Enio Sartori

Enio Sartori, directeur de Trickster, Revue du Master en Etudes Interculturelles de l'Université de Padoue et professeur de Lettres au lycée Arturo Martini de Schio (Vicence), s'occupe des relations entre langues, territoires et migrations, notamment dans le Nord–Est de l'Italie. Parmi ses publications, on citera sa prose poétique Vedi alla voce corpo (Ellemme, Roma, 1989), l'essai d'anthropologie culturelle et religieuse Alla soglia dell'alba. Il Summano e la leggenda di sant'Orso tra mito e storia (Signum, Padova, 2000), le recueil poétique Parole suonate in controcanto (Il Narratore, Padova, 2002) et le travail de critique littéraire sur la poésie de Zanzotto Tra bosco e non bosco. Ragioni poetiche e gesti stilistici ne Il Galateo in Bosco di Andrea Zanzotto (Quodlibet, 2011). Il est également l'auteur des textes en dialecte que nous traduisons ci-dessous, pour l'album musical de Patrizia Laquidara Il canto dell'anguana (Slang Records, Brescia, 2011).

Note de sorcière (apparition)

Fais dodo note

de sorcière, chant

qui enchante

câlinerie divine

cantilène berceuse

voix de mégère

langue enjôleuse

emporte-moi

Jaillissent du gouffre

le plus sombre et profond

silhouette et flamme

ivres de danse

oh l’envie

la soif

de la regarder

de la toucher

au moins une fois

elle s’en va, en passant tout près

elle s’en va, elle va ailleurs

fais-la chanter mais laisse-la partir

elle s’en va, elle s’engloutit

et je reste, je reste troublé

fais-la danser mais laisse-la partir

Blanchit la lune, blanchit la laine

elle saute dans l’air, ivre de danse

la vague tourne en une forme magique

pas feutré, elle est un souffle, on dirait

elle s’en va, elle s'engloutit

elle s’en va, elle part dans le vent

fais-la chanter mais laisse-la partir

Fais dodo note de sorcière

chant qui enchante...

Tiketetanda (danse)

La pauvre fille s’émousse

elle s’enlise dans la mémoire

éclabousse, goutte et gâte

et déchire, elle dépasse

elle se glisse madame la guivre

dans la brèche du temps

se frotte soupire et pousse

et glisse la guivre vissée

guivre la basilisse reithia ritiè

anda tiketetanda Tita Tela Tita Te

guivre la basilisse reithia ritiè

anda tiketetanda Tita Tela Tita Te

L’erbe se dénoue et devient salive

la guivre se redresse et s’enflamme

pieds nus elle danse et devient pluie

s’enroule dans l’eau et se dissipe

elle saute dans le vent et va dans l’air

sirène mélusine nymphe sorcière

La pauvre fille s’émousse      

elle s’enlise dans la mémoire

glisse goute et flotte

et remue morte de rire

elle se glisse madame la guivre

dans la brèche du temps

se frotte soupire et pousse

et glisse la guivre sechée.

guivre la basilisse reithia ritiè

anda tiketetanda Tita Tela Tita Te

guivre la basilisse reithia ritiè

anda tiketetanda Tita Tela Tita Te

L’erbe se dénoue et devient salive

et froisse et siffle et éclabousse, elle est 

folle et possédée

trad. Lucrezia Chinellato et Sarah Ventimiglia

© les auteurs et CIRCE

Nanni Balestrini

Nanni Balestrini (Milan, 1935), poète, romancier, artiste plasticien, n’a plus vraiment besoin d’être présenté. Parmi les principaux collaborateurs de la revue Il verri dès ses débuts, inclus dans la célèbre anthologie I Novissimi, membre fondateur du Gruppo 63 et peut-être un des plus radicaux représentant de la Néo-avant-garde Italienne, il avait fait scandale avec ses premières tentatives de poésie électronique dans le recueil Come si agisce (1963). Maître du collage et du montage, à l’origine d’un style épique en mesure d’exprimer les contradictions et les tensions de l’époque contemporaine - dans les romans Vogliamo tutto (1971) ou Sandokan. Storia di camorra (2004), par exemple - il est parmi les rares écrivains qui ont fait preuve d’un engagement constant pour et par la littérature comme en témoigne sa production dès les années soixante jusqu’à son dernier recueil Caosmogonia (2010). Ci-dessus la traduction d’un fragment inédit de son « opéra-poésie » Arianna.  

