Guido Mazzoni

Guido Mazzoni est né en 1967. Il a travaillé à Pise, Paris, Londres et Chicago. A présent, il est professeur de littérature italienne à l'Université de Sienne. Il est l'auteur des essais Forma e solitudine (Marcos y Marcos, 2002), Sulla poesia moderna (Il Mulino, 2005), Teoria del romanzo (Il Mulino, 2011). Son premier recueil poétique, I mondi, où l'on trouvera l'original du poème présenté ci-dessous, et qui comprend des textes écrits de 1997 à 2007, a été publié en 2010 chez l'éditeur Donzelli.

Pure Morning

Le heurt des gouttes sur les feuilles,

la buée, la lueur qui éclaire

les géraniums arrachés et encore verts dans la vapeur

de la glace qui fond,

la terre éparpillée des pots sur le balcon – nous voyions

une banlieue énorme au delà du grillage

de la terrasse et dans les lumières

de la maison les gens vivre,

plonger dans le noir les pièces éclairées ; et puis un peu plus . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . . . . .. . . . . . . . . . . . . .  . loin,

parmi les espaces vides, les fils et le mur

du périphérique, commençait

le réseau des boulevards et la métropole

immense se montrait. Après, si le ciel

s'éclaircissait et les colonnes

des phares traçaient les routes, le vrombissement

à l'extérieur des vitres était plein

des vies que je voyais

se figer en ces instants, lorsque la file

des voitures s'arrête et que nous nous regardons

exister par delà les vitres, parmi les feux,

avec leur cercle dans le cône de la pluie, dans les siècles

qui maintenant s'avancent vers moi

par les champs cultivés, par les péages

de Milan si le brouillard se dissipe. Chaque vie

est seulement elle-même : cette lumière

basse sur les maisons, les premiers trains

qui fendent le vent et nous surprennent

dans une espèce de torpeur,

la pastille dans le verre, les adolescents

dans la vidéo, qui chantent la douleur ;

lorsqu'il semble que l'esprit cache

à soi-même le geste de fuir

la matinée pure, les faits nus,

dans le bruit de tous le temps qui se perd

pour être seulement ce que nous sommes maintenant,

pour devenir seulement solitude.

© les auteurs et CIRCE

Giovanni Raboni

Giovanni Raboni (Milano 1932 - Parma 2004) est l'un des poètes importants du second XX° siècle. Il écrit à partir de 1949 les poèmes de Gesta Romanorum, publiés beaucoup plus tard grâce à Carlo Betocchi avant de confluer dans un recueil éponyme en 1967. Mais son premier livre de maturité est peut-être, après Il catalogo è questo, L'insalubrità dell'aria (1963), suivi de Le case della Vetra (Mondadori, 1966) ; viennent ensuite Cadenza d'inganno (1975), Nel grave sogno (1982), A tanto caro sangue (1988), Versi guerrieri e amorosi (Einaudi, 1990). Avec Barlumi di storia, il reçoit le prix Librex-Montale 2003. Avec A. Porta, il publie en 1970 une anthologie poétique pour les enfants, Pin pidìn (Feltrinelli). Il travaille pour diverses maisons d'édition (Garzanti, Guanda) et journaux (littérature, critique théâtrale). Intellectuel respecté, grand traducteur - en particulier du français (Proust) - Raboni écrit également pour le théâtre (Rappresentazione della croce, Alcesti), la radio, et reste, pour les plus jeunes poètes italiens, un exemple d'accueil et de générosité encore inégalé. Paru posthume, Ultimi versi, postfazione di P. Valduga, Garzanti, Milano 2006 (voir site officiel Raboni.it).

Cantano di paura...

