Une autre poésie italienne

Ulisse Fiolo

2012-02-03T10:25:00.006+01:00

Ulisse Fiolo (Mira – Venise, 1972) est poète et musicien. Membre co-fondateur du collectif « LaDuraMadre, nucleo–resistenza–poesia », il a publié : Per (semplice) respiro (Prometheus édition, Venise, 2003), Diario di viaggio Sarà-jevo? (AUTeditORI édition, Venise, 2004) et le recueil en dialecte vénitien Bronse e semense (D'if édition, Naples, 2011), qui lui a valu le prix littéraire « I Miosotìs », Naples, 5ème édition, 2010/11.

Bojon – bon ton

Ici – on entend le silence de la terre :

sur les mottes juste labourées, sur l'averse

dans l'obscurité du soir, avant la tombée de la nuit ;

on entend, sans les voir, les oiseaux qui crient

et les rainettes qui coassent parmi les fossés ;

et bottes de foin, robiniers à flots,

abris et greniers pleins de surprises :

de vieilles choses, de dindons, de sabots,

de gravats à arranger, lapins, jars,

paillasses, souriceaux, ruches et poupons –

poulaillers, têtards et orvets :

tellement, qu'on dirait que rien ne manquera aujourd'hui ;

et pourtant, nous reviendrons aux biens de la terre :

nous récolterons les tomates du potager,

en bêchant deux bandes de terre – sans hâte ;

d'un pas lent, nous suivrons le bourricot

lié à la charrette – comme autrefois :

car c'est nous qui avons perdu la route –

seules les bêtes peuvent nous ramener chez nous,

enivrés d'encens et de « progrès ».

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .(inédit)
. . . . . . . . . . .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . © les auteurs et CIRCE

Giovanna Frene

2012-01-05T20:21:00.022+01:00

Giovanna Frene, de son vrai nom Sandra Bortolazzo, est née à Asolo (Trévise) en 1968. Elle a publié de nombreux recueils, Immagine di voce (Facchin, 1999), Spostamento. Poemetto per la memoria (LietoColle, 2000), Datità (Manni, 2001), préfacé par Andrea Zanzotto, Stato apparente (LietoColle, 2004) et Sara Laughs (d’If, 2007). Les poèmes ci-dessous sont présentés dans l’anthologie Poeti degli Anni Zero éditée par le poète Vincenzo Ostuni (L’illuminista, septembre-décembre 2010).

VIII. [VUE, DE LA MONTAGNE ]

quand le soleil cireux a enseveli sous terre

le gel qui illumine le ciel d'impénétrable pénombre

pendant qu'une ombre de chaleur estivale imagine les défunts . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . .. . .vivants

que la rapidité de la pensée ne soit entamée le flux

de la parole ne se détache de l'esprit-souffrant

dans la mer péremptoire dans la plaine formellement illimitée:

toi au pied du mont tu ne penses pas à la montée ou à la basse

vision mais assise sur la plus haute roche tu regardes encore :

au delà de ceci il n'y a rien d'autre au delà:

sous cette fixité le temps ne rejoint pas le temps

de Spostamento. Poemetto per la memoria, 2000

Castor et Pollux, perspective aérienne

La dernière floraison du corps sera ....... éthérée.

Le toujours-noir toujours-vert pointe et en fleurissant ..... fleurit

et il convient à son destin que le rejeton conduise à sa ..... mort.

Mais ici quelle pierre garde le nom et comment, dans son . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . .progressif

décéder devenu cendre, fixer dans l’air la mémoire pérenne

parmi des astres alternativement toujours-vivants ..... . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . . . . .. toujours-morts?

La vision vue trouble la raison e partout ..... sème

la cécité : pour les deux yeux éteints ensemble, pour les deux . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .visages jumeaux

éclatés

il n’existe d’ultérieure floraison de mur pas même dans le vent :

les premières semailles fleurirent en orbites, en orbites fleurit l’ . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . .éclair

Si la semence ne meurt pas ne peut pas naître la .... plante

[si nous ne mourons pas nous ne pouvons pas être ensevelis]

sans la boîte-cosse aucun .... temps

d’attente ne lierait les vivants aux ... morts

pour que pousse la plante qui ne meurt pas

le temps de la suspension doit être chaque fois ..... semé.

Si les dernières semailles semèrent l’éther ... fleuri

et pas une pierre n’effaça l’anonymat stellaire de la .... fleur

ici reprend vigueur la pure branche du lendemain dans le . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .sommeil

alterné [éternel, toujours-vert, toujours-sombre, ... inférieur ]

et sous la cendre le même sentiment ovale d’un .... moment

lance dans le ciel engendré une fureur enflammée .... divine.

La réprobation du bourgeon, le consentement de la .... semence :

plus près de son éloignement la matière occupe le jardin .... flétri :

le temps corporel fleurissant se flétrira :

la terre jaillie vers le haut et le pré profondément ... déplacé :

et l’action charnelle totalement vouée à la ... brûlure:

la semence brûlée avant la fructification .... apparente:

‘Jenepensepas jenefaispas & donc [Corp.] Jenesuispas’

Là-haut dans le sommeil resplendit le ... ciel

ou alors c’est une vaste orbite pour toujours .. incandescente

floraison prématurée dans les hauteurs hosanna.dans les hauteurs

. . . . . . . . . . osama os oris - -

de Sara Laughs, 2007

Antonio Porta

2011-12-07T15:22:00.012+01:00

Antonio Porta (1935-1989), l’un des Novissimi et du Groupe 63, publie son premier recueil important en 1966 (I rapporti, Feltrinelli), suivi de Cara, 1969. Avec Passi passaggi et surtout Invasioni (1984, prix Viareggio), il réussit à donner une nouvelle impulsion à sa manière de faire de l’avant-garde sans renoncer à une essentielle veine lyrique. La question de la communication poétique – en particulier à travers une forme-journal visible dans les vers qui suivent –, a caractérisé ses dernières recherches, dont ce cahier jaune (Yellow), édité posthume par sa femme Rosemary et Niva Lorenzini. L’ensemble de sa production poétique est disponible chez Garzanti, Tutte le poesie, Milan, 2009.

Essences

.. ... . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . ‘‘Per diventare albero…’’

Pour devenir arbre

fait sortir ses boutons de la mousse

il faut un terrain plus souple et prudent

et sans poisons. Pour cela,

compagnon qui écoutes, garde

ces paroles signaux du où

et du comment, de la mort qui encroûte

nous libère la pluie qui ride.

C’est seulement le sens que j’affirme

il a forme d’arbre informe,

un pommier, un oranger plus sombre.

Je suis une fille à l’écorce brillante

aux feuilles qui flairent la semence

que je bois.

Je n’ai ni commencement ni fin

que je puisse voir ou palper,

tu peux me flairer, sentir,

évanouir.

. . . . . . . . . . . . . . .Fini d’écrire le 1.2.1985

Le vent de la lumière

sur les feuilles finales de peuplier.

Lames d’or

dans la nuit la plus longue boutons

déjà prêts

du futur.

Autour

enfle un nuage immense

des flancs à la bouche je gémis,

le temps j’enlève

de mes yeux

suspendu dans la lumière du vent

attentif

à la voix qui se tait.

. . . . . . . . . . . . . . .Fini d’écrire le 1.2.1985

La mer est toute égale, elle est toute calme

à l’instant du sommeil.

J’ouvre un œil, c’est le vent

et les énergies secouent le couvercle

et le golfe ouvre grand le soir

et le soleil ouvre grand le soir

et le soleil passe au-dessus des obstacles, et au-dessous

et la mare du golfe s’ouvre grand en océan

et l’océan se resserre en particule de cosmos

et la fuite s’arc-boute sur soi

comme un saut hors du puits.

J’ouvre l’autre œil et tout est son

et le golfe est rond comme une cymbale

et une langue le frappe

et les navires s’acheminent dans la tempête.

. . . . . . . . . . . . . . . . . .mars 1984. Fini d’écrire le 2.2.1985

Barres blanches de la fenêtre

sur les paupières basses

unique lumière impriment

de noirs signaux, je me demande, tête penchée

presque en tendant le cou, « suis-je prêt ? »

Mais elle s’éloigne

et je reste en suspens, entre le maintenant

et l’ici, et le jamais, je m’emparadise

et dénoue, et remonte, de la gorge

elle se tresse à la soif, et s’élève

la voix, oui, la voix

dans un verre arrondi

elle tinte, et fait briller à fond.

. . . . . . . . . . . . .avril-mai 1984. Fini d’écrire le 2.2.1985

. . . . . . .de : Yellow, Milan, Mondadori, 2002 (éd. N. Lorenzini)

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . . . . . . . . . . . © les auteurs et CIRCE

Annalisa Comes

2011-11-02T10:01:00.013+01:00

Née à Florence en 1967, Annalisa Comes vit entre France et Italie. Elle a suivi l'enseignement poétique d'Amelia Rosselli, ainsi qu'une formation en Lettres et français (traductrice, elle est également spécialiste de P. P. Pasolini et philologue). Elle collabore avec des musiciens et des metteurs en scène (C.D. Dal nuovo mondo, LE 2006, avec L. Negretti Lanner) ; pour ouvrage de dame (Florence, Gazebo) et Fuori dalla terraferma (id. 2011) elle a obtenu divers prix littéraires. Ce dernier recueil, dont sont tirées nos traductions, a été illustré par Fred Charap (Brooklyn, 1940). En 2008, elle a procuré une édition critique de Rinaldo d'Aquino dans Poeti della Scuola Siciliana, Milan, Mondadori 'Meridiani', 3 vol.

Hors terre ferme

L'explorateur des mers du sud

En été l'homme raconte d'autres étés.

L'un d'eux très long

et avec le bras il fait un geste ample,

mais sans nostalgie.

Il raconte une forêt tropicale

et l'océan qui chante

et l'eau qui se colore et lui il la suit

en prenant des notes sur son calepin jaune.

J'ai vu des photos de ses moulins.

Des bouts d'hélices et toute la classe qui sourit.

Il porte une jupe à fleurs de mauve.

Son visage apparaît et disparaît

devant et derrière l'objectif.

Il voyage nuit et jour

sans s'arrêter et pense

qu'ici c'est assez loin ; mais il ne s'arrête pas.

Puis un jour il est revenu à la maison

une maison au sud avec de grandes ombres

projetées sur les haies et sur la porte du garage.

Iles

La langue se réduit

et ils naviguent en tous lieux.

Quelle belle soirée, dit l'amie

à l'ami,

sur la terre qui n'est pas terre,

le sac plein de coquilles d'huîtres.

Voici l'homme que j'aime,

pour son front bleuté

et le blanc de ses tempes

et parce que

nous parcourons en long et en large les marées.

Il me donne la main

même s'il n'y a pas de terre

mais une étendue de rives,

aux méandres de fleuve tropical.

Mais nous sommes au nord.

Voici l'homme que j'aime

parce qu'il suit les étoiles

et lève le bras vers le pays.

Puis les terres s'abaissent.

Dès que

Dès que je descendrai de ce bateau,

- tu disais -

j'achèterai une belle maison à la campagne,

pour pouvoir compter tous les fils d'herbe

et les jours de voyage

et les jours où j'ai travaillé.

Il m'a fallu vivre dans une drôle d'époque,

avec ce temps toujours gris.

Dès que je mouillerai l'ancre,

- tu disais -

je laisserai ces bottes qui sentent le poisson,

et le ciré

et les cartes de ce désert bleu.

Dès que je toucherai terre,

- tu disais -

je me lancerai dans la culture d'un jardin tropical

et dans l'observation du vol des oiseaux,

je jetterai un coup d'oeil vers l'horizon.

Tout nouveau.

Moi j'écris et je cuisine

et par-dessus l'épaule

au delà de la rive je te réponds.

On s'habitue à tout.

Moules frites

Elle effleure sa joue

car il pleure, il s'essuie les yeux

avec sa serviette

et fait passer son cure-dents dans sa main gauche.

L'orage bat sur les vitres

féroce comme un fleuve en crue.

Dehors il y a de mauvais souvenirs.

Il passe la main sur son front,

sur la côte, sur le sommeil agité.

Un serveur du Sud

roule son accent italien

et écrit avec application le plat du jour :

je voudrais manger avec cet homme

tous les jours de ma vie.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .(trad. CIRCE, avec l'auteure)

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . . . . . . .. . . . . © les auteurs, et CIRCE

Maria Grazia Calandrone

2011-10-02T08:56:00.042+02:00

Romaine née à Milan (1964), poète et performer, animatrice radio, rédactrice du mensuel "Poesia", Maria Grazia Calandrone s'occupe aussi de critique littéraire (en particulier pour "il manifesto"). Interventions , lectures théâtrales et manifestations poétiques fréquentes. Elle a publié plusieurs recueils (La scimmia randagia, Milan, Crocetti, 2003, prix Pasolini Opera Prima), jusqu'à Sulla bocca di tutti (id. 2010) ou Atto di vita nascente (Faloppio, LietoColle 2010), et participe à des performances publiques. L'infinito mélo, pseudo-roman, a récemment inauguré une collection de l'éditeur Sossella avec CD de ses propres textes.