ARIANNE, 1 

s’effrite magnifiquement

rebondissent infinies

des aubes polluées

accrochées au ciel

à peine creusé

affleurent des espaces

ventouses attrapent

flottent éparpillés

des fragments frais

sur le toit jaune

pages arrachées

mots postiches

coulent dégonflées

douloureuses cigales

résonnent dans les trous

encore habités

laissent passer

seulement peu de lumière

lentement se déroule

la dernière attente

rien plus comme avant

dans la vitre saignent

reste seule la fragile

inutile étincelle

filament suspendu

des percussions éraflent

d’invisibles horizons

est en train de s’en aller

la peau arrachée

ne compte plus rien

enfermés dedans sans

appuyer les mains

sans dents en soufflant

un rythme instable

d’incessantes figures

défilent absentes

avides tentations

tentacules éteints

en croisant les doigts

imitations éphémères

chancelant tu suis

ce qui reste

éperdument en

périmètres de glace

traces délabrées

l’entonnoir du présent

plus bas plus bas

plongeon dans le noir

en remuant en vain

arrêter impossible

© les auteurs et CIRCE

Graziano Graziani

Graziano Graziani est né à Rome (1978) où il vit. Journaliste, écrivain et critique théâtral il collabore avec différentes revues et avec des émissions radiophoniques. Il a publié plusieurs essais sur le théâtre, le recueil de nouvelles Esperia (Gaffi, 2008), la pièce Il ritratto del dottor Gachet (La camera verde, 2009) et un volume d’enquêtes sur les micronations : Stati d’eccezione. Cosa sono le micronazioni (Edizioni dell’Asino, 2012). Les deux sonnets présentés ci-dessous sont tirés de son recueil de sonnets I sonetti der Corvaccio (La camera verde, 2012), composition poético-narrative qui apparaît comme une sorte de Spoon River en dialecte romain.

Été

Ici l’été c’est un désert sans fin

où même la Mort se tient à grand’ peine

le vent lui aussi il pète les plombs

que c’est deux fois qu’il s’lève pour faire de l’air.

D’un coup tout semble un peu plus blanc

le marbre aveugle, l’air paraît brûlant…

il n’y a qu’ le soir qu’on souffle un tout p’tit peu

quand le soleil il s’couche, rouge, fatigué.

Et puis la nuit arrive : quelle merveille !

d’étoiles scintille tout le cimetière

ça a l’air de trous dans un voile noir

qui couvre une étendue toute éclairée.

Et planté là, en face de l’absolu,

tu te rappelles qu’on est rien qu’un crachat.

Automne

L’automne tu t’aperçois qu’il est pas loin

parce que le soir est plus long que le jour

qu’aux arbres qui ont perdu toutes leurs feuilles

les bras leur restent complètement à poil.

Mais ici il y a aussi les arbres de malheur

qui gardent toujours leurs bras bien vêtus

qui par égard ou par mélancolie

ne perdent pas leurs feuilles dans la rue.

Ces arbres qui pointus s’élancent sont

comme le cimetière qui garde pour lui

toutes les gens qui viennent là dedans

sans l’espoir de s’en aller jamais.

Il nous rappelle ainsi, par c’te sorcellerie

qu’on va tous un jour finir dans du sapin.

