduga, Garzanti, Milano 2006 (voir site officiel Raboni.it).

Cantano di paura...

Ils chantent de peur dans le jardin

broussailleux, empli d’ombre, les étourneaux

du couvent. Personne plus qu’elle

ne fortifie la voix,

pas même l’amour. Plus tard, déjà le matin,

un doux serviteur, par vieillesse

fripant les syllabes, nous dit 

que les étourneaux font cela : de chaque côté

de tout champ ou jardin

qu’ils estiment être leur demeure

ils mettent des sentinelles pour qu’elles crient

si quelqu’un, bête ou personne,

en franchit les frontières… Et qu’ils distinguent

entre un danger et l’autre,

entre spoliation et mort… Ainsi ils poussent

ce chant qui est toujours de terreur

mais qui chaque fois varie, nous chuchote

notre informateur. Mais il ne sait dire

comment et combien il varie, et ça ne figure même pas,

semble-t-il, parmi ses pensées chenues.

* * *

Ogni tanto succede...

De temps à autre il arrive

de traverser Piazza Fontana.

Comme de nombreuses places de Milan

Piazza Fontana aussi

avec ses quelques plantes maigres

et son périmètre fuyant

comme si désormais aucune géométrie

était ne disons pas praticable

mais même pas concevable,

plutôt qu’une véritable place

est le regret ou le remords d’une place

ou peut-être même (et pas pour tout le monde,

mais seulement pour qui cultive depuis longtemps

plus de pensées de mort que de vie)

rien d’autre que son nom.

. . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Barlumi di storia (Mondadori, 2002)

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