L'ultima stanza

La dernière pièce

Avec le temps la complexité de la maison

s’accroît – c’est un filtre alchimique, un décanteur

d’eaux industrielles mélangées

à des métaux solaires – qui dépose l’or du monde

par les fenêtres dans nos cheveux.

Assis, nous sommes inclus dans la recréation

étant donné une marge concrète de manœuvre dans les espaces communs.

Nous tombons goutte à goutte du bec des alambics

directement sur les objets

au niveau du sol, la voix lointaine. Nous apprenons à reconnaître

la mèche effilée, la plainte

de l’animal dans le distique prolongé des colporteurs.

Par l’ouïe nous jetons hors du corps (fermé

et très noir) de rayonnantes racines.

Maintenant les portes sont ouvertes : rêves

du dimanche. Le peuple

fait communiquer ciel et terre avec ses propres besoins.

Mais nous ne savons pas dans notre maison – étant donné

la délicatesse et l’abondance des organes, quelle est sa finesse.

Corps-diaphragme en majeure partie

De la végétation affleure le corps

des pommiers – avec leurs médaillons d’or. Bannières de calme plat

dans le blanc de la machine adriatique – déboussolée

par la tempête immobile des estacades, sanctuaires tangants

de bois et de rebuts

ferroviaires sur plusieurs mètres de mer. Les hommes de la montagne

dominent l'Inquiet de leurs plateformes – ils prolongent dans le deuil

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . . . . . . . . . . des eaux

la terre, sa verdeur de meule sylvestre – et le soleil

règne plus grand que la peur.

Les manches retroussées, les pieds nus

- de la côte ils prononcent les Nombres donnés

par les étrangers

qui cultivent l’ange des rêves – cœurs pleins de larves

et de pissenlits – arrachés à la beauté boréale. Ah, si nous étions !

forêts de mâts dans la brume – voici le Souverain Ensemble

sur les taches du Neutre de tous les jours – le pollen dispersé

par le vase des siècles, où la somme des tempêtes est égale

au froncement inconstant d’un sourcil.

Mettez donc ma santé à côté de celle de notre frère

avec des projections de neige polluante sur les pins

qui ont des ombrelles de méduses terrestres pour que rien ne manque,

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . pas même

des roses hématiques et des rouleaux de parchemin dans les mains – ou

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . . .. .. . . discours

sur le climat et le sol et sur les passerelles rongées, qui changent

la mer en terre – frêles – comme toi mon amour, qui sillonnes le large

de tes sabots de pierre et manifestes une originelle collision.

. . . . . . . .. . . .de : L'illuminista - Poeti anno zero, n. sp. (fév. 2011)

............. . . . . . . . ....... . . . . . . . . . . . . . . .© les auteurs, et CIRCE

Raoul Precht

2011-09-07T15:39:00.022+02:00

Raoul Precht, né à Rome en 1960, vit et travaille à Luxembourg (LU). Traducteur de l'espagnol et de l'allemand (Auerbach), il a publié en 2004 le recueil Vaga favilla et des études sur la langue littéraire ; il est présent dans l'anthologie "Scrittori italiani in Lussemburgo" (2010), et collabore à diverses revues. En 2008 a paru son premier roman Senza tracce, muto come affonda una nave (Foschi).

Lo specchio dell'albergo...

Le miroir de l’hôtel se réduit

à un caléidoscope d’étranges reflets

recomposés fragment après fragment

par le visage défait d’un passant qui a beaucoup

marché. Je m’approche et vérifie

que dans les invisibles fissures du verre

rien n’ait disparu, pas même une des rides

conquises sur le terrain d’un déplacement

à l’autre, par la confusion des temps.

Mais la surface lisse et uniforme

de la partie que je libère de sa buée

ne confirme pas les craintes, fruit de la fatigue.

Tout est là, jusqu’à la moindre trace

de la boue et des ronces que j’écrase

toujours. À ceci près : ici,

les buées l’emportent,

brumes virant au sépia,

dimension aquatique.

Ville de fontaines byzantines et de citernes,

d’une humidité qui ronge

et régénère, ville dessinée

de rigoles et de flots piquants

dans la foule des rues

du bazar, c’est ici que je m’arrête,

Orphée aveugle, pour te perdre un instant à peine,

ô ma stabilité, derrière les reflets

colorés de la Yerebatan Sarnici.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .© les auteurs et CIRCE

Michele Sovente

2011-08-16T15:16:00.019+02:00

Michele Sovente (Monte di Procida 1948-2011), poète des Champs Phlégréens en italien, en latin, en dialecte de Cappella - très proche du napolitain -, parfois en français, a obtenu le prix Viareggio pour Cumae dont sont tirés ces deux textes (1998). Dernier recueil paru, Superstiti (Survivants), S. Marco dei Giustiniani, 2010. Il dénonçait "l'autophagie sans bornes" de sa région bien-aimée, où il avait su trouver un lectorat attentif, tout en explorant avec passion et en faisant vivre cette culture hybride, multiple et changeante, chaque jour au bord de sa propre catastrophe.

Arbre et oiseaux

Mihi sunt… / C’est à moi

Ces bras c’est à moi des yeux

je touche et vois de pâles

ailes dans les eaux, des queues

peu à peu dans mon sommeil

d’obscures fenêtres

je les sens miennes nuées

nouées, des branches c’est

à moi des vertèbres, et donc

m’émeuvent des fragments

de lumière engloutie, de suintantes

pustules m’effleurent

et des ongles me desquament,

mille fois en feu c’est

à moi ces feuilles frontalières.

Aves / Oiseaux

Entre eux les oiseaux

se partagent les airs, portant

lumières et désirs sur leurs ailes

de l’hiver à l’avril.

Leurs souffrances, leurs routes

par les vents mauvais,

en grincements plus longs

que de bourbeuses portes, aux oiseaux

des oiseaux vers la nuit doucement

par le menu racontent.

; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; .. de : Cumae, Venise, Marsilio, 1998

.. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. trad. du latin : J.Ch. Vegliante

.. . . . . . . . . . . . . .. . . . .. ... . . . . . . . . . . . .. . . . . . . . . . .. . © les auteurs et CIRCE

Andrea Zanzotto

2011-07-11T13:35:00.027+02:00

[... suite...]

II

Mais où l'errance de notre réveil dans tes
serpentines et innocentes trames
où rassasies-tu du bien mental
la faim, en quels espaces, en quels vides d'un autre pouvoir.
Il n'est songe ni stase ni ardeur . . . . . . . . . . . . . . .. . . . .. Ellébore
qui approprie à chaque créature
chaque distance de soi, et qui l'appelle
ou en ne te laissant pas trouver la redonne à soi
ici et là par l'immense des chambres
soudaine feuillaison jusqu'au noir des pétales noirs
devant eux je vois, je deviens clairvoyant
devant la fenêtre qui donne sur les monts et sur
la sempiternelle guérison. Et les trames
de la guérison soupirées et la sempiternelle guérison et les maternels
habits, et les habits et les livrées de la guérison crépitant
de lumières extérieures, tout à coup tu me les caches, ou à voix . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . .. . . . . .. . . basse
proposes et vantes
comme voudraient les mots, mais ici
ils glissent en paralysie, en intérieurs de poésie - [ainsi] et [ainsi.]
Tombent au contraire en silence de cireuses circonstances .. Ellébore
de pétales - du blanc au noir -
pour dir-divertir (si les dryades le permettent et les bibelots de
bois-intérieurs) de ce que fut chaque amour-folie
chaque acronyme
chaque rébus d'esprit-folie

Et entre-temps, dans le tremblement des intérieurs
tu deviens fleur de lune et givre et d'aube fine entre les mains
recueillie - aube de pensée rare et étrangère,
qui osa changer chaque sommet ou racine
en sombre humilité. Retiens-nous, toi, offert à tant
de coins ravis, de la maison, du crépuscule-maison . . .. . . . .Ellébore
retiens-nous avec toi et avec le monde non par des forces
presque d'hypnose, mais de roses phases
parmi de noires racines et pétales du vert ; toi force
en trajectoires allégées, donne
hypnose plutôt à chaque schizome, thériaque*
sois de millièmes de variétés d'êtres
sapide, dignité qui apaise,
guéris-nous ou précoce ou ancien ou en fuite ou immobile
halo qui disperse et trompe
toi ramené du fond des marais d'intérieurs
du plus ancien lait, latex, qui brille,
et aveugle par ta noirceur
tiges et pétales et racines de Sibylle.

* Électuaire vénitien, la thériaque se composait de nombreux ingrédients et on la trouvait en pharmacie il y a encore quarante ans. Souvenir de la panacée.

. . . . . . . . . .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. .. . . (Ed. Mondadori)

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . .. . . . . . . . . . © les auteurs et CIRCE

Andrea Zanzotto

2011-06-04T08:26:00.048+02:00

On ne présente plus Andrea Zanzotto, sans doute le plus connu (et aimé, y compris en France) des poètes italiens contemporains. Il nous importe peut-être de rappeler la présence têtue chez lui d'une tension plurilingue, voire d'une utopie de communication entre les langues - à tout le moins, entre langues romanes. Né à Pieve di Soligo, où il vit, en 1921, il s'est imposé d'emblée avec un recueil dont nous aurions pu, ici, emprunter le titre : Derrière le paysage (Mondadori, 1951). En 1999, il a rassemblé l'essentiel de son oeuvre dans le "meridiano" du même éditeur, Le poesie e prose scelte. Successivement ont paru d'autres importants recueils, dont les Scritti sulla letteratura qui l'imposent aussi comme une voix critique majeure de ce début de XXI° siècle, ainsi que Conglomerati dont est tiré le diptyque Ellébore ; nous sommes fiers d'en proposer aujourd'hui - pour commencer - la première partie.

Ellébore: ou quoi donc ?

I

En chaque chambre, en chaque secret
interstice je te rencontre, vous rencontre, ellébore
bouquets au pied caché, souterrain
en soignante folie . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . ..... . . .Ellébore
multiples et doux comme vos caresses
de feuilles qui ramènent
de la chambre de la maison
à celle de la petite vallée
plus simplement perdue et mouillée en elle-même ........Ellébore nom
et dans son propre hivernal interstice . ... .. de tant d'espèces de plantes
son propre enraciné indice . . . . . . . . . . . . . .. .. liées en énigmatiques
de beauté ou obscurité toujours en délire. . ..... . .similarités de racines
Si légèrement se donner, caressé . . . . . . . . .. . .. ..rhizomes de poisons
. . . ..en soi, étendu en enthousiasme apaisé . .. .. .convergeant parfois
Oh, calme, Calme, ellébore . .... ... . . dans les rosalités les plus profondes
sont tes duplicités et tes corolles-caresses .. ...... ..(: des dictionnaires)
humbles comme les guéries folies
en ces suites de chambres
subrepticement épanouies et puis récupérées . . ... ....... ..Ellébore
. . . .. .en rampant
Ellébore n'est plus ton nom
en quelques vagues erreurs des saisons
tu es carneval qui est distance et dégringolade
dans le monde renversé où tu t’insinues
par des coteaux domestiques le long d’apaisés et modestes noms
de caméléon à peine visible, mais
présente petite plante petite sœur pour nous peut-être morte
en voulant guérir nos folies –
dans les interstices, dans les chambres harpies
de la maison et non maison, du poème aux plus
menaçantes règles et dissymétries.
Oh adieu à ta carnavalesque .. . . . . . . . . .. . . . .... ..... ..Ellébore
et rose bécotée
soudaine résurgence et puis rapide disparition.
Emporte avec toi ce qu'il y a de plus secret
et surdigne et brûlant de fièvres
dans la lampe torve d’acariens des tapis d'intérieur,
médication que tu rends médication
ton glissement même quand tu te relies à l’idée
de folie, de sorte qu’en la fuyant tu nous gouvernes
. . . . . ..disparaissant-disparaître
. . . . . ..intersticer-fou de feuillets roses
.. . . . . .potion-consommations de feuilles peut-être noire mégère.

..................... . ........de: Conglomerati, Milan, Mondadori, 2009

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . ..© les auteurs et CIRCE

Gualberto Alvino

2011-05-03T15:31:00.044+02:00

(Rome, 1953) Depuis sa thèse de doctorat sur Antonio Pizzuto, il n’a cessé de s’intéresser aux « irregolari » de la littérature italienne, comme Stefano D’Arrigo, Vincenzo Consolo, Sandro Sinigaglia ou Nanni Balestrini. Il a collaboré à de nombreuses revues scientifiques, mais il publie aussi, à partir des années 80, des nouvelles, des traductions (Blake, Eliot, Thomas) et des poésies. En 2008, sort son premier roman, Là comincia il Messico et en 2010 un recueil de poésie Da caccia, da séguita e da ferma (Mirkal Ebook).