Trad. Ada Tosatti

© les auteurs et CIRCE
 

© les auteurs et CIRCE

Carlo Betocchi

Carlo Betocchi (Turin 1899 - Bordighera 1986) est un poète peu lu, en France certainement mais également en Italie, malgré la valeur de son œuvre. Très actif dans la vie intellectuelle du 20^ème siècle comme en témoigne sa collaboration à d’importantes revues littéraires (Il frontespizio, La Chimera, La fiera letteraria, L’approdo letterario), il est l’auteur d’une vaste production (Realtà vince il sogno - 1932; Notizie di prosa e poesia - 1947; Un ponte sulla pianura - 1953; Poesie - 1955; Estate di San Martino - 1961; Un passo, un altro passo - 1967; Prime e ultimissime - 1974; Poesie del sabato - 1980) appréciée notamment par des poètes comme Luzi, Caproni et Raboni pour son alliance entre tension spirituelle et portée concrète.

Pas du voyageur

Ciel, le petit peu de soleil de ce jour,

d'entre tes nuages, je te prie, un peu

laisse-le transparaître jusqu'à mon froid.

Je suis ta créature ; et je m'appartiens

avec le sentir hybride et le vouloir

qui se consume comme neige au soleil.

J'ai froid, comme a froid elle-même la lune

dont les pas illusoires paraissent comme

l'empreinte d'un pied sur les sables humides,

en fuite, le long d'un rivage sans nom.

Sieste

La feuille vogue lentement sur les eaux ;

chante le vert des arbres ; le maquis reste

dans l'ombre le long du fleuve : le ciel brille.

La terre s'enflamme au soleil qui la fend :

la source d'ombre lointaine dans la pièce,

c'est moi avec mes pensées : et tout existe,

mon sentir secret et incertain dans l'ombre,

et l'apparaître, auprès de lui, de grands arbres,

l'écoulement fluide de l'eau, et le repos

ardent et sans nul doute, aride, des champs.


. . . .                                          . . . .de : Poèmes épars (env. 1960)

© les auteurs et CIRCE

Elisa Davoglio

Elisa Davoglio (Livourne 1976) vit à Rome, où elle participe à de nombreuses initiatives de diffusion de la poésie contemporaine, comme les festivals "Mediterranea" et "RomaPoesia", ou les "Laboratori di Poesia". Elle a publié, entre autre, les recueils Olio Burning (Giulio Perrone, 2006), L'orlo di Galois (La camera verde, 2010) et le roman Onore ai diffidati (Mondadori, 2008). Le poème ci-dessous est tiré de son dernier recueil, Detour (La camera verde, 2012).

La maladie d’Auguste Deter

lèvres dans le lait
les pieds par terre

on peut déjà se noyer
autour de la maison

où est ton lit
« où devrait-il être »
ne pas dormir
en punition, hurler pour voir
les gestes que fuient les autres
derrière un mot

« c’est ici que je veux vivre »

où être
marchant à reculons
souillant des hommes
que je ne reconnais pas

méchants ils exigent la direction
savoir où pommes de terre et raifort fuient
de la gorge

écris un cinq
« une femme »

je mords les papiers
des bestioles qui courent
elles ont un cap  



***



« je me suis perdue »

ils m'ont égarée
dans un égout

je marche sur les vitres
de l'arbre pendu à la corde
des fenêtres

il n'y a rien qui ne monte
par les cheminées

la pluie vient de la terre
se purge dans le ciel
et cultive des limaces

et chasse dieu
vers le ventre contracté par le raifort
qui manque au ciel

qu'est-ce que vous mangez en ce moment
« en premier lieu je mange des pommes de terre »

je dissous dans la salive
les articulations de mes doigts

l'absolution
seulement aux pieds
ils savent où chercher

le chœur des salles blanches

je ne peux faire dormir
dieu dégénéré
écoute le vacarme des anges

si tu t'enfuis répète
«je ne me coupe pas je ne me suis pas coupée »

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. .© les auteurs & CIRCE .....