Ils chantent de peur dans le jardin

broussailleux, empli d’ombre, les étourneaux

du couvent. Personne plus qu’elle

ne fortifie la voix,

pas même l’amour. Plus tard, déjà le matin,

un doux serviteur, par vieillesse

fripant les syllabes, nous dit 

que les étourneaux font cela : de chaque côté

de tout champ ou jardin

qu’ils estiment être leur demeure

ils mettent des sentinelles pour qu’elles crient

si quelqu’un, bête ou personne,

en franchit les frontières… Et qu’ils distinguent

entre un danger et l’autre,

entre spoliation et mort… Ainsi ils poussent

ce chant qui est toujours de terreur

mais qui chaque fois varie, nous chuchote

notre informateur. Mais il ne sait dire

comment et combien il varie, et ça ne figure même pas,

semble-t-il, parmi ses pensées chenues.

* * *

Ogni tanto succede...

De temps à autre il arrive

de traverser Piazza Fontana.

Comme de nombreuses places de Milan

Piazza Fontana aussi

avec ses quelques plantes maigres

et son périmètre fuyant

comme si désormais aucune géométrie

était ne disons pas praticable

mais même pas concevable,

plutôt qu’une véritable place

est le regret ou le remords d’une place

ou peut-être même (et pas pour tout le monde,

mais seulement pour qui cultive depuis longtemps

plus de pensées de mort que de vie)

rien d’autre que son nom.

. . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Barlumi di storia (Mondadori, 2002)

.

 ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ;; ; ;  ; ; © les auteurs et CIRCE

  

Andrea Raos

Andrea Raos (1968) a publié Discendere il fiume calmo (Poesia contemporanea. Quinto quaderno italiano, Crocetti, 1996), Aspettami, dice (Pieraldo, 2003), Luna velata (cipM – Les Comptoirs de la Nouvelle B. S., 2003) et I cani dello Chott el-Jerid (Arcipelago, 2010). Il est présent dans des volumes collectifs comme Prosa in prosa (Le Lettere, 2009) et a dirigé l'anthologie de poésies italienne et japonaise contemporaines Chijô no utagoe - Il coro temporaneo (Tokyo, Shichôsha, 2001). Il s’est occupé de faire connaître la jeune poésie italienne en France et vice-versa. Des traductions de ses poèmes ont paru dans les revues Le cahier du refuge (2002), If (2003), Action poétique (2005) et Exit (2005). Le texte ci-dessous est extrait du recueil Le api migratori (Oèdipus, 2007).

Les chemins paralysés

                Tombé loin du vent, il survole une ville.

Nous y sommes à la cogne. Ça se brise.

Se heurte tandis que le vent s’habitue à notre être là.

Le couvrir, ne pas y voir, dans ce cheminement.

              

                Nous avons dépassé un premier pas, un premier fleuve,

                en continuant pendant que le vent passait dit-il.

                Cause la faim ne pas rester, insinue sans cesse, la ville.

« C’est comme un rêve que je faisais, enfant »

nous disait qui nous crée, qui déjà mourait :

centre commercial vu d’en haut, centre immense,

              

                d’étagères par centaines, centaines de mètres de hauteur,

                escaliers l’un contre l’autre, passerelles,

                gens tridimensionnels

marchandise partout, même dehors,

même dedans, en synchronie,

en plusieurs couleurs, musique assourdit.

                Ce sont des surfaces une par espèce,

                ce sont des niveaux d’enchevêtrée et d’éclose,

                de matière

et pleine, et noire, arrive en plein, sur la marchandise, sur la musique,

la horde entière qui se répandait épandue,

vague s’épand et la clientèle explose,

              

s’ouvrent en éventail sur la gerbe en rayons si :

1) produits pour la maison 2) machines à laver 3) livres et quotidiens

4) confiture 5) poissonnerie 6) légumes

et c’est pleine fuite qui se déchire à l’arrière, en arrière,

et qui ne sert pas, totalement

implosée. Qui se ferme en éventail, fait des chemins paralysés, en premier,

                dans la gerbe par une première, ouverte

lacérée.  Toujours moins, alors qu’ils tombent,

l’un engourdi, l’un contracté, oh douleur,

que demandent-ils, que crient-ils, ou réduisent-ils, oh souleur,

cette clientèle noircie, brune

de son sang que rien, ne tient, ne retient

              

                et goutte, et dégoutte. Et tombe. Et entends tandis qu’il varie, comme il tombe

                doux à la douceur son bruissement, l’essaim

                qui tente encore lentement, ouvrir des veines

et en faire des rigoles, des ruisseaux, des branches –

tombent corps

et boîtes.   