Pepe

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . . . Pour Aurora, toute proche

déjà au premier tiers de son cours
à bien y regarder
pendant qu’il dormait avec son grand-père sur leur lit de feuilles
dans la moiteur crissantes à chaque mouvement
il paraissait parler dans son sommeil
vomissement rots accès de fol’amor alors qu’il comptait
les poires cueillies par les filles d’un quatrième lit, les changeait . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. en talents
ne savait même pas son nom
quatre femmes et pas une reine
pedicabo et inrumabo
la dernière morte en tombant à cause d’un philologue ivre
dans une taverne défoncée
un demi quintal sur la tête, un fœtus à quelques jours
elle devait être ma mère, son cheval Baron
accourait au premier sifflet
son fils semblait plus vieux que lui, il l’appelait papounet
en touchant son torse de son menton à son passage saluait
bien bas de modeste manière
tel un rhabdomant avec son ancestrale baguette de merisier
tu peux marcher sans ?
cette façon fin de siècle presque rustre
un pain farci deux bières brûlantes
d’office sur la table vendredi jour de marché il y avait presque . . . ... . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . . .. . . . . . .. . . .toujours
le soleil les filles les montres étincelantes des frères
tous ses petits-enfants conduisaient les camions
selon 4 ça sent le sous-bois les champignons trop vieux
9 dit qu’au milieu de l’aire il y a une trappe
couverte d’un bout de tonneau aplati sous lequel
s’ouvre grand tout un monde preuve en est que
la puanteur les murs lépreux
la tante belge ne revenait que pour se baigner dans la rivière
et en ramener l’odeur aux copains de la mine plongeait
trois fois d’un tronc puis battait ses chemises
sur les pierres les pétrissait en remuant
les hanches pour son symbiote de mari posté
sur la centrale ses moustaches acérées Charleroi
vibraient à chaque bouffée
saxophone sur le petit doigt bandes d’enfants
apprends-nous la musique
des poissons sortaient leurs petites têtes des trous au rythme de
il fumait sans filtre en toussant non sans pudeur puis
repartait avec des rires la tache d’humidité au plafond
ce fut le premier tableau qu’il vit
tel est le destin de tout précurseur
exactement
j’y retrouve tous les éléments
du premier au dernier
difficile à croire mais une étymologie ne se cherche pas elle se trouve
du cercle au centre
du centre au cercle
lui conférant sa tonalité particulière
embardées hors des analyses de style
libre complètement exempt de
perturbatrices interférences
avec une fougue de cruciverbiste
en démêlant le fil de l’écheveau embrouillé
tout un enchevêtrement d’images chacune avec son
arôme celles des songes ne sont plus allumées
s’organisent par groupes souvent en conflit
et dire qu’ils ne peuvent pas se passer
l’un de l’autre, du reste on le sait
les faibles vont vers les faibles
de forts il n’y en a pas et pourtant les cuirasses
sembleraient du meilleur alliage
mais il ne faut pas croire que l’herméneutique
soit déformation c’est un contresens
étant donné que l’œuvre n’est pas forme mais tension
on dit l’interprétation est d’autant plus authentique qu’elle
évite de se livrer à la distorsion
demande pourquoi l’œuvre devrait devenir part
de notre présent
je ne sais mais il est clair dès cet instant
que l’amour infini pour la langue
je le revendique, le droit d’affirmer
en pleine science et conscience
est la première étape d’un parcours
florebat olim
rayonnant
en mille directions
qu’adviendra-t-il du cerisier ?

[Inédit en volume]

........................... . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . . . . . . . .. . . . . . . . . . .. . . . .© les auteurs et CIRCE _________________________

Pepe-transduction

[en/- tradu/cen/isant/do]

Per/our Aurora, toute pro/chessima

pro

à t de s c

bn der

= RESTES .. . . . . . . . .dorm su d ((spathes))

crant

sem parl so

r t fol’amor a

le pre e le fi d’ qua lt, le a n talent

______________

déj/già nel primo au premier terzo/iers de/l suo/on cors/ours/o

a/ à be/ien y ve/regarder/e

mentre pendant qu’il dorm/ait/iva col avec son nonno grand-père su/r/l / un giaciglio lit di/e sponze feuilles

dans la nell’umidore moiteur cr/iss/occhiant/esi a/à ogni chaque girata mouvement

il sembr/l/ava/ait parlasse/er nel dans son so/mmeilnno

vomissement/o ru/ots/ti accès/essi de/i fol’amor alors qu’i/invece/l cont/compta/

le/s pe/oire/s rac/cueilli/olte/s da/ par/le/s fi/lle/glie/s di/un qua/trième/to le/it/to le/s tramut/change/ava/it i/en talent/s/i

(transcr. J.Ch. Vegliante)

Fabio Franzin

2011-04-07T08:32:00.024+02:00

Fabio Franzin est né en 1963 à Milan, mais vit à Motta di Livenza dans la province de Trévise. Parmi les poètes-ouvriers contemporains les plus intéressants, il a écrit la plupart de ses recueils dans le dialecte trévisan de sa province. En 2009, il remporte le Premio Pascoli pour son recueil Fabrica (Atelier, 2009). Le poème ci-dessous est extrait de son dernier recueil, Co’e man monche [Con le mani mozzate] (Le voci della luna, 2011), dont les poèmes en dialecte sont accompagnés des traductions en italien de Franzin lui-même.

Le peuplier

‘A piòpa

Assis sur un banc du jardin public

je regarde ce peuplier planté dans

la cour de l’école primaire,

ce peuplier grand comme un palais

je le regarde en cette journée morne

de novembre, morne de nuages bas,

certes, mais aussi pour cette crise qui

ne passe pas, après un an et demi

d’allocation-chômage, le travail disparu

même des pensées, de l’espoir.

Je le regarde, ce balai de tiges nues,

de gribouillis noirs contre le gris.

Seules là-haut, là au bout – presque

une couronne, un panache ridicule,

comme un squelette en perruque –

encore toutes les feuilles attachées.

En ce peuplier je vois écrite la réalité :

aucun automne, aucun hiver jamais

ne dépouille qui a grimpé au sommet

de l’échelle, jusqu’au nid plein de sous,

aucune feuille ne se détachera pour tomber

dans la boue, dans une flaque d’eau

trouble, salie par les fientes,

foulée par les pas, par l’histoire.

trad. du dialecte trévisan Ada Tosatti

.... ...... ...... . . . . . . . . .... . ... .... .. . . . . . . ..... . . . . .© les auteurs et CIRCE

Mariangela Guàtteri

2011-03-11T17:20:00.028+01:00

Née à Reggio Emilia en 1963, Mariangela Guàtteri se situe elle-même à la frontière entre arts visuels et écriture. Elle a travaillé avec Giovanni Nicolini au CKCKC Project-Virtual space without Styles & Categories, impliquant divers artistes dont certains de Fluxus; de là, - édité par Valerio Dehò -naît Icone, mimesi, virtualità. Una conversazione virtuale tra Eric Andersen, Alessandro Mendini, Giovanni Nicolini, Mariangela Guatteri, Ottomar Kiefer (1995). En 2005, elle publie son premier recueil poétique, Carbon copy (Cc) présenté par Gian Maria Annovì (éd. Il Foglio), textes travaillés avec des musiciens et sound designers. En 2009 paraît EN (d'if). Elle figure dans plusieurs anthologies et revues (papier et en ligne); la version originale de cette Trilogia est visible dans le blog de Rita Florit, Sottopelle.

Trilogie (de : Deux dimensions)

......

1
[le Pouvoir]

pouvoir
...............[la détention d’existence]
une forme de pouvoir
...............[le maniement d’un processus volontaire d’une altération]
c'est un pouvoir
...............[l’état perceptif qui organise les données]
objectifs : des visions
...............[dessins sonores
...............corps d’odeurs
...............ultraviolets émergents
...............formes en chaleur]
comme en un songe
poussière en révolte
qui montre les faces :
X sur les choses
irradiations

et alors, que des os

un état de propreté
un accès immédiat

transmet l’existant

[communique]

sauve

2
[le Plaisir]

plaisir
...............[l’abandon d’un état d’existence]
une forme de plaisir
...............[le maniement d’un plan de limite d’une autopunition]
c'est un plaisir
...............[l’état perceptif aiguisé sur un sens]
objectif : des visions
...............[dessins sonores
...............corps d’odeurs
...............ultraviolets émergents
...............formes en chaleur]
comme en jouissance
dans une étreinte totale
avec le monde aux limites :
XXX sur les choses
(écartements)

et alors, que la chair
...............[un état corrompu]
un accès violent

pénètre

et serre

désire

vit

3
[la Douleur]

douleur
...............[une ligne limite d’existence]
une forme de douleur
...............[l’état d’une anxiété collective qui déserte la mémoire]
c'est une douleur
...............[l’état perceptif qui s’avale]
objectif : des visions
...............[dessins sonores
...............corps d’odeurs
...............ultraviolets émergents
...............formes en chaleur]
comme une urgence
un conflit des nerfs
qui finit en peur :
X sur les choses
(disparitions)

et alors, que des ombres
...............[un état caché]
un accès empêché

propage l’infection

[meurt]

déclare

. . . . . . . . ... ................................ ....... ... .... . . . . . © les auteurs et CIRCE

Alessandra Frison

2011-02-05T15:02:00.013+01:00

Alessandra Frison est une (très) jeune poétesse milanaise - née à Zevio -, dont nous avons aimé les textes, inédits, que nous sommes fiers de proposer ci-dessous. Elle a publié dans l'Almanacco dello Specchio (Mondadori) 2008; elle présente régulièrement son travail grâce aux pages http://alessandrafrison-blog.myblog.it/ , où l'on pourra trouver d'autres poèmes.

Inediti:

La pioggia svuota ogni sospetto di vita
dalle lenzuola tirate fino al limite
non ti fa vedere
il carico delle ore la mattina
presto tutti sono svegli
già alla loro corda
e ti dovresti impegnare fino a quel punto
fino ad asciugare il sonno
molle e refrattario termine di
chi esiste l'indispensabile
in tempo appena per sfollarsi di casa
così mi dico
dopo una giornata che squadra
i centesimi di ogni dignità,
dopo l’onda scarica
meccanica disillusa dei semafori alla stazione
tra il medioevo delle strade, sono
la più incerta finestra del mondo.

*

La pluie vide chaque soupçon de vie
des draps tirés jusqu’à la limite
elle ne te fait pas voir
la charge des heures le matin
tôt tous sont réveillés
déjà à leur corde
et tu devrais t’efforcer jusqu’à ce point
jusqu’à assécher le sommeil
alangui et réfractaire terme de
qui existe l’indispensable
à temps tout juste pour s’évacuer de chez soi
c’est ce que je me dis,
après une journée qui mesure
les centimes de chaque dignité,
après la vague déchargée
mécanique déçue des feux rouges à la gare
parmi le moyen âge des rues, je suis
la plus incertaine fenêtre du monde.

***

Sono sparite le ultime case
e i cancelli coi minuti addosso
si mangiano l'anima.
Non lo posso scrivere
questo cuore che si interra
colora un’estrema scaglia di me
tra i capelli o sotto
la limatura del gesso
che ancora è schermo di vita,
completa distanza da chi ti infiora
da chi si perde alla fine come la piega
sul libro la pagina bianca
il tuo nome.

*

Les dernières maisons ont disparu
et les barrières pressées par les minutes
rongent l’âme.
Je ne peux l’écrire
ce cœur qui s’enfonce sous terre
colore une dernière écaille de moi
dans les cheveux ou sous
la poussière du plâtre
qui est toujours écran de vie,
complète distance de qui te fleurit
de qui à la fin disparaît comme le pli
dans le livre la page blanche
ton nom.

***

Non si può sapere
se la corsa è data come parte
da spartire
fino al fondo dell’insegna
– là in fondo a destra –
per lasciarmi smemorare la voce
che compensa vagoni di facce,
lo sfogo di una giornata,
la camera del mondo all’ingorgo
della Stazione Centrale,
qui è la foce del silenzio
e segue alla piena delle ore
un esordio di immagine
Milano
che scuote la fatica dello stare
a guardare e spegnere l’ombra
per ogni colpo inferto
il viverci dentro
è il male minore.

*

On ne peut savoir
si la course est donnée comme part
à partager
jusqu’au fond de l’enseigne
– là au fond à droite –
pour me laisser en oublier la voix
qui compense des wagons de figures
le défoulement d'une journée,
la chambre du monde à l'engorgement
de la gare Centrale
ici est l'embouchure du silence
et à la crue des heures fait suite
un exorde d'images
Milan
qui secoue la fatigue de rester
à regarder et éteindre l'ombre
pour chaque coup infligé
y vivre dedans
c'est le moindre mal.

***

Mi lascerò diluviare
oggi sulla strada fino a casa
fino al pasto che aspetta
come ogni sera le sue bocche
quello che si chiama vita
è riconoscersi piano
dentro i soliti conti
dentro le tasche o
i corridoi strappati dalle facce,
dopo che anche il treno
farà amari i ricordi
con le voci frante dai telefoni
gli assalti di buio nel buio,
aperta quella sola dolcezza, una parola,
la più volgare ironia si dispiega arte
tra le mani comunque verdi
comunque dall’altra parte del tempo.