 

Cristina Vidal Sparagana

Cristina Vidal Sparagana est née à Rome en 1957. En 1990 elle déménage au Chili où elle dirige l'Institut culturel Italien de Santiago et donne des cours de littérature Italienne auprès de l'Université de Valparaìso. Rentrée à Rome, elle gagne le Prix Montale Inediti (2002) et le Prix George Byron (2003). Elle travaille à présent en tant que traductrice de l'espagnol pour la revue « Poesia », dirigée par Nicola Crocetti. Elle a publié Il demone gentile (éd. Del Giano, avec préface de Plinio Perilli, 2006), Biografia della polvere (éd. Pascal, 2011) et Solo la terra (éd. Passigli, 2011). 

Hinterland 

Tu as du vent sur les tempes,
sur les cordages et les prés
aimable terre,
terre
de cheveux et de soleil
étalés entre le faucon et la cloche,
terre de nudités et de dépassements clairs,
légèreté de silencieuses migrations
de tempêtes et de trains écroulés,
rondeurs de nouvelles lunes inquiètes,
de seins lourds de mouches, églises,
de douleur infinie,
de brèves tombes ensommeillées, loups
délicats et en harmonie,
monuments de jazz, âpres couchers de soleil,
crucifix de sable transversal,
d’anciennes copules et d’exécutions.

Saturnales d’histoire et de fandango.
Terre brisée,
sans continent,
moignon de castagnettes et de tonnerres
noyé dans les flots marins,
renversé
comme celui d’un mort sans nom.

Calendrier liturgique, solaire,
atelier de couture parfumé de lotions,
café bourdonnant,
chanson tragique
de cin cins bruyants, de canons
échoués sur le quai, comme des pieuvres.

Tonnelle de chardons et de vagues,
trémolo sombre de misère, le temps
a violé
tes reins et tes hanches.

Ombre de terre et eau,
rapide de morts,
rêve figé
rêve américain.

Géographie aphone,
terre labourée,
girouette de grillons et de citronniers.

Femme du soir tombant,
femme d’horloges
aux aiguilles friables.
Femme.

Châle andalou de moustiques. Jupe
de ruches et de pigeonniers,
de chenils.

Terre de tessons de bouteille.
Noria
d’estuaires luxuriants.

Trame d’ave maria pétrifiés,
port de sang, port d’aspersoirs
et d’agenouilloirs tachetés.

Nous nous couchons en toi, comme sur les genoux
d’une petite mère agonisante,
nous déchirons ton voile monacal
et ressuscitons avec tes éventails
de garce en haillons, portuaire.

Tu es terre et femme. Tu es
un champ brûlé,
tour tuberculeuse,
chantier
de cristaux de roche et de méduses.

Tu as des fleurs crochues et des étoiles de tentacules
dans l’enclume verte de tes mers.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . . . . . . . . . . . . © les auteurs & CIRCE

Poésies italophones

Gëzim Hajdari, né à Lushnje (Albanie), est l’auteur de nombreux recueils poétiques en édition bilingue (italien/albanais). Il vit depuis 1992 à Frosinone. Prestigieux prix Montale en 1997. Erbamara, Maldiluna, Corpo presente, Poema dell’esilio/Poema e märginit. Lauréat de plusieurs prix italiens. 

Carlos Sánchez est né à Buenos Aires (Argentine) et vit à Folignano, près d’Ascoli Piceno. Il a vécu dans différents pays du monde. Textes publiés dans l’Anthologie de la poésie argentine. Citons Alta marea, La poesia, le nuvole e l’aglio, Ricordati che non sai ricordare (auto-traduit par l'auteur).

Hajdari : Tu esisti…

Tu existes face à l’hiver

comme une blessure. Immobile et étrangère

dans un espace imparfait, jamais hospitalier

attendant que le silence uniforme du sable te parle du secret.

Ne t’étourdis pas des fleuves vagabonds et des nouveaux arbres

qui avant n’étaient pas là. Tout autour se perpétuera la caducité

des choses, la disparition des poètes qui relient

le ciel à la terre.

Il est dit que nous mourrons dans les terres opposées.

Mes années : fuite dans l’inconnu et réveils épouvantés dans la nuit.