                Nous en faisions tellement peu, de ce corps, des corps,

                qu’encore moins il en restait, encore mal.

                C’est comme qui mourait, qui nous crée :

« Encore un peu moins, je t’en prie, un peu moins mal. »

© les auteurs et CIRCE

Enio Sartori

Enio Sartori, directeur de Trickster, Revue du Master en Etudes Interculturelles de l'Université de Padoue et professeur de Lettres au lycée Arturo Martini de Schio (Vicence), s'occupe des relations entre langues, territoires et migrations, notamment dans le Nord–Est de l'Italie. Parmi ses publications, on citera sa prose poétique Vedi alla voce corpo (Ellemme, Roma, 1989), l'essai d'anthropologie culturelle et religieuse Alla soglia dell'alba. Il Summano e la leggenda di sant'Orso tra mito e storia (Signum, Padova, 2000), le recueil poétique Parole suonate in controcanto (Il Narratore, Padova, 2002) et le travail de critique littéraire sur la poésie de Zanzotto Tra bosco e non bosco. Ragioni poetiche e gesti stilistici ne Il Galateo in Bosco di Andrea Zanzotto (Quodlibet, 2011). Il est également l'auteur des textes en dialecte que nous traduisons ci-dessous, pour l'album musical de Patrizia Laquidara Il canto dell'anguana (Slang Records, Brescia, 2011).

Note de sorcière (apparition)

Fais dodo note

de sorcière, chant

qui enchante

câlinerie divine

cantilène berceuse

voix de mégère

langue enjôleuse

emporte-moi

Jaillissent du gouffre

le plus sombre et profond

silhouette et flamme

ivres de danse

oh l’envie

la soif

de la regarder

de la toucher

au moins une fois

elle s’en va, en passant tout près

elle s’en va, elle va ailleurs

fais-la chanter mais laisse-la partir

elle s’en va, elle s’engloutit

et je reste, je reste troublé

fais-la danser mais laisse-la partir

Blanchit la lune, blanchit la laine

elle saute dans l’air, ivre de danse

la vague tourne en une forme magique

pas feutré, elle est un souffle, on dirait

elle s’en va, elle s'engloutit

elle s’en va, elle part dans le vent

fais-la chanter mais laisse-la partir

Fais dodo note de sorcière

chant qui enchante...

Tiketetanda (danse)

La pauvre fille s’émousse

elle s’enlise dans la mémoire

éclabousse, goutte et gâte

et déchire, elle dépasse

elle se glisse madame la guivre

dans la brèche du temps

se frotte soupire et pousse

et glisse la guivre vissée

guivre la basilisse reithia ritiè

anda tiketetanda Tita Tela Tita Te

guivre la basilisse reithia ritiè

anda tiketetanda Tita Tela Tita Te

L’erbe se dénoue et devient salive

la guivre se redresse et s’enflamme

pieds nus elle danse et devient pluie

s’enroule dans l’eau et se dissipe

elle saute dans le vent et va dans l’air

sirène mélusine nymphe sorcière

La pauvre fille s’émousse      

elle s’enlise dans la mémoire

glisse goute et flotte

et remue morte de rire

elle se glisse madame la guivre

dans la brèche du temps

se frotte soupire et pousse

et glisse la guivre sechée.