*

Je me laisserai déborder
aujourd’hui sur la route jusqu’à chez moi
jusqu’au repas qui attend
comme chaque soir ses bouches
ce que l’on appelle vie
est de se reconnaître doucement
dans les comptes de toujours
dans les poches ou
les couloirs arrachés aux visages,
après que même le train
aura rendu amers les souvenirs
avec les voix brisées aux téléphones
les assauts de noir dans le noir,
ouverte cette unique douceur, un mot,
l’ironie la plus vulgaire se déplie en art
entre les mains quand même vertes
quand même de l’autre côté du temps.

***

E sempre aspettando
il suono acre del mezzogiorno,
i motorini invaghiti, le case alla frontiera del sole,
la vita sospesa
in quel pasto ormai inutile,
sapremo che l'estate
è una sorpresa di luce nel sottobosco.

*

Et toujours attendant
le son âcre de la mi-journée,
les mobylettes entichées, les maisons à la frontière du soleil,
la vie suspendue
à ce repas devenu inutile,
nous saurons que l'été
est une surprise de lumière dans le sous-bois.

. . . . . . . . . . ... . .. . . . . . . .De : Assaggi Generali (inédits)
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .© les auteurs et CIRCE

Andrea Ponso

2011-01-04T11:46:00.024+01:00

Andrea Ponso est né à Noventa Vicentina en 1975; diplômé de Padoue, il s'occupe de Littérature comparée. Il est présent dans l'anthologie I poeti di 20 anni procurée par Cucchi et Santagostini (Ed. Stampa Varese); en 2003, il publie La casa (Brunello, Stampa) et une plaquette aux Grafiche Fioroni; de nombreux inédits, comme ceux que nous traduisons ci-dessous.

L'ira del chiaro

XIII

Parvenus, comme bulbes infidèles à l'estuaire, les chevesnes
Hivernent un sommeil de sang, rêvent de tièdes
Aquatiques fourmillements : non le crochet profond
Qui dégoutte, le flanc terreux et corrodé
De quelque résurrection - mais ce reste inquiétant
D'attirail qui orne et manque le reflux
Soyeux des naissances, l'auréole qui centuple
Et décapite.

________

"Macchie" (ined. 2005)

Entre la serre et l'oxyde des enclos, comme à deux pas
le soyeux accroc du gibier : ainsi à chaque front
ployé dans la lumière devra s'arrimer un verso idiomatique,
la crasse des dialectes. Prendre soin de la niche douce
d'une langue d'engrais - les reins ensanglantés
de la mort, le ventre compact des naissances,
le pavé des fosses.

***

Les flancs encore chauds, appuyés au portail, la haie arrachée
par une fureur naturelle. Tu t'écartes, nous rentrons : la lumière est
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . ; . . . . . .. . .éteinte
mais l'écorce brûle encore. Les empreintes restent là
pour dire la férocité d'une fureur passée. Les mains désormais sont
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . ; . . . . . . .autre chose,
elles appartiennent à une limpidité sans ressources, à un noeud
lâche, au calme du jamais fini.

. . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . . . . . . .ccnn © les auteurs et CIRCE

Italo Testa

2010-12-01T15:15:00.026+01:00

Italo Testa est né en 1972 à Castell'Arquato. Il enseigne la philosophie politique à l'université de Parme. Il a publié en revues ; puis le recueil Biometrie, dont il dit qu'il veut "mesurer ou scander la vie", en 2005 avec Manni (Lecce) ; en Allemagne, une édition trilingue de Venezia doppia (en 2008) et récemment La divisione della gioia (Massa, Transeuropa ed.) dont nous avons traduit la section ci-dessous.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .Mattinale

Matinale

1.

Fincantieri, 3 a.m.

trois heures du matin. les pelles mécaniques
découpent en champs bleus la nuit :

aux arrêts d'autobus le sternum
se soulève, s'abaisse, suit son rythme

sourd, éclairé par la lueur
du gaz qui s'enflamme sur les chantiers.

celles aux coins, à qui le passant
a vendu hier son innocence

regardent immobilisées les phares
entre les containers nus sur l'esplanade.

sans appétit pourra se nourrir
le chauffeur insomniaque au kiosque

où une aiguille descend sur la langue
si on n'attaque pas la vie à coups de dents :

et avec la lumière qui déferle sur les avenues
le dégoût essaime, et ton souffle peut

se rapprocher de celui des autres
qui aiguisent leurs talons contre les poteaux

semblables, toujours, sous cette apparence
aux buses à l'affût sur les vallées,

les voitures filent et agrippent,
déposent les os parmi les feuilles :

trois heures du matin, les pelles mécaniques
fendent encore la nuit, et immobile

le héron tapi sur les rochers
rêve de sa proie parmi les salicornes :

2.

Saipem, 6 a.m.

la lumière plus que tout, et les citernes
blanches, alignées le matin

comme un troupeau dispersé dans l'azur

et puis les grues qui tournent leur ombre
sur le mur et, lustrées, émergent de l'eau

pour combler les vides entre les nuages :

chaque chose salue quand, tout blancs,
étincellent les câbles haute tension

dans la poussière suspendue de l'aube

et à flots les coquelicots teignent
le blé encore vert et entourent

les piliers de béton en construction.

chaque chose s'est laissée voir
par le trou des toiles orangées

des clôtures aux bords des chantiers :

les gravats dorés, des flaques d'eau
de pluie derrière les bétonnières

inertes et revêtues de lumière.

chaque chose depuis la voiture qui passe
se montre incompréhensible et claire :

la carrière et les bancs de gravier,

ta tête ensommeillée, ma vie
conduite à travers la vitre parmi les choses

abandonnées sur les dunes herbeuses :

3.

Cryon, 7 a.m.

il n'y a rien d'autre
que le coquelicot et le genêt
qui brille dans les chantiers :

sous un câble un merle
regarde le ciel émaillé, immobile
sur la boue luisante

entre les pylônes
une bave de lumière dénoue
filaments et trames végétales
au-dessus de la Cryon

dans le blanc immaculé
un nuage de fumée
encore pour un instant
suspendu, déjà parti.

* * *

Bancs de gravier et lumière poussiéreuse
et un canal qui brouille le sommeil :
la dorure, le matin large
rampe le long de l'autobus qui roule.
le lent cortège des remorques
sur l'asphalte déjà chaud et brillant,
la germination insidieuse des ailantes
cachés sur les bas-côtés, parmi les franges
lustrées, dans un fouillis de feuillage
le vol résiduel d'un héron
et déjà entrevues, dans la fuite des branches,
les sèches calcinées par la lumière.

. . . . . . . . .. .. . . .. . . .. . . . . . . .De : La divisione della gioia (2010)

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .©.les auteurs et CIRCE

Nadia Campana

2010-11-04T14:37:00.016+01:00

Nadia Campana, poeta, è nata nel 1954 a Cesena e morta suicida a Milano nel 1985. Queste sue poesie sono state pubblicate postume nella raccolta intitolata 'Verso la mente', edita da Crocetti nel 1990. Nadia Campana ha tradotto Le stanze di alabastro di Emily Dickinson (Feltrinelli 1983) e scritto diversi saggi sulla letteratura (Polena, 1991).

I gelsomini dell'azzurro...

. . . . . . . . . . . . . . . . ."Misura della voce"

Les jasmins de l'azur
fleurissent par vengeance
défigurant l'ombre spectrale
qui avale en criant le jour,
ses qualités dans des formes
effrayées et pures sous le vrombissement de l'avion
sous le méridien,
qui-sait-où dans une ampoule
des multitudes d'élytres
se calculent :
la rose me pense qui est close
la paille me pense humide bien plus
étroite m'attend tranquille la tanière
qui creuse des coups autour
de la bouche du puits pressant les bords
dans le fossé qui sait ce que je retrouve

***

Nous, la longue plaine, imaginaires
nous engloutit comme des sacrements dans la nuit

Tu as été une quantité précise
dans la pluie qui saisit les visages

Mais à présent dans chaque coin de la pièce
nous attendrons en dehors de l'explosion
un bois que moi, ici,
j'ai construit (laisse-moi faire)
prodiges choisis par le hasard, peupleraies à parcourir !

Le tendre est au milieu et à l'intérieur
humilité d'une porte
en écoutant les trains, tout à côté, comme
une fièvre dans le souvenir précisément

Regarde le champ
Il est calme démesuré, ce matin.

***

L'obscurité comme un bien

Toutes les douceurs sont aux doigts
de rose l'habit se teint
le long de l'azur plein, comme je t'appelais
pour m'effacer, ici-bas, je te prie.
Pour toi, je te, je suis toi
qui me contient dans le tremblant recours
de ton silence viens à ma rencontre
horizon et élargis-le.
Comme des branches contre le ciel j'entrai en lui
une espèce élue de son coeur
comme des mondes rêvés par des myriades de rêves
déracinés au centre presque s'enfonçant
disons.

. .. . .De : Verso la mente, 1990, a cura di M. De Angelis & G. Turci

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . . . . . . . © les auteurs et CIRCE

.

Felice Piemontese

2010-10-06T17:18:00.048+02:00

Felice Piemontese, est né en 1942 et vit à Naples. Il est journaliste à la Rai et critique littéraire au "Mattino". Il a notamment publié le roman Epidemia (ed. Pironti, 1989), Autodizionario degli scrittori italiani (1990) et un recueil de poésie intitulé La città di Ys. Plus récemment, il a publié Dottore in niente (Marsilio) et Fantasmi vesuviani (Hacca, 2009).

aggiungo che siamo seduti (con molto piacere) al solito

bistrot di place de la Contrescarpe, carissimo

e inutilmente chic (questi erano un tempo

i luoghi della racaille, ma Parigi,

direbbe M. de la Palisse…), e bevendo

parecchi bicchieri di brouilly, fresco

come talvolta usano in Francia, finiamo

a parlare degli amici scomparsi, proprio

come fanno i vecchi. L., dico, aveva ancora

tanti progetti, basta pensare di essere

immortali, diceva, anche se sappiamo bene

che non è vero (e lui lo sapeva già

meglio di tutti). Un altro quartino

di rosso ci fa ricordare di quando

scrivemmo, insieme, un testo che intitolammo

“L’eternità commestibile”, e il titolo

ci piaceva moltissimo, il testo anche, e lo mandammo

in giro per il mondo (avevamo amici

dappertutto, tutti convinti che fosse il momento

di cambiarlo, il mondo). Un ultimo bicchiere

di vino servirà forse a tenere lontani

i folletti del terrore, per un po’, ma è lunga

la notte

j'ajoute que nous sommes assis (avec grand plaisir) à l'habituel

bistrot de la place de la Contrescarpe, très cher

et inutilement chic (ici c'était autrefois

le quartier de la racaille, mais Paris,

dirait M. de la Palisse...), et, en buvant

force verres de brouilly, frais

comme on le sert parfois en France, nous finissons

par parler des amis disparus, exactement

comme font les vieux. L. - dis-je - avait encore

tant de projets, il suffit de penser que l'on est

immortel, disait-il, même si nous savons bien

que ce n'est pas vrai (et lui le savait déjà

mieux que tous les autres). Un autre petit quart

de rouge nous fait nous rappeler de cette fois

où nous écrivîmes, ensemble, un texte que nous intitulâmes

"L'éternité comestible", et le titre

nous plaisait beaucoup, le texte aussi, et nous l'envoyâmes

à travers le monde (nous avions des amis

partout, tous persuadés que c'était le moment

de le changer, le monde). Un dernier verre

de vin servira peut-être à tenir à distance

les lutins de la terreur, pour un peu, mais elle est longue

la nuit

diceva che l’osteria è il centro del mondo,

l’amico poeta Gerald Bisinger, perché l’osteria

è l’unico posto in cui

si può parlare di tutto, di donne e del

mangiare, di vino e di cronaca

nera, di politica, dei capricci del gatto, e perfino

di poesia. Per il festival (arrivò

con un bagaglio pesantissimo, perché si portava

dietro, scoprimmo poi, decine di bottiglie) riuscimmo

a trovargliene una, di osteria, sotto Castel

dell’Ovo, dove trascorse gran parte

del tempo da solo, bevendo pessimo vino

rosso, fin quasi a inebetirsi. Era più triste

di un lutto, come avrebbe detto qualcuno, ma riuscì

a leggere le sue poesie, in italiano, e senza

incespicare, con un piacevole

accento. Vado ogni giorno con la soprelevata

dal quartiere di Friedenau a Wannsee, a Berlino,

diceva, così mi vedo un bel pezzo

di mondo, ed è piuttosto piacevole,

in fondo. Da tempo ci siamo persi di vista,

e di un poeta è difficile sapere

anche solo se è vivo o è morto. Adesso

che il Muro non c’è più, e il pezzo di mondo

a sua disposizione è diventato

più grande, me lo immagino

in una bettola di Kreuzberg (così di moda,

però) o di Prenzlauer Berg mentre fa chiarezza,

come diceva lui, sulla morte e le malattie,

magari sperando ancora che la vita ci riservi

qualcosa di

il disait que le café est le centre du monde,

l’ami poète Gerald Bisinger, parce que le café

est l’unique endroit où

l’on peut parler de tout, de femmes et de

bouffe, de vin et de faits

divers, de politique, des caprices du chat, et même

de poésie. Pour le festival (il arriva

avec un bagage extrêmement lourd, car il emmenait

avec lui, nous le découvrîmes ensuite, des dizaines de bouteilles) nous avons,réussi

à en trouver un, de café, sous Castel

dell’Ovo, où il passa la plupart

du temps seul, buvant un méchant vin

rouge, presque jusqu’à s’abrutir. Il était plus triste

qu’un deuil, comme aurait dit quelqu'un, mais il réussit

à lire ses poésies, en italien, et sans

bafouiller, avec un agréable

accent. Je vais tous les jours par la route surélevée

du quartier de Friedenau à Wansee, à Berlin,

disait-il, comme ça je vois un beau morceau

de monde, et c’est plutôt agréable,

au fond. Depuis longtemps nous nous sommes perdus de vue,

et il est difficile de savoir, d’un poète,

ne serait-ce que s’il mort ou vivant. Maintenant

que le Mur n’est plus là, et que le morceau de monde

à sa disposition est devenu

plus grand, je l’imagine

dans une gargote de Kreuzberg (tellement à la mode,

pourtant) ou de Prenzlauer Berg tandis qu’il s’éclaircit les idées,

comme il disait, sur la mort et les maladies,

peut-être en espérant encore que la vie nous réserve

quelque chose de

è facile sentirsi a casa, in qualsiasi città

della Spagna. Gli amici sono cordiali, e di notte

si può passeggiare a lungo nelle strade

deserte, perdendosi senza paura,

come un’anima in attesa del traghetto.

Un “altrove” che potrebbe funzionare, se pensassi

che esiste ancora un futuro. Invece

penso sempre più spesso – oltre che

alla mia – alla fine

del mondo, al momento in cui la vita

scomparirà dalla terra. In un film

ho visto il ferro che arrugginisce,

il cemento sgretolarsi, il legno e la carta

decomporsi, spegnersi

le luci artificiali, e tutti i circuiti

elettrici ed elettronici. Ovunque

tornano a crescere erba e piante,

anche a causa dell’azoto

prodotto dagli incendi

che più nessuno spegne.

Così, in pochi anni, di queste orgogliose

città restano solo rovine. Tra le molte

specie animali che si giovano della

catastrofe, ci sono le termiti, ma per fortuna

anche i gatti

like a soul waiting for the ferry (come un’anima in attesa del traghetto) è un verso di Ted Hughes

il est facile de se sentir chez soi, dans n’importe quelle ville

d’Espagne. Les amis sont cordiaux, et la nuit

on peut se promener longtemps dans les rues

désertes – se perdant sans peur,

comme une âme qui attend le ferry.

Un « ailleurs » qui pourrait fonctionner, si je croyais

qu’il existe encore un avenir. Au contraire,

je pense de plus en plus souvent – non seulement

à la mienne – mais à la fin

du monde, au moment où la vie

disparaîtra de la terre. Dans un film

j’ai vu le fer se rouiller,

le béton s’effriter, le bois et le papier

se décomposer, s’éteindre

les lumières artificielles, et tous les circuits

électriques et électroniques. Partout

les herbes et les plantes repoussent,

à cause, aussi, de l’azote

produit par les incendies

que personne n’éteint plus.

Comme ça, en quelques années, de ces villes

orgueilleuses ne restent que des ruines. Parmi les nombreuses

espèces animales qui profitent de la

catastrophe, il y a les termites, mais heureusement

les chats aussi

. . . . . . . . . . . . . . . . . .

Franca Grisoni

2010-08-29T22:15:00.013+02:00

Les poèmes de Franca Grisoni (Sirmione, 1945), sont écrits dans le dialecte lombard des rives sud du Lac de Garde. L’usage de sa langue maternelle répond à l’exigence de faire parler une perception immédiate, à la recherche de la vérité contenue dans toute chose.
Son premier volume, La böba (Genova, San Marco dei Giustiniani, 1986) reçoit le prix Bagutta, Opera prima. Parmi ses recueils, De chi (Milano, Scheiwiller, 1997) est lauréat du Prix Viareggio et L’Ala (Dogliani, Liboà, 2005) reçoit le prix Biagio Marin. Un choix de ses poèmes a paru en 2009 chez l’éditeur Morcelliana de Brescia.

...............................Ma chel saur...

Mais cette saveur de pêche
que je guette quand je croque,
où suis-je allée la chercher
si je ne la trouve pas dans le fruit.
Et ici j’ai bien des pêches,
et elles sont bien mûres
et elles ont une bonne odeur
mais je n’y trouve pas la saveur,
celle-là, juste de pèche,
et pourtant elle dégouline
et picote sur les joues
mais c’est qu’elle n’en a pas assez,
elle reste un peu en retrait
de celle que j’ai dans mes pensées.

................ ;;; ;;; ;;;.................De : La böba, 1986

................... ;;; ;;; ;.....;; ;;; .. trad. du brescian Lucrezia Chinellato

.......................... ;;; ;;; ..............;........;; ;;; ...© les auteurs et CIRCE

Florinda Fusco

2010-07-06T16:23:00.025+02:00

Florinda Fusco, née à Bari, spécialiste de la poésie d'Edoardo Cacciatore et d'Amelia Rosselli, publie en revue et dans différents sites web (cf. Cepollaro); elle a édité en recueil linee (Rapallo, Zona, 2001) et Il libro delle madonne scure (Mazzoli, prix A. Delfini 2004); des extraits figurent dans l'anthologie Parola plurale, Sossella 2005.

il risveglio…

***

le réveil , , , , , , , , et puis réunir les pieds
(il ne faut jamais réunir les pieds, les pieds ne portent pas la croix)

se lever ou ne pas bouger tourner la tête attendre que la pointe de lumière
tombe sur le front attendre avec les mains attendre que le ciment
arrête le pied , , , , que l'eau immobilise l'eau

je vois le jour , , , , c'est le jour à marcher sans pauses

le réveil , , , , , la respiration pour combler le jour , , , , soulever la tête
difficile de se lever car difficile de se lever

, , , le jour s'est ouvert , , , , , , le sol s'est ouvert , , , , , la terre est légère
la poule qui court ne doit pas se cacher

pouvoir courir sans personne , , , , , , la poule qui court ne doit pas se cacher
pouvoir courir avec son propre corps
, , , , , , , , avoir un corps

***

je ne sais pas où se jettera ce fleuve énorme de goudron
avec des boîtes de pinces à linge des dentifrices si ma tête contre
la tienne deviendra une noire souris qui couine ou des sandales
en bois qu'on achète au marché et quand tu utilises les voyelles
comme voyelles et les neurones suivent tes coups quand tu te cognes contre
mon thorax qui se dresse doucement comme un fer et quand la
coque est infermable et tu promets qu'arriveront les dromadaires et

tu racontes que dans les escaliers je trouverai le roi avec mes vêtements d'hiver
sur les bras

je ne sais pas à présent quel est le terrain je ne sais si la coque
sera dure ou marchera doucement comme le pied
les enflures aux genoux
quel est le trône ? quel trône était-ce ? et le don se donne ? ou tout existe
dans la digue dans le filet et dans la laine , , , , dans le matelas de la décharge
, , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , dans la couverture avec du terreau l'insecte
cogne encore contre le doigt la note est dans les trois clés le duvet a poussé le ,
,, , , , , , , , , , ,, ,, , , , ,,, ,, , ,, , ,, , , , , , , , , , , , , , , , , sang bat dans le pied
je ne vais pas

,,,,, ,, , ,, ,, ,, ,,,, ,,, ,, ,, , ,,,, ,, ,, ,, , , ,...,,,, , , ,, , , , , , , , , © les auteurs et CIRCE

Alberto Pellegatta

2010-06-03T17:25:00.016+02:00

Alberto Pellegatta est né à Milan en 1978. Ses poésies ont été publiées dans de nombreuses revues ainsi que dans l'anthologie de Mario Santagostini I poeti di vent’anni (Stampa, Varese 2000), dans celle de Maurizio Cucchi Nuovissima poesia italiana (Garzanti) et dans Almanacco dello specchio (Mondadori 2008). Il a obtenu le Prix National de Poésie de la Ville de Meda en 2002 et le Prix Amici de Milan en 2002. Il traduit depuis l'espagnol et collabore à des revues. Parmi ses publications, citons Paratassi (Edb Edizioni Milano) et Mattinata larga (Lietocolle, Faloppio 2002).

,,,,,

Oxydation des étoiles sur les rails.

Tu es d'une espèce adaptée

tu montres le côté le plus fier du conflit

les ruines sordides, les impuretés délicieuses.

Origine des formules, typhon ou lubie,

toi, ange révoqué.

de : Paratassi (Edb Edizioni Milan 2007) et Nuovissima poesia italiana (Mondadori 2004)

Salon des Refusés

Les allusions onctueuses des saints

révèlent un zodiaque de chambres.

Le paysage fond dans le gris

et la ruine a aboli le soleil,

les collines ressemblent à un cerveau.

Touches, modules du sommeil. Prisons

et cordes.

de : Almanacco dello specchio Mondadori (2008)

Primo Premio Biennale Cetonaverde Poesia – Prima edizione :

S'abandonne, sans poids ni âme

à l'eau acrylique.

Fait le mort, tandis que le fond

ignore les carpes et les chats, se dégonfle

et ces rives inhalent

un paysage d'oxyde et d'étoiles

(de la piscine au bois, à la chambre à coucher, amour)

Ainsi il s'enfonce dans le corps naturel

et le vert circule en lui,

glissant et secret.

Les échelles débordent sur le pré musical

et le soleil ne sert plus à rien.

Le chant, inquiet, suit une grammaire

primitive, végétale.

Ce projet ne prévoit pas d'avenues,

de cadrans, ni de métros

mais des horizons allergiques et des lumières flexibles.

Mario Benedetti

2010-05-02T09:38:00.014+02:00

Mario Benedetti, diplômé en esthétique, est né à Udine en 1955. Il vit à Milan. Ses principaux recueils sont, chez Mondadori, Umana gloria (2004) - "J'ai apporté avec moi de vieilles choses pour regarder les arbres" - et Pitture nere su carta (2009). De ce dernier, dont le titre renvoie à Goya, il aime dire : c'est "le monde à travers moi" ; comme esquissé à coups d'encre noire jusqu'au "néant solide" léopardien, jusqu'à l'angoisse stupéfaite du final "Ici. / Oh."... Il a traduit en italien Bonnefoy, Deguy, Maulpoix.

Peintures noires sur papier

Couleurs 10
, , , , , , , , , , , , , , , , , mère

Et de tes feuilles vient la vie,
des feuilles vues sur le mur que tu regardes.

Et rien n'est ici de tout cela ce soir.
Oh les années que tu as et que j'ai.

Longue, ma vie ne l'est pas, autant que la tienne.

Ce qui reste, après avoir parlé, est là.
Non pas quelqu'un. Quels arbres c'étaient,

main et nervures, douces, fraîches.

Où es-tu ? maison sur le fond, ferme et tremblant,

dans la couleur blanche du soir en décembre.

Larmes 6

Et aussi les fleurs, le portail
de la cour, ouvert. Les voix

vers le ciel rose, des noms,
du hasard. Comme des hivers

ces yeux, grands, ouvraient

aux printemps. Notre ombre
qui les pleurait. Là, toujours,

rapprochés, herbe, les belles-de-nuit.
Des yeux qui retenaient des yeux,

notre ombre qui les pleurait.

[Chap. 8 : 6]

Depuis la nuit le matin la nuit,
pantalons verts, pantalons bleus,
le noir, le bleu clair, le cuivré, tout.

Parce que n'est plus un mot.
Les mers, les routes sont des maisons
et les maisons, des routes et des mers.

La pierre s'enfonce sans la corde autour du cou.
Affleurent en cercles les mots sur ses lèvres.
Mais peu importe, peu importe.

Quelques voyelles, le long du visage blanc
et noir, de cheveux, sa lumière.
Effondrée sur un côté. Recroquevillée.

Derrière toi, et devant, au delà, il n'y a rien.

,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,de: Pitture nere su carta, Milan, Mondadori, 2009

,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,, , , , , , , , , , , ,,,,,,,,,,,,,,,, (© les auteurs et CIRCE)

Massimo Sannelli

2010-04-01T14:01:00.013+02:00

Né en 1973 à Albenga, Massimo Sannelli publie ses premiers livres à partir de 2001. Il crée bina, lettre de poésie en ligne, avec Marco Giovenale. En 2009 sort le recueil L'aria. Poesie 1993-2006 (Novi Ligure, Puntoacapo ed.) pour lequel il retravaille tous ses poèmes, la réécriture étant une nécessité provenant du sentiment d'un toujours "provisoire" de la parole poétique. Depuis 2008, Sannelli s'est consacré au théâtre - comme auteur, acteur et réalisateur - et au cinéma.

