Maurizio Cucchi

Maurizio Cucchi (Milan, 1945) est poète, romancier, critique littéraire et traducteur. Suite à son premier recueil, Il disperso (1976), salué par des écrivains aussi éloignés entre eux que Giudici, Pasolini, Raboni, Fortini et Porta, il a publié nombre de recueils parmi lesquels Glenn (1982), Poesia della fonte (1993), Vite pulviscolari (2009) et Malaspina (2013) - dont sont tirés les textes ci-dessous - ont fait l’objet de différents prix. Avec Stefano Giovanardi, il est l’auteur de l’anthologie Poeti italiani del secondo Novecento (1998).

L’âme solitaire qui tombe

sans plumes dans l’abîme creusé…

Et donc je m’imagine être lui,

consul ou capitaine en cet

uniforme répugnant qu’il portait, en ces

souliers vernis sans chaussettes,

et dans une matière en train

d’inexorablement s’effriter,

s’émietter

sous le grand spectacle

du ciel gris sur les usines

vidées, ou sur les ruines,

pendant qu’il marche incertain

dans son vain délabrement fagoté.

  

* * *

Comme soustrait à son oubli,

par une sorte de machine mordante,

le voilà, en dernier, et même l’esprit

en lui vacille, désormais. Il se traîne épuisé

en peignoir : « Je prends garde toujours plus

avec une attentive minutie à mon corps

dans ses pores, dans ses plus petites ossifications

et dans les crevasses de cette peau délicate,

de cette réalité, la mienne, précieuse et pourtant

pelliculaire, provisoire ». Et il palpait

prudemment, cette grosseur, il se penchait

en regardant de sa porte-fenêtre

lumineuse le volcan, pendu

à un rideau, à une poignée,

avant de s’écrouler, comme

une pauvre bête agonisante.

* * *

Désormais il chutait à pic dans le volcan

de sa terre et il avait dans les oreilles

ce bruit de lave qui déborde

horriblement en éruption, ou peut-être

était-ce le monde lui-même en explosion

définitive. Et il tombait, à l’intérieur

d’une forêt, tombait… Il hurla,

tout à coup, comme si les arbres

se rapprochaient pour le serrer,

penchés au-dessus de lui, compatissants.

Et sur ce, quelqu’un,

avec un énorme rire obscène,

lui lança dessus, tout au fond du précipice,

un chien crevé.

Malaspina, Mondadori 2013

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