***

Sánchez : Patagonica

L’immensité dans mes yeux

sans éternité.

Une autruche boiteuse

traverse le paysage turquoise

pendant que la boule enflammée

éclabousse avec sa palette de couleurs

les cristaux de sable

menés en rafales de vent

qui s’ajoutent à la respiration.

Ici le monde se repose

des machinations des hommes.

Ici mon corps se souvient

de son apparence transitoire.

Mes empreintes s’effacent

mon ombre se désoriente

la nuit va perforer

un ciel dévastateur.

Je pense

puis n’existe.

. . . . .. . . . .. . . . . . . .. . . . . . . . . . . . . . . . . . © les auteurs & CIRCE

Amedeo Anelli

Né à S. Stefano Lodigiano en 1956, Amedeo Anelli vit à Codogno où il a fondé en 1991 la revue de philosophie et poésie KAMEN’, qu’il dirige ; il a publié Quaderno per Marynka (Milan, Polena, 1987) et Contrapunctus (Faloppio, LietoColle, 2011) d’où sont tirés les textes traduits, ainsi que des catalogues d’art et de nombreuses traductions du russe.

Contrapunctus II

Quelque chose a été compris

quelque chose a été perdu

"perdre est plus nécessaire

que trouver".

Une maison de planches

autour d'un pêcher

entre les sarments de vigne

les racines et la terre

et le silence de l'herbe.

Grandis enfant grandis

grandis à la vie.

Mais le poète est au delà

de l'écriture

dans l'écriture

vers l'homme

vers la chose

dans l'inachèvement

de la pleine humanité

des nombreuses voies

de la chose même.

Le narrateur est plus

que la pure force narrative

que la force primordiale de la narration

vers l'homme.

Un rouleau de carton

et l'enfant dedans

parmi le silence de l'herbe

en mouvement

à l'écoute du poids

du coeur de la terre.

* * *

Contrapunctus VIII

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .Dans le yeux de ma mère

En haut le temps marchait sur les poutres.

En hiver le bois des traverses fumait beaucoup.

Le feu crépitait.

La petite porte en fonte grinçait

pendant que tu regardais dans le feu

et tout était silence.

Silence était le manteau de neige couvrant les champs,

silence étaient les arbres blanchis par le gel

silence le bruit des bottes sur la neige.

Silence était le sifflement du train,

qui se perdait entre lumière et brume.

Mais la voix grandissait

grandissait le houx dans le jardin,

grandissait l'ombre à tes épaules,

s'élevait la brume dans la lumière.

. . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . . . . . . . . . . .© les auteurs et CIRCE

Ulisse Fiolo

Ulisse Fiolo (Mira – Venise, 1972) est poète et musicien. Membre co-fondateur du collectif « LaDuraMadre, nucleo–resistenza–poesia », il a publié : Per (semplice) respiro (Prometheus édition, Venise, 2003), Diario di viaggio Sarà-jevo? (AUTeditORI édition, Venise, 2004) et le recueil en dialecte vénitien Bronse e semense (D'if édition, Naples, 2011), qui lui a valu le prix littéraire « I Miosotìs », Naples, 5ème édition, 2010/11.

Bojon – bon ton

Ici – on entend le silence de la terre :

sur les mottes juste labourées, sur l'averse

dans l'obscurité du soir, avant la tombée de la nuit ;

on entend, sans les voir, les oiseaux qui crient

et les rainettes qui coassent parmi les fossés ;

et bottes de foin, robiniers à flots,

abris et greniers pleins de surprises :

de vieilles choses, de dindons, de sabots,

de gravats à arranger, lapins, jars,

paillasses, souriceaux, ruches et poupons –

poulaillers, têtards et orvets :

tellement, qu'on dirait que rien ne manquera aujourd'hui ;

et pourtant, nous reviendrons aux biens de la terre :

nous récolterons les tomates du potager,

en bêchant deux bandes de terre – sans hâte ;

d'un pas lent, nous suivrons le bourricot

lié à la charrette – comme autrefois :

car c'est nous qui avons perdu la route –

seules les bêtes peuvent nous ramener chez nous,

enivrés d'encens et de « progrès ».