, , , , , , ,,,, , , , , , , , , , nessuna gaia Genova è sotto, ma dispone
, , , , , , , ,,,, , , , , , , , , la sua barbarie; quella è veduta, l'altra è
, , , , , , , , , ,,,, , , , , , , ancora ingenua...

aucune Gênes allègre n'est dessous, mais elle dispose
sa barbarie ; celle-là est en vue, l'autre est
encore innocente. le temps revient. la ville est
verticale et belle : les arpèges de la culture
cherchent la hauteur, comme ci-dessus : ceux qui vivent,
ainsi appelés, occupent décemment l'endroit,
tout de ciel : la distance est d'un potager proche
et la mer : pour la douceur de ce mois, chaque
neige tombant du ciel, chaque neige. Fait soupirer, le pain ;
cette tempe martèle, la nôtre, à cause de la fièvre ;
l'odeur réveille aujourd'hui : réjouis-toi de gagner
maintenant, suis le courant : et aujourd'hui le sentiment est
dénoué, - on dirait le mois de mai, l'été presque - aileron
de dauphin, qui volait; il parle de ce lieu
naturel, où est Narcisse. Ou bien sa liesse
dans la pensée, et la pitié représentée en un
cercle humain : le présent qui soutient,
si ce n'est pas une victoire, à pleines mains. Le papier chante :
fin, une idée de blanc, fine, et de la cellule le ciel.

, , , , , , , , ,dde : Antivedere (Genova, Quaderni di Cantarena, 2003)
, , , , , , , , , , , , ,, , , , , , , , ,, , , , ,, , , , , , © les auteurs et CIRCE

Tiziana Colusso

2010-03-03T23:35:00.092+01:00

Tiziana Colusso, écrit des nouvelles, des pièces de théâtre et des articles, notamment pour la République de Lettres et dirige la revue Formafluens. Elle a étudié à l'Université de Rome et de Paris (Paris-Sorbonne). Elle est chargée des projets internationaux pour le Sindacato Nazionale Scrittori (Syndicat des Écrivains italiens), et a été élue en 2005 au Congrès européen des Écrivains à Bruxelles. En 2007, elle publie le recueil Il sanscrito del corpo (Ed. Fermenti), en 2009 La lingua langue (Formafluens).

[Inédit]

à la nage dans le vide

a nuoto nel vuoto ispiro-espiro a braccia larghe…

I.
et puis tout enfin est vanité ou bien vacuité – vanitas, vacuum,
éloge du renoncement, de la raréfaction – tout est une salubre
cérémonie des adieux au trop plein de pensées valises rencontres
matière du monde – inaperçu des microcéphales terrestres l’univers
, , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , se raréfie
comme un gâteau trop levé. Les molécules fuient les unes des autres,
exponentielles, on fait de la place au souffle dans le vide qui
, , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , calmement inexorable
répartit les électrons, les pages, les occasions

[…]

IV.
Et falta le clapotis liquide des vasques bleues vertes orange dans
, , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , le jardin
de la Grande Mosquée, des eaux que j’imagine murmurer
en español, malgré l’emplacement parisien, mémoires mauresques
de l’Alhambra peut-être, ou bien mémoires involontaires d’un
, , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , ,linguisme biologique
plus que logique : la voz de l’agua, corriente su las silabas rotundas
de la lengua española et sur les galets rêches et doux à la fois d'une
, , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , ,langue arabe
fantasmée lors d’anciens entretiens amoureux ici même, à Paris,
mais voici que tout cela n’a plus d’importance, dans le rêve juste un
, , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , détail
devient gigantesque : et c’est l’absence déchirante de l’eau, que
, , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , falta de murmurar
dans ces vasques entartrées, par économie ou paresse qui sait, ou
, , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , fin de,saison
(on ne dirait pas, mais octobre pèse déjà sur les feuilles) et le vol
, , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , ,liquide
s'arrête, élan perdu, au bord de la vasque, se replie le rêve
comme les ailes d’un paon qui depuis des millénaires désormais a
, , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , ,, , , , ,renoncé à la danse
du vol, suspendu entre la matière vivante
d’oiseau et la matière morte de statue, dans l’attente d’une
, , , , , ,, , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , ,, , , , , , , , , , autorisation
à décoller.

,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,, , ,,,,,,,,,© les auteurs & CIRCE

a nuoto nel vuoto
(ined.)

I.

poi tutto finalmente è vanità o forse vacuità - vanitas, vacuum,
elogio della rinuncia, della rarefazione – tutto è una salubre
cerimonia degli addii dal troppo pieno di pensieri valigie incontri
materia del mondo – inavvertito ai microcefali terrestri si rarefa
, , , , , , , , , , , , , , , , ,, , , , , , , ,, ,, ,, , ,, , , , l’universo
come una torta troppo lievitata, le molecole fuggono le une dalle
, , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , ,, , , , ,,, , , ,, , , , , , , altre,
esponenziali, si fa spazio al respiro nel vuoto che quietamente
, , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , ,, , , , , , , , ,inesorabile
spartisce gli elettroni, le pagine, le occasioni

IV.

E falta il gorgoglio liquido delle vasche blu verdi arancio nel jardin
de la Grande Mosquée, acque che immagino mormorare
in español, nonostante l’ubicazione parigina, memorie moresche
dell’Alhambra forse, ou bien mémoires involontaires di un linguismo
, , , , , , , , , , , , , , , , ,, ,,, , ,, , , , ,, , , , , , , , , , biologico
più che logico: la voz de l’agua, corriente su las silabas rotundas
de la lengua española e sui ciottoli ruvidi e insieme dolci di una
, , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , ,lingua araba
trasognata in antichi conversari amorosi proprio qui, à Paris,
ma ora tutto questo non importa più, nel sogno un dettaglio soltanto
diventa gigante: ed è l’assenza struggente dell’acqua, que falta de,
, , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , ,, , ,, , , , , , ,murmurar
in queste vasche incrostate, per risparmio o pigrizia chissà o fine di,
, , , , , , , , , , ,, , , , , , , , , , , , , ,, ,, , , , , , , , , , stagione
(non sembra, ma ottobre appesantisce già le foglie) e il volo liquido
s’arresta senza più slancio a bordo vasca, si ripiega il sogno
come ali di un pavone che da millenni oramai ha rinunciato alla danza
del volo, sospeso tra la materia vivente
d’uccello e la materia morta di statua, in attesa di un’autorizzazione
a decollare.

Gherardo Bortolotti

2010-02-03T18:48:00.012+01:00

Gherardo Bortolotti est né en 1972. En 2005, il publie l'e-book Canopo (Cepollaro E-dizioni) et en 2007, Le soluzioni binarie (La camera verde). Il dirige avec Michele Zaffarano la collection "Chapbook" des éditions Arcipelago. Plus récemment, il publie Tecniche a basso livello (Lavieri). Il est l'un des fondateurs du blog de traductions et de littérature expérimentales gammm.org.

, , ,e come segni, incisi su pietra, di una storia

01. comme de longues, maigres chaînes de molécules, étendues a travers les épaisseurs interminables de l’air, qui éloignent, les après-midi d’été, au long de l’ordre des secondes de l’année, les meubles dans la pénombre, comblant les espaces, que nous laissons derrière nous, alors que les jours, qui se défont en notes incomplètes, en dessins ratés, en discours qui finissent en presque rien

02. pas plus que les nuages, que leurs formes, parmi les courants, qui animent le ciel, l’air, ce qui nous sépare des autres, d’en haut, qui conclut sa propre ouverture par là où

03. et comme des signes, gravés sur pierre, d’une histoire

06. comme des bruits qui traversent la nuit, ton appartement, en écartant les idées que tu as offertes à ta veille, sur les chaises du salon, le long du couloir de l’entrée

07. comme un verre sur la surface de la table blanche, et l’eau versée à ses pieds, à peu près le long de la circonférence, à part quelques gouttes, isolées, comme l’effet d’ensemble d’une trouvaille géniale, celle de la tension superficielle, celle de l’attraction entre les particules du liquide qui ressentent la fascination préconsciente de la forme et l’horreur, le misérable effroi de la perte d’un plan, pour l’avenir, pour ce qui est en cours et qui ne t’appartient pas

08. pareils à un petit parking excentré, derrière le bâtiment scolaire, au premier crépuscule de l’automne, alors que les adolescents passent en scooter et que, dans les maisons, les adultes se dispensent de parler, en puisant au savoir du journal télé

Rubina Giorgi

2010-01-02T10:33:00.013+01:00

Rubina Giorgi, née à Rome, philosophe de formation, a travaillé sur le symbole ("personne" de l'esprit: Figure di nessuno, OOLP, 1977). Son premier recueil poétique, Esercizi 1, Milan, Feltrinelli, 1979, lui a valu de figurer dans Poesia degli anni Settanta, anthologie procurée par A. Porta la même année, chez le même éditeur. Elle a collaboré à Out of London Press (N.York-Milan), avant de diriger la collection philosophique chez Ripostes,(Salerno) ; une abondante bibliographie, des critiques, des prix littéraires (finaliste du Delfini 2001) témoignent de la vitalité de sa parole aujourd'hui.

Onde, accordature di voce, voci mosse,
ombre, grazie frante, agrezze,
semplici dolcezze, bacche
lingue.
Un raccolto ambiguamente
domestico. Non domestico.

***

Quel paysage deviens-tu en moi :
visages brusques et doux, limites
discrètes et pourtant indiscernables,
vineux, pierreux, suspendus au geste
de chapelles qui ouvrent sur un néant,
de murets qui donnent
sur paroles et paraboles,
un décor du temps : un langage
du blanc rauque de la terre,
de ses créatures anarchiques,
comme le chêne
qui ouvre sur des coulisses amènes
et princières suivant les ordres
par arbitraire, et le champignon
qui transmet tranquillement
au fond de la cathédrale immense
quintessence de monde,
courants d'échos galactiques
de fil en fil dans la couronne
d'herbes microcosmique,
qui blesse de son charme infime
de démon végétal
le chercheur autre aux sens tout éveillés,
à qui reste du monde la seule odeur
d'une absence qui l'enivre.

Ondes, concordance de la voix, voix mouvantes,
ombres, grâces brisées, acerbités,
douceurs simples, baies
langues.
Une récolte à l'ambiguïté
domestique. Non domestique.

Parole
qui semble remémorer, murmurer
d'ancêtres, de guerres, d'alliés ou fourbes
frères, de travaux et de jours :
mais ces travaux et ancêtres
ne sont que l'occasion
qui révèle une trace
bien plus ancienne :
le paysage de la mémoire
le lieu du temps
a l'avantage sur les autres
de pouvoir, soudain
rassemblée contre un muret
ou une paroi précaire
ou un fond de néant,
frissonnante comme un animal débuché,
timide, rendre
un reflet d'éternité,
une saveur, un souffle fff,
un fiat.

, , , , , ,,, , , , de : Poesie dell'inizio del mondo. Premio A. Delfini, Roma, Sossella ed. 2003

, , , , , , , ,, , , , , , , , , , , , , , , ,, , , , , , , , , ,© les auteurs & CIRCE

Giovanna Bemporad

2009-12-07T12:27:00.009+01:00

Giovanna Bemporad (Ferrare, 1928). Elle publie en 1948 Esercizi, couronné par de nombreux prix. Elle a également traduit l’Iliade et l’Odyssée en italien, ainsi que des poètes français (Baudelaire, Verlaine, Mallarmé, Valéry) et allemands (Hölderlin, Rilke). En 2004, elle publie Lettere di Camillo Sbarbaro e Giovanna Bemporad (1952-1964). Sa traduction de l’hébreu du Cantique des Cantiques a paru en 2006.

C'est comme un jeu
de vents dans la poussière d’un pré
sans frontières, l’anxiété des vivants…
et au seul mot de jeunesse je sens
se serrer mon coeur comme devant une flamme
qui se résout en cendre.

, , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , De : Aforismi

***

La mer
, , , , , , , , ,(à Gerardo Diego)

Tu délies mes sandales par la dérive
d’une onde : naïade ou nymphéa je me couche
sur ton étincelante, ondulée
chevelure pleine d’ombres, ô mer,
comme si j’étais une déesse libre et nue,
sans harpe ni pupitre, poitrine au vent,
qui, sur un lit d’herbes, à un avenir
d’heureuse paresse s’abandonne…

, , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , De : Altri esercizi

(édités, avec des variantes d'auteur(e), par Francesco Marotta (blog rebstein.wordpress).)

, , , , , , , , , , , , , , , , ,, , , , , , , , , , , , , , , , , , , ,© les auteurs et CIRCE

Patrizia Vicinelli

2009-11-13T10:02:00.012+01:00

Patrizia Vicinelli est née à Bologne en 1943, où elle est morte en 1991. Dans les années soixante elle travaille dans le théâtre et le cinéma expérimental avec Aldo Braibanti, Emilio Villa, Alberto Grifi. Elle rejoint le Gruppo 63 en 1966. L’expérimentation est au cœur de sa recherche artistique, qui explore les voies de la poésie visuelle et sonore. De son vivant elle a publié a. à. A (Lerici, 1967), Apology of schizoid woman (Tauma, 1979) et Non sempre ricordano (Aelia Laelia Ed., 1985). Suite à un premier recueil posthume en 1994, Opere, (All’Insegna del Pesce d’Oro), un volume présentant la plupart de sa production vient de paraître sous le titre Non sempre ricordano (Le Lettere, 2009).

Arbre de Judas

Il faudra te racheter, ô nom des noms,
tu es parmi nous avec d’autres noms, et beaucoup
font semblant de ne pas s’en apercevoir.
Que m’importe le nom, si à d’autres noms
tu es lié et qu’ils nous emprisonnent tout comme
aux temps anciens, au temps des pharaons, temps
des pharaons, qu’est-ce qui a changé, ho là,
un beau jardin fait par quelqu’un que je connais,
évidemment on va le lui faire payer
cher, hé, friend, je me souviens, c’est ainsi
depuis un bon bout de ce qu’on appelle temps,
nous, à pic sur les collines désertes on la regardait
la lune, même de certains seuils,
et qui peut l’empêcher, l’homme, d’être ?
non, Judas, toi non plus, avec ton nom mal famé,
précisément le plus pauvre, ta grande petitesse
à présent je l’exalte, et non plus nuire aux autres
mais bien plus qu’à toi-même, si jamais était vrai
ce que les pharisiens rapportent, comme ils font toujours,
je croirais même les journaux, et sûrement
les speakers de la télévision.
Et pourtant, ami douloureux, moi je t’accepte, et je te la
donne, ma bénédiction, le plus négligé d’entre les hommes,
quel destin pitoyable, oh Judas !
Nous, amis sur terre, aimons la nature,
et nous raconter les dernières aventures qui toujours
traitent de la vie, de la vie chaude et enflammée.
Je te raconterai près de l’arbre,
qui te porte, quelque belle histoire d’exquises
trahisons, qui ont porté loin,
qui ont porté loin. Au bout du compte
un destin pitoyable est vraiment préférable, tu le sais,
car ainsi nous avons quelques chances d’être les hommes
que nous sommes, ou alors ce n’est que du vent.
Judas, tu t’es compliqué les choses, on t’a
compliqué les choses, mais il y a quelqu’un, quelque vieux
connaisseur de talents, quelque magicien,
qui sait que paso, à l’ombre du même
jardin que cette nuit.

de: Opere, introd. et notes Renato Pedio, Scheiwiller, 1994.

Biagio Cepollaro

2009-10-10T18:52:00.029+02:00

Biagio Cepollaro (Naples 1959) vit actuellement à Milan.

Son écriture, guidée par des questionnements profondément éthiques, explore les rapports de l'homme moderne avec la nature artificielle des paysages urbains. Sa trilogie De requie et Natura (1985-1997) témoigne très tôt de la dimension "civile" de sa poésie. Il se sert, pour nourrir et diffuser sa poésie et ses réflexions, de tous les supports à sa disposition. Après voir collaboré à de nombreuses revues, il ouvre dès 2003 un blog, "Poesia da fare", qui deviendra une revue mensuelle en ligne, Rivista, parallèle au projet Poesia Italiana E-book. Depuis 2008, il se consacre aux arts et à la poésie visuelle.

[ II ]

.....................

maintenant rassemble ce souffle
dense de marais
et dissous-le
dans la lumière…
elle aussi se tourne
et commence à se désagréger
le calendrier
accroché au mur

⎯ nous avons vécu jusque-là
coupés en deux
⎯ il n’y a pas de vie
qui ne couse ensemble
le jour et la nuit…

tout cela nous fatigue
⎯ ce monde
n’est pas fait pour le bonheur
et la barbarie inexorable
avance
à chaque nouvelle dégradation
des coutumes nationales
à la traîne d’un occident
indécis entre extermination
et suicide collectif
distillé
certes avec tout cela on laisse pousser
sa barbe
plus d’un jour et des heures
de sommeil
et la ville dans les yeux
qui se ferment
s’éloigne

[…]

certes tout cela nous fatigue
mais c’est un travail à faire
pas tout seul
⎯ ce n’est pas un travail
à faire tout seul
mais il est à faire
et pas demain
et pas seulement symboliquement
dans les gestes faits à la place
d’autres gestes
mais dans l’action dure
et simple
de ne pas laisser de répit
au cadavre
que nous portons sur nous

*

quand sur les pavés il reste
la vieille peau
nous allons dans les rues
guidés par notre flair
et les lumières sont brouillées
et la ville n’est plus
la même
les odeurs montent des flaques
les restes au milieu de tickets
et de préservatifs dans l’ensemble
des traces
de plastique
de ce qui d’une certaine manière
même sordide
était vivant et que nous
ne pouvons même pas
imaginer

mais c’est au milieu de ce fer
que l’humain
est à développer

ainsi ce matin
qui est un matin de fête
de grève
générale
fêtons ainsi
le mouvement
de l’eau
à la vie on ne peut
demander moins
que d’être vivante

oh oui nous restons saisis
à la vue
de la pente
nous n’aurions jamais
imaginé
que ce qui nous fait sortir
chaque matin
du lit
c’est cette envie
de supprimer la ville
de liquéfier les murs
⎯ comparés à eux
les graffitis
sont encore un ornement.

,, , , , , , , ,, , Lavoro da fare (2002-2005), Poesia Italiana, E-book, 2006.
, , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , ,, , , , ,,, , , , , , , , , , , © les auteurs et CIRCE

Marco Giovenale

2009-09-10T18:29:00.024+02:00

Marco Giovenale est né à Rome en 1969; a travaillé sur Roversi (éd. d'une anthologie récente, chez Sossella); anime le site Slowforward (lien sur Giovenale colonne de droite); intervient dans le manifesto; actif au festival RomaPoesia; présent dans diverses revues en ligne, ainsi que dans "Poesia", "Or", "Le Bateau fantôme", "Atelier", etc. Il diffuse par mail la lettre mensuelle bina, un don de poésie. Son livre de poèmes Il segno meno a été publié chez Manni (2003) avec une préface de L. Magazzeni. La casa esposta, avec des photos de l'auteur, a paru en 2007 à Florence, Le Lettere.

La maison exposée

Quand il n’y a plus de haies
se déverse la photo des haies.

Témoin, rends le sceau authentique,
fonds la cire. (Depuis le soleil).

Argument et destination.

Mais vers le mur des deux brûlés
sous le chemin de ronde du haut
qui incurve le lierre, potus, l’olivier, trop large
pour l’enlacer, rappelle à l’odorat la trace
humide, les croix de la cage-fenêtre
telles qu’observées par la vitre verte, grasse
alors que peu nombreuses étaient les années du corps
les années du commencement

- là, la cuisine grandit au souvenir
mais la poussière la disperse, la diffuse.

Ce matin cela entre, fait retour avec les langues
de mémoire. Dans le noir des murailles, dans le violet
qui force ou effleure des serrures puis des poutrelles
horizontales de fer, à vide. Il entend

Alors tout sera bien quand nous
qui avons habité (aimé) ici
nous serons tous des noms morts
nous serons tous depuis nos propres
graines – ultime accomplissement –
parfaitement finis, sans restes
dans personne qui aurait
– même non reflétée – quelque parole

[…]

ils n’entrent plus, tout changé, était changé, n’y habitent pas

, , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , de: La casa esposta, Le Lettere, 2007

, , , , , ,, , , , , , , , , , , , ,, ,, , , , ,, , , , , , , , © les auteurs et CIRCE

Ernesto Calzavara

2009-08-02T15:39:00.010+02:00

DIALECTALES...

Certains poètes présentés par CIRCE écrivent aussi dans leurs dialectes respectifs (langue ou dialecte, ici, ne fait pour nous aucune différence). Suivant quelques principes dont on peut se faire une idée en allant dans notre site (art. en ligne "Traduire, une pratique-théorie", avec un ex. d'application à E. De Signoribus), nous en proposons parfois des versions françaises.

S’il n’y avait pas

, , , , , , , , , , , , , , , , , , Se no ghe fusse...

Le chien marche sur les galets.
S'il n’y avait pas le chien
entre moi et les galets
je ne comprendrais pas ce monde, moi
je ne comprendrais pas.

Les poissons nagent dans l’eau
l'eau passe à travers les poissons
les oiseaux volent dans l’air
l’air les traverse...
S’il n’y avait pas les poissons
s'il n’y avait pas les oiseaux
entre l’eau et moi
entre l’air et moi
je ne pourrais pas vivre ici, moi
je ne pourrais pas.

S’il n’y avait pas d’animaux
dans ce désert
je n’y resterais pas, moi
je n’y resterais pas.

, , , , , , , , , , , , , ,, , , , , , , , , , , , , , , , de : Analfabeto (1979)

, , , , , , , , , , , , , , ; (trad. du trévisan : Lucrezia Chinellato & Sarah Ventimiglia)

Ernesto Calzavara

2009-07-06T13:07:00.010+02:00

La poésie d’Ernesto Calzavara (1907-2000), surtout en dialecte, est un exemple original du rapprochement des formes nouvelles de la poésie du XXe siècle au monde traditionnel et rural, dans le but d’atteindre, au moyen d’un langage réinventé, une vérité poétique qui demeure aux origines des éléments. De Milan, où l’auteur vécut dès 1933 pour exercer sa profession d’avocat, les poèmes de Calzavara continuèrent de s’inspirer au paysage vénitien.
Parmi ses recueils : Poesie dialettali (1960), Parole mate Parole pòvare (1966), Analfabeto (1979), Le ave parole (1984), Rio terrà dei pensieri (1996). Des résultats indiscutables de sa poésie ont été réunis chez Garzanti, sous le titre Ombre sui veri (1989).

Le chien et le cercle

Le chien aboyait au volume
de l’hôpital nocturne monobloc
qui lui tombait dessus, l’irritant

La masse hébergée
élargie comprimée déchirée
étendue refermée entrouverte
accordéon de pierre
laissait sortir des soupirs malades
par d’asymétriques trous bouches fenêtres

Le chien mordait absorbait dans l’air liquide
ces faibles sons
anonymes infirmes souffles sourds
douleurs englouties

Puis à la lune étrangère
puis au halo de la lune allusive
abrasive, il aboyait furieux
et le CERCLE

, , , O

plus large plus large parfait
des dilatations vocales
équivalait toujours à l’autre
halo vague là-haut dans les cieux

sans l’atteindre jamais.

, , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , de : Le ave parole (1984)

La morte del giorno in paese

La mort du jour au village

Et les hommes fatigués de souffrir
tuèrent sur les routes
le Cochon du Jour
suspendu par les jambes
d’une maison à l’autre
la tête en bas.

La bête avant de mourir
avait hurlé le gosier en sang
toutes les rages de cette sale vie
en détruisant fleurs et feuilles.

Les hommes arrachèrent
de son ventre déchiré
les graines de la nuit
en les éparpillant tout autour
ils se retirèrent dans les briques et les ciments.

Après le dernier souffle
sur la dépouille du dieu-cochon
d’en haut se déroulèrent
les fils du silence.

Des scarabées noir et or
escaladèrent
les cerneaux d’oreilles.

L’âme de la lumière se rendit à celle de l’ombre.

Vagues de sommeil
marée montante
par-dessus tout.
Dans l’obscurité le chuchotement
des Invisibles.

, , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , de : Analfabeto (1979)

, , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , © les auteurs et CIRCE

Gregorio Scalise

2009-06-02T13:59:00.018+02:00

Poète, dramaturge, Gregorio Scalise est né en 1939 à Catanzaro et vit actuellement à Bologne. Ses débuts sont sous le signe de la poésie visuelle et de la néo-avant-garde ; son premier recueil (A capo) est publié par la maison d’édition Geiger dirigée par Adriano Spatola. Avec Segni, présenté dans l’anthologie Il pubblico della poesia de A. Berardinelli e F. Cordelli (1975), il obtient une large reconnaissance de la critique, notamment de Fortini. Parmi ses recueils l’on peut citer aussi La resistenza dell’aria (1982), Poesie dagli anni ’90 (1997), La perfezione delle formule (1999).

1.

Che il mondo segua una linea verticale...

Que le monde suive une ligne verticale,
les nuages le font comprendre,
car les choses les plus belles
viennent à nous entre les failles de vent ;
si son esprit pouvait se délier
mais l'évocation est une zone sèche
où s'épuise le langage,
si au cours des siècles
les hommes décident toujours :
l'eau frappe de mille langues
une plage herbeuse
et les objets, réunis à la chose,
savent que les yeux ne suffisent pas
pour conserver un secret.

(Danny Rose, 1989)

4.

Giunge l’eco di una rosa...

L'écho d'une rose arrive
sur les murets peints, tout semble
être une conspiration de la paix
avec un automne solitaire qui s'achève,
et pourtant il faut se méfier du calme,
les yeux essaient de regarder
ce qu'ils ne peuvent voir,
on s'en remet à des gestes rapides,
sûrs, mais les choses reviennent
avec leurs pointes aiguës
et leurs limites indistinctes ;
à présent la lumière vole, puis un nuage,
les mirages ironiques de l'histoire
s'amusent en mille formes
avec une forme unique.

- - - - - - - - - - - - - - - - - - in Opera-opera, Poesie scelte 1968-2007,
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -- - - - - - Luca Sossella ed. 2007

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - © les auteurs et CIRCE

De Marchi

2009-05-05T17:30:00.013+02:00

Pietro De Marchi est né en 1958 à Seregno, près de Milan. Il a étudié à l’université de Milan, puis à Zurich, où il vit depuis 1984. Actuellement il enseigne la littérature italienne aux universités de Zurich et de Neuchâtel. Il a publié deux recueils de poèmes : Parabole smorzate (1999) et Replica (2006), parus chez l’éditeur Casagrande à Bellinzona (CH).

Illusion d’optique

Si le balbuzard, ou aigle pêcheur,
naturellement fait ce que l’instinct lui dicte et immobile là-haut
se laisse porter par le vent, puis plane en larges cercles
et, arrivé à fleur d’eau, ride un instant
la surface du lac, en quête de corégones ou de perches
passant et repassant jusqu’à ce que la chance serve son bec ;
si quelqu’un te prête des jumelles
et pendant que tu regardes tout à coup il te semble que l’aigle,
ses larges ailes déployées, s’écrase
contre les balustrades des balcons sur l’autre rive,
presque aussitôt tu sais qu’il s’agit d’une banale illlusion d’optique,
un effet d’aplatissement de la perspective
car en réalité ce qui compte et t’attire
se passe au milieu du lac, n’a rien à voir
avec les demeures patriciennes, le gravillon des allées, les gros bateaux
de plaisance amarrés dans les garages.

Encore du côté de Marina

Là où l’été dernier un lézard fut
la proie ignare d’un jour heureux
tu penses aux amours qui durent plus que les dunes,
à la cigale qui recommence son chant,
tous les ans la même chose.
Au soleil-ombre des pins paraît indemne
des affronts du temps
ton goût féroce pour l’été.

; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; Replica, Bellinzona, Casagrande, 2006
, , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , ,, , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , © les auteurs et CIRCE

Lidia Riviello

2009-04-06T12:19:00.013+02:00

Née à Rome, où elle habite, Lidia Riviello est responsable de la poésie dans l’émission Radiotresuite. Depuis 2004, elle co-dirige le festival de poésie Romapoesia.
Elle a publié, entre autres, La metropolitana (Signum, 2001) et Rhum e acqua frizzante (G. Perrone Ed., 2005). Prix Antonio Delfini 2007 avec le recueil Neon 80, dans lequel le néon incarne la non-lumière, évoquant les « non-lieux » décrits par Marc Augé, d’une société où règne l’artificiel : par ce « gaz noble, inerte, presque incolore » déclare-t-elle, « le soleil s’éteignait».

La terre du néon, année quatre-vingt

[…]

C’étaient des tempêtes plutôt que des feux d’artifice
c’étaient des tempêtes
qui se sont abattues sur nos raisons.
Dans les années néon il n’y avait nulle part de sole mio,
nous cachions le vrai-faux dans les disques
car on n’aimait plus depuis des siècles et
des biens comme le plastique et le satin étaient dissimulés,
on économisait sur le caoutchouc
les aiguilles luisaient et l’hallucination
était l’unique substance du père.

On conservait les matériaux du recyclage
corrodés dans les grandes villes
avec de l’herbe et de l’ammoniaque, gardés dans des emballages - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - brillants.
Eh oui, fallait bien qu’ils gèlent
pour construire le nouvel esprit sauna.
Une fois prête la génération des faiseurs de néant,
à pieds et à roulettes on allait
dans les années quatre-vingt punk et cerise, les âmes
n’étaient qu’aux filles, tant de blond violentait le goût
et l’arrière des culottes était compromis par
les stupides coutures du marché aux puces.
Rien de très original, vu de derrière.

[…]

La génération précédente ne fit plus peur
nous en avions épié les mouvements dans le bois, puis acquis
leur pâleur, le nonchalant sentiment
d’appartenance aux oasis de ciment.
Et dire que nous pensions vaincre
la misère avec la danse, comme on fait dans
les terres ignorées par l’eau et les banques du sperme.

Quand le néon s’éteignit

Quand le néon s’éteignit
nous nous sommes retirés dans l’obscurité en action noire
sans eau minérale sans sel et sans faire
convaincus que de la ville d’en face
on nous rendrait le soleil.
Et nous avons soufflé deux ou trois projets d’aube adriatique
quand le volume des empreintes réduisit nos traces
à des chemins d’IKEA.
Alors, au contrôle social nous avons antéposé
cette étrange forme initiale, ce recommencement.

Pas de néon qui se soit éteint sans raison
pendant la journée,
et quand les puissants de la terre nous obligèrent
à mettre de l’ordre dans le vide malpropre
alors nous avons fait exploser les lampes à huile conservées
dans les meubles vitrés des présidents.
Mais l’explosion fit naître un silence
formel, comme un parfum gucci, ou simili.

Quand le néon s’éteignit nous étions peu nombreux et pris
par d’objectives spéculations.
Protège-rien et les humidificateurs pour la veille, car nous devions
entrer encore dans la vitesse de la lumière, dans l’étau

Et ils n’ont pas voulu en 1980 nous écouter chanter
ni emprunter des pseudonymes de décadence et donc nous avons - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - résisté à la chute
avec la vidéo, faits de vidéo, nouveaux et originaux
chats bottés, action immédiate.
Tels des vampires, nous survivons seulement à coups de somnifères, et
en volant tels des flamants roses.
À force de rester intensément dans le bois le marais
s’assèche.

Nous fûmes éteints avec le néon, en fait.
Disais-je.

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - De : Neon 80, Zona ed. 2008

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -- - - - - - - -- - - - - © les auteurs et CIRCE

Enrico Testa

2009-03-06T18:00:00.015+01:00

Enrico Testa enseigne les Lettres Italiennes à l'Université de Gênes. Il travaille sur l'élément narratif et les structures d'ensemble dans la poésie contemporaine, dont il a procuré une anthologie originale intitulée "après le lyrisme" (Dopo la lirica - Poeti italiani 1960-2000, 2005) ; ses recueils, marqués par l'absence et la nostalgie, souvent déclinées par la métaphore du paysage, sont publiés chez Einaudi (In controtempo, 1994 ; La sostituzione, 2001, Pasqua di neve, 2008).

dans des temps concordants, l'été,
bien qu'en des lieux différents
du même Apennin,
nous avons essayé, enfants,
de remonter les torrents
pour en trouver la source.

Il y avait une obscurité de sous-bois,
des fougères, un vert à peine plus intense,
un peu de mousse
et des pierres ruisselantes
et rien d'autre :
la déception de l'origine

elle suit un mouvement fluide et vertical
cette montée de la colline
tournant après tournant
vers le soir.

Même les assassins disent
que le vent de septembre est doux :
il nous pousse
parmi les oliviers et les cyprès
et il nous défend
jusqu'à l'anse neutre du balcon
qui sous le ciel gris clair
s'ouvre face à la mer.

Mais à présent, dans le noir,
nous sommes encore en quête
de ton aide :
nous t'appelons du jardin
cachés, par jeu, derrière le mur

sur le terre-plein de la voie ferrée
longeant le bois
les troncs des acacias
sont noirs après la pluie
comme des traits d'encre qui s'écartent.

Pâques est désormais le papier d'argent,
poussiéreux et pâli,
des oeufs, suspendu
aux branches des cerisiers.
Rubans qui miroitent dans le vent
et devraient tenir à distance
le peuple envahissant des merles

. . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . .(Pasqua di neve, Einaudi, 2008)

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . . . . . . . . . . . .© les auteurs et CIRCE

Lorenzo Calogero, inédit

2009-02-19T14:14:00.014+01:00

Un distico si sfalda appena
e poi le turgide arborescenze
o qualcos’altro: ma m’intrattiene
oggi questo riposo nei boschi.
A mattina ero partito
dal riposo dei tuoi occhi tenui verso la cima
di una città fantastica e il ritmo dei pini
mite nel vento fosco diviene,
una remora un lemure era
o lo spazio quadrato.

Un distique se scinde à peine,
ensuite les arborescences boursouflées
ou autre chose : mais aujourd’hui ce repos
dans les bois me tient compagnie.
Le matin j’étais parti
loin du repos de tes yeux fragiles vers la cime
d’une ville rêvée et le doux rythme des pins
dans le vent devient sombre,
c’était un scrupule un lémure
ou l’espace carré.

, , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , (inédit)
, , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , © Villanuccia & CIRCE

Lorenzo Calogero

2009-02-02T15:28:00.020+01:00

Come in dittici (1956)

Médecin (municipal) sans patients, écrivain sans éditeur, suicidaire, phobique, Lorenzo Calogero (1910-1961) aura été l'un des rares purs poètes du XXe siècle italien. Plusieurs fois interné (Villa Nuccia, Gagliano), il disait "apprendre ainsi / face à une faible lumière penché / le faible déclin du silence / de la vie". Apprécié de C. Betocchi, L. Sinisgalli, G. Tedeschi, il a été lu attentivement par Amelia Rosselli, qui nous avait conseillé autrefois sa traduction.

Bene, purché al piede…

Bene, purché al piede, molte volte
subacqueo, una lentezza derivi
del moto del fiume, non solo una fortuna
satura della natura di tutti gli uccelli
immersa nel tempo umido e, all'insaputa,
rapida e venata d'azzurro,
ma anche dentro una dolcezza,
cui sia una ventata calda
trascinata alla riva,
in un grido umido rigido la quiete più stanca
ed oscura già esala.

***

D’une rive

D’une rive naît à la douleur
le jeu. La neige n’est pas comme
la soif, ombre comme la mort.
Il fait déjà jour, le dernier
qui te reste. De son maigre pas
le sommeil est une ombre opaque
qui te piétine.
Cendres ton sang,
suc agreste, distille
un faible son, et si tu te lèves,
aussitôt tu t’appuies sur une pluie
qui rejaillit des racines vers tes vêtements.
Je le savais. Une blonde et claire
gravité scintille, après la pluie,
immobile, humide sur l’herbe. Ou tu te caches
ou bien il y a du sang. Par moments
ou une falaise ou un paysage.
Morne une lumière est sauve
à la marge des rêves.
S'avancer sur la haie
dénudée, écho aride
dans un rayon
qui s’élève.

Bien pourvu qu’au pied…

Bien, pourvu qu’au pied, très souvent
sous l’eau, une lenteur dérive
du cours du fleuve, non seulement un hasard heureux
empli de la nature de tous les oiseaux
plongé dans le temps humide et, à son insu,
rapide et veiné de bleu,
mais aussi dedans une douceur,
où soit un souffle chaud
tiré vers la rive,
en un cri humide, rigide, déjà le calme plus las
et obscur émane.

Sur un rayon

Sur un rayon était la pluie.
Je ne sais pas d’autre douleur
et, puisque le vent vide
froid ne peut plus reconnaître soi-même
à travers mon corps sombre mince
de verre pur, maintenant je parle.
Je n’ai rien contre les instants,
les derniers reflets qui perturbent
le calme de ton sourire
dans le sommeil sur le mur,
ultime errant visage tourné
vers la fin accomplie de soi-même. En deux distiques
élégants le crépuscule t’entraîna dehors
sur la douceur qui était aux sommets.

S’écroulent là-haut les couleurs. À l’écart
je ne sais quoi d’autre était près de toi,
pris clairement de ton côté
sur la légèreté défaite des ruines.

- - - - - - - - - - - -- - - - - De : Opere poetiche, Milano, Lerici, 1962

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -- - - - - - - - - - - © les auteurs et CIRCE

Matteo Marchesini

2009-01-06T16:47:00.059+01:00

Matteo Marchesini (né en Emilie Romagne en 1979), collabore depuis 1998 à l’annuaire critique de poésie sous la direction de G.Manacorda (Castelvecchi). Une brève anthologie de ses poésies a paru dans le volume Dieci poeti italiani (Pendragon, 2000). En 2004 il publie son premier recueil de poèmes Asilo (Edizioni degli Amici, Arezzo) et remporte le prix national Iceberg pour ses nouvelles Le donne spariscono in silenzio, paru en 2005 (Pendragon).

Asilo

Ancône, le port

Tu aimes les grues suspendues, dinosaures
en exil placide au-dessus du môle,
les câbles serrés sur les treuils, les gueules
sombres des bacs et le long solo

des scrapers dans lequel s'éteint le lamento
de leur museau jaune stupéfait : tu appelles
espérance d'enfance et transcendance
le lent, grave balancement au rythme des trafics,

et la danse de ces hauts jouets plus humains
que les hommes, tu voudrais la percer
jusqu'au mirage où l'Histoire cède

à son inconscient moqueur, et l'on entrevoit
dans le charme du mouvement pendulaire
un dieu enfoui, une lueur pour demain.

Ancône, allégorie

Peut-être un jour vivrons-nous au milieu des silos,
les grues seront pour nous toboggans et bois,
les proues, des terrasses ; en haut, les sombres cieux
du Conero, et plus bas, derrière l’école,

la mer et l’angoisse joyeuse des rails ;
nous pourrons alors déchiffrer l’énigme
de ces aciers aveugles, être les faussaires
d’