Amelia Rosselli

On ne présente plus Amelia Rosselli (Paris, 1930 - Rome, 1996), certainement parmi les poètes contemporains italiens les plus connus et aimés. Il importe toutefois de rappeler que CIRCE n’a pas cessé de s’intéresser à sa figure d’écrivaine multilingue dont on connaît en France au moins Impromptu (éd. bilingue par Jean-Charles Vegliante revue par l'auteur, Paris, Tour de Babel, 1987) ainsi que d’autres traductions de textes rares. Parmi les publications récentes, signalons l'édition trilingue d'Impromptu procurée par G.M. Annovi (Toronto, Guernica ed.) et le n° spécial de Nuovi Argomenti, printemps 2016, coordonné par Maria Borio.

Di sollievo…

De soulagement en soulagement, les bandes blanches les papiers blancs

un soulagement, de passage en passage une bicyclette toute neuve

avec l’eau de javel qui asperge le cimetière.

De soulagement en soulagement avec la veste blanche qui dépasse brunâtre

sur l’abîme, croyance, tatouages et rangées de téléphones, pendant que,

dans l’attente de M. le député, j’ouvrais ma veste. De maison en maison

télégraphe, une bicyclette en plus, s’il vous plaît, si vous pouviez en quelque

sorte pousser. De soulagement en soulagement poussez ma bicyclette

jaune, ma fumée transitive. De soulagement en soulagement tous

les papiers épars au sol ou sur la table, lisses afin de croire

que le futur m’attend.

Que le futur m’attende ! que m’attende, que m’attende le futur

biblique en sa grandeur, un sort tordu je ne l’ai pas trouvé

en faisant le tour des boucheries.

Forse morirò…

Peut-être je mourrai, peut-être je te laisserai ces

petits papiers, en souvenir : ne distribue point 

de pensées dans les sylves, aux pauvres, mais aux

riches, offre en don tout mon sang.

Et mon sang en riches flots refuse

d’être surpris : promiscuité aux voisins

ou une selle en sylve. Serre autour                     

de moi ta main fleurie, repars pour

un autre cas de fioriture exsangue, je

n’ai jamais promis, permis, d’être

celui qui languit.

Mais sur le chemin de la vie il est une bataille

De petits chiens, spectaculaire éventail à

mes condoléances. Attelle encore le char

sur mes lèvres, qui en condescendant à

parler, étranglent, le sang, la vision

d’un inceste de sourires, promiscuités

indirectes imperfections. Tant de causes à

mon déguisement ambigu : un petit ventre

qui respire, une voix qui se tait, et l’aspirine

négligée qui rappelle : la mort est une douce

compagnie, elle te retire, en dehors des aspirations.

Morte j’engage le vers traumatologique

à contenir ces mots : écris-les sur ma 

tombe perdue : « elle n’écrit pas, elle meurt

juchée sur le panier de choses indigestes

incertaines ses manies ».

Incertaines ses prétentions, et la floraison en

deuil, met en garde. Mitraillée par un fleuve

de mots, elle argue, choisit une voie, non

conforme à ses dextérités, s’il en était

pour contribuer à la grande réforme des pensées

si tenaces. Elle pose sa main droite sur le volant

le brise et fluette s’envole pour les magnifiques

fleuves.

Serie ospedaliera (1963-1965)

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