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .(inédit)

. . . . . . . . . . .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . © les auteurs et CIRCE

Giovanna Frene

Giovanna Frene, de son vrai nom Sandra Bortolazzo, est née à Asolo (Trévise) en 1968. Elle a publié de nombreux recueils, Immagine di voce (Facchin, 1999), Spostamento. Poemetto per la memoria (LietoColle, 2000), Datità (Manni, 2001), préfacé par Andrea Zanzotto, Stato apparente (LietoColle, 2004) et Sara Laughs (d’If, 2007). Les poèmes ci-dessous sont présentés dans l’anthologie Poeti degli Anni Zero éditée par le poète Vincenzo Ostuni (L’illuminista, septembre-décembre 2010).

VIII. [VUE, DE LA MONTAGNE ]

quand le soleil cireux a enseveli sous terre

le gel qui illumine le ciel d'impénétrable pénombre

pendant qu'une ombre de chaleur estivale imagine les défunts      .vivants

que la rapidité de la pensée ne soit entamée le flux

de la parole ne se détache de l'esprit-souffrant

dans la mer péremptoire dans la plaine formellement illimitée:

toi au pied du mont tu ne penses pas à la montée ou à la basse

vision mais assise sur la plus haute roche tu regardes encore :

au delà de ceci il n'y a rien d'autre au delà:

sous cette fixité le temps ne rejoint pas le temps

de Spostamento. Poemetto per la memoria, 2000

Castor et Pollux, perspective aérienne

La dernière floraison du corps sera ....... éthérée.

Le toujours-noir toujours-vert pointe et en fleurissant ..... fleurit

et il convient à son destin que le rejeton conduise à sa ..... mort.

Mais ici quelle pierre garde le nom et comment, dans son . . . . . . . .progressif

décéder devenu cendre, fixer dans l’air la mémoire pérenne

parmi des astres alternativement toujours-vivants ..... .  . .. toujours-morts?

La vision vue trouble la raison e partout ..... sème

la cécité : pour les deux yeux éteints ensemble, pour les deux . . . . .visages jumeaux

éclatés

il n’existe d’ultérieure floraison de mur pas même dans le vent :

les premières semailles fleurirent en orbites, en orbites fleurit l’ . .. . . .éclair

Si la semence ne meurt pas ne peut pas naître la .... plante

[si nous ne mourons pas nous ne pouvons pas être ensevelis]

sans la boîte-cosse aucun .... temps

d’attente ne lierait les vivants aux ... morts

pour que pousse la plante qui ne meurt pas

le temps de la suspension doit être chaque fois ..... semé.

Si les dernières semailles semèrent l’éther ... fleuri

et pas une pierre n’effaça l’anonymat stellaire de la .... fleur

ici reprend vigueur la pure branche du lendemain dans le . . . . . .sommeil

alterné [éternel, toujours-vert, toujours-sombre, ... inférieur ]

et sous la cendre le même sentiment ovale d’un .... moment

lance dans le ciel engendré une fureur enflammée .... divine.

La réprobation du bourgeon, le consentement de la .... semence :

plus près de son éloignement la matière occupe le jardin .... flétri :

le temps corporel fleurissant se flétrira :

la terre jaillie vers le haut et le pré profondément ... déplacé :

et l’action charnelle totalement vouée à la ... brûlure:

la semence brûlée avant la fructification .... apparente:

‘Jenepensepas jenefaispas & donc [Corp.] Jenesuispas’

Là-haut dans le sommeil resplendit le ... ciel

ou alors c’est une vaste orbite pour toujours .. incandescente

floraison prématurée dans les hauteurs hosanna.dans les hauteurs

. . . . . . . . . . osama os oris - -

de Sara Laughs, 2007

© les auteurs, et CIRCE