guivre la basilisse reithia ritiè

anda tiketetanda Tita Tela Tita Te

guivre la basilisse reithia ritiè

anda tiketetanda Tita Tela Tita Te

L’erbe se dénoue et devient salive

et froisse et siffle et éclabousse, elle est 

folle et possédée

trad. Lucrezia Chinellato et Sarah Ventimiglia

© les auteurs et CIRCE

Nanni Balestrini

Nanni Balestrini (Milan, 1935), poète, romancier, artiste plasticien, n’a plus vraiment besoin d’être présenté. Parmi les principaux collaborateurs de la revue Il verri dès ses débuts, inclus dans la célèbre anthologie I Novissimi, membre fondateur du Gruppo 63 et peut-être un des plus radicaux représentant de la Néo-avant-garde Italienne, il avait fait scandale avec ses premières tentatives de poésie électronique dans le recueil Come si agisce (1963). Maître du collage et du montage, à l’origine d’un style épique en mesure d’exprimer les contradictions et les tensions de l’époque contemporaine - dans les romans Vogliamo tutto (1971) ou Sandokan. Storia di camorra (2004), par exemple - il est parmi les rares écrivains qui ont fait preuve d’un engagement constant pour et par la littérature comme en témoigne sa production dès les années soixante jusqu’à son dernier recueil Caosmogonia (2010). Ci-dessus la traduction d’un fragment inédit de son « opéra-poésie » Arianna.  

ARIANNE, 1 

s’effrite magnifiquement

rebondissent infinies

des aubes polluées

accrochées au ciel

à peine creusé

affleurent des espaces

ventouses attrapent

flottent éparpillés

des fragments frais

sur le toit jaune

pages arrachées

mots postiches

coulent dégonflées

douloureuses cigales

résonnent dans les trous

encore habités

laissent passer

seulement peu de lumière

lentement se déroule

la dernière attente

rien plus comme avant

dans la vitre saignent

reste seule la fragile

inutile étincelle

filament suspendu

des percussions éraflent

d’invisibles horizons

est en train de s’en aller

la peau arrachée

ne compte plus rien

enfermés dedans sans

appuyer les mains

sans dents en soufflant

un rythme instable

d’incessantes figures

défilent absentes

avides tentations

tentacules éteints

en croisant les doigts

imitations éphémères

chancelant tu suis

ce qui reste

éperdument en

périmètres de glace

traces délabrées

l’entonnoir du présent

plus bas plus bas

plongeon dans le noir

en remuant en vain

arrêter impossible

© les auteurs et CIRCE

Graziano Graziani

Graziano Graziani est né à Rome (1978) où il vit. Journaliste, écrivain et critique théâtral il collabore avec différentes revues et avec des émissions radiophoniques. Il a publié plusieurs essais sur le théâtre, le recueil de nouvelles Esperia (Gaffi, 2008), la pièce Il ritratto del dottor Gachet (La camera verde, 2009) et un volume d’enquêtes sur les micronations : Stati d’eccezione. Cosa sono le micronazioni (Edizioni dell’Asino, 2012). Les deux sonnets présentés ci-dessous sont tirés de son recueil de sonnets I sonetti der Corvaccio (La camera verde, 2012), composition poético-narrative qui apparaît comme une sorte de Spoon River en dialecte romain.

Été

Ici l’été c’est un désert sans fin

où même la Mort se tient à grand’ peine

le vent lui aussi il pète les plombs

que c’est deux fois qu’il s’lève pour faire de l’air.

D’un coup tout semble un peu plus blanc

le marbre aveugle, l’air paraît brûlant…

il n’y a qu’ le soir qu’on souffle un tout p’tit peu

quand le soleil il s’couche, rouge, fatigué.

Et puis la nuit arrive : quelle merveille !

d’étoiles scintille tout le cimetière

ça a l’air de trous dans un voile noir

qui couvre une étendue toute éclairée.

Et planté là, en face de l’absolu,

tu te rappelles qu’on est rien qu’un crachat.

Automne

L’automne tu t’aperçois qu’il est pas loin

parce que le soir est plus long que le jour

qu’aux arbres qui ont perdu toutes leurs feuilles

les bras leur restent complètement à poil.

Mais ici il y a aussi les arbres de malheur

qui gardent toujours leurs bras bien vêtus

qui par égard ou par mélancolie

ne perdent pas leurs feuilles dans la rue.

Ces arbres qui pointus s’élancent sont

comme le cimetière qui garde pour lui

toutes les gens qui viennent là dedans

sans l’espoir de s’en aller jamais.

Il nous rappelle ainsi, par c’te sorcellerie

qu’on va tous un jour finir dans du sapin.

Trad. Ada Tosatti

© les auteurs et CIRCE
 

© les auteurs et CIRCE

Carlo Betocchi

Carlo Betocchi (Turin 1899 - Bordighera 1986) est un poète peu lu, en France certainement mais également en Italie, malgré la valeur de son œuvre. Très actif dans la vie intellectuelle du 20^ème siècle comme en témoigne sa collaboration à d’importantes revues littéraires (Il frontespizio, La Chimera, La fiera letteraria, L’approdo letterario), il est l’auteur d’une vaste production (Realtà vince il sogno - 1932; Notizie di prosa e poesia - 1947; Un ponte sulla pianura - 1953; Poesie - 1955; Estate di San Martino - 1961; Un passo, un altro passo - 1967; Prime e ultimissime - 1974; Poesie del sabato - 1980) appréciée notamment par des poètes comme Luzi, Caproni et Raboni pour son alliance entre tension spirituelle et portée concrète.

Pas du voyageur

Ciel, le petit peu de soleil de ce jour,

d'entre tes nuages, je te prie, un peu

laisse-le transparaître jusqu'à mon froid.

Je suis ta créature ; et je m'appartiens

avec le sentir hybride et le vouloir

qui se consume comme neige au soleil.

J'ai froid, comme a froid elle-même la lune

dont les pas illusoires paraissent comme

l'empreinte d'un pied sur les sables humides,

en fuite, le long d'un rivage sans nom.

Sieste

La feuille vogue lentement sur les eaux ;

chante le vert des arbres ; le maquis reste

dans l'ombre le long du fleuve : le ciel brille.

La terre s'enflamme au soleil qui la fend :

la source d'ombre lointaine dans la pièce,

c'est moi avec mes pensées : et tout existe,

mon sentir secret et incertain dans l'ombre,

et l'apparaître, auprès de lui, de grands arbres,

l'écoulement fluide de l'eau, et le repos

ardent et sans nul doute, aride, des champs.


. . . .                                          . . . .de : Poèmes épars (env. 1960)

© les auteurs et CIRCE

Elisa Davoglio

Elisa Davoglio (Livourne 1976) vit à Rome, où elle participe à de nombreuses initiatives de diffusion de la poésie contemporaine, comme les festivals "Mediterranea" et "RomaPoesia", ou les "Laboratori di Poesia". Elle a publié, entre autre, les recueils Olio Burning (Giulio Perrone, 2006), L'orlo di Galois (La camera verde, 2010) et le roman Onore ai diffidati (Mondadori, 2008). Le poème ci-dessous est tiré de son dernier recueil, Detour (La camera verde, 2012).

La maladie d’Auguste Deter

lèvres dans le lait
les pieds par terre

on peut déjà se noyer
autour de la maison

où est ton lit
« où devrait-il être »
ne pas dormir
en punition, hurler pour voir
les gestes que fuient les autres
derrière un mot

« c’est ici que je veux vivre »

où être
marchant à reculons
souillant des hommes
que je ne reconnais pas

méchants ils exigent la direction
savoir où pommes de terre et raifort fuient
de la gorge

écris un cinq
« une femme »

je mords les papiers
des bestioles qui courent
elles ont un cap  



***



« je me suis perdue »

ils m'ont égarée
dans un égout

je marche sur les vitres
de l'arbre pendu à la corde
des fenêtres

il n'y a rien qui ne monte
par les cheminées

la pluie vient de la terre
se purge dans le ciel
et cultive des limaces

et chasse dieu
vers le ventre contracté par le raifort
qui manque au ciel

qu'est-ce que vous mangez en ce moment
« en premier lieu je mange des pommes de terre »

je dissous dans la salive
les articulations de mes doigts

l'absolution
seulement aux pieds
ils savent où chercher

le chœur des salles blanches

je ne peux faire dormir
dieu dégénéré
écoute le vacarme des anges

si tu t'enfuis répète
«je ne me coupe pas je ne me suis pas coupée »

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. .© les auteurs & CIRCE .....