Au-revoir, Mario

In memoriam Mario Benedetti

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« Pauvre gloire humaine,

quels mots avons-nous encore pour nous ? »

(Umana gloria, Mondadori 2004)

Le poète italien Mario Benedetti, l’un des meilleurs de sa génération, vient de s’éteindre dans une maison de repos de Vho où il était hospitalisé depuis un accident cérébral consécutif à un infarctus. Né à Nimis (Frioul) le 9 novembre 1955, enseignant, traducteur de Michel Deguy, Benoît Conort, Yves Bonnefoy, il avait obtenu le prix Brancati en 2014 pour Tersa morte, Milan, Mondadori, 2013 (voir : https://www.recoursaupoeme.fr/avec-une-autre-poesie-italienne-une-lande-imprononcable-peut-etre/ ) et le prix Villalta en 2018 pour l’ensemble de son œuvre (Tutte le poesie, Milan, Garzanti, 2017) ; il est mort à Piàdena, atteint du Covid19, ce 27 mars 2020.  

Avec la regrettée Joëlle Gardes, Jean-Charles Vegliante avait proposé un large choix bilingue des Poesie à divers éditeurs français. Sans succès (il y aurait à dire, une autre fois, sur la prudence des éditeurs français pour tout ce qui n’est pas évidemment rentable). Ce court poème, traduit par son ami Vegliante, en guise de salut. Au revoir, Mario :

Ce qu’est la solitude.

J’ai pris avec moi des vieilles choses pour regarder les arbres :

un hiver, les dernières feuilles sur les branches, un banc désert.

J’ai froid comme si je n’étais pas moi.

J’ai pris un livre, je me dis que je me suis pensé dans un livre

comme un homme avec un livre, naïvement.

On aurait dit un jour lointain, ce jour, pensif.

Il me semblait que tous avaient vu le parc dans des tableaux,

ce Noël dans des récits,

les gravures sur ce parc comme son épaisseur.

Ce qu’est la solitude.

La femme a étendu la couverture sur le plancher pour ne pas salir,

elle s’est étendue en tenant les ciseaux pour se frapper à la poitrine,

un marteau parce qu’elle n’avait pas cette force, une grande obscénité.

Je l’ai lu sur une page de journal.

Excusez-moi, vous tous. 

                                                             (Umana gloria, 2004)  

© CIRCE, et les auteurs

Franco Fortini

Hommage

Il y a 25 ans, mourait Franco Fortini, poète, grand intellectuel du second après-guerre, professeur et critique engagé.

(Voir :  http://uneautrepoesieitalienne.blogspot.com/2017/10/franco-fortini.html , où figurait déjà un texte non édité du vivant de l'auteur ; ICI et ICI ) - suite...

Pour Simone de B.

À la télé tu as vu un instant notre chère Hélène
dans la foule, pleurant pour Simone.
Avec les autres morts elle est au calme, là
de l'autre côté du boulevard Edgar-Quinet.

Comme les nuits sont vertes en avril ! Elles viennent
avec les lumières françaises et les jeunes personnes.
Tu les regardes, ils ne te voient pas. Ils sont comme toi.
Un qui est, et un autre qui n'est.

L'idylle

Pas besoin de le dire.
Bien sûr, je régresse.
À l'idylle.
Je n'en suis jamais sorti.
Dites même que je n'écoute pas.

Je regarde et j'écris
ce que je vois.
De la fenêtre
jeune garçon

mur de bitume
soleil du premier matin
voie ferrée Florence-Rome
bas-côté
gravillon givre.

Mes parents dormaient.
Je regardais écrivais
comme à présent.

Alors, m'attendaient
route école
les cigarettes les copains.

Alors je prenais
les livres l'air
était agile aigu.

C'est tout.

                                  * * *



Viens toi, viens près, je veux te dire
quelque chose que tu retiendras.

Nos profils ici,
et les nations des feuilles, les peuples vivants
ce qui les serre, les soutient est le vide vrai et entier
et il donne ordre et sens
et désir, pour l'entendre, de prière.

Ce n'est pas sa langue incompréhensible
qui siffle que siffle aux cieux le transistor,
ni le tremblement des terminaisons
nerveuses, ni le hurlement qui dit :
"Tu mourras", au centre de la poitrine,
dans la colère de la nuit.

Dans la caverne sonore
où les esprits s'accueillent
autour de la lumière, et les ancêtres, et les fils,
c'est lui qui décidera
pupilles, mains, envies, bouches, si
le soleil viendra demain, si contre
ennui et froideur il y aura des armes.

Cela, tu peux le retenir, le raconter
avec ma langue, peu importe, ou la tienne.

(trad. J.-Ch. Vegliante)

F. Fortini, Poèmes non édités, 1995

(dans : Tutte le poesie, prés. L. Lenzini,

Oscar Mondadori 2014, p. 801 sqq.).

© les auteurs et CIRCE

Nanni Balestrini

Balestrini (Milan 1935 - Rome 2019) poète, romancier, essayiste, artiste plasticien, que nous avons présenté ici même en oct. 2012, s'est éteint il y a un mois exactement à 83 ans. Un troisième tome de ses poésies complètes, Caosmogonia e altro, a paru chez DeriveApprodi en 2018. Le texte qui suit, l'un de ses derniers, écrit en hommage à Amelia Rosselli, n'est qu'une façon de le saluer une dernière fois, en traduction, dans notre souvenir. - Senza Blackout, Nanni!...

JcV 

Variazione con dedica ……………………a… a Amelia Rosselli sprecare così l’ attimo fuggente che non finisce mai dilatato informe un tuffo del cuore tubi contorti pulsano tienilo fermo acchiappalo affascina belliche ventose ossessivi insaziabili oasi ridono mordi saltandoci sopra libellula scivola via azzurri firmamenti aritmetici rimbalzano infiniti istanti sparpagliati rubinetto inconscio nell’urto si incendiano in forma di non sono stata io

Variation avec dédicace   à Amelia Rosselli   gaspiller ainsi l’ instant fuyant qui ne finit jamais dilaté informe un coup du cœur tubes tordus palpitent tiens-le ferme attrape-le fagote de belliqueuses ventouses obsédants insatiables oasis rient mords en lui sautant dessus libellule glisse au loin bleus firmaments arithmétiques rebondissent d’infinis instants éparpillés robinet inconscient dans le choc prennent feu en forme de ça n’a pas été moi

"Nuovi Argomenti" 74, juin 2016.

© CIRCE, et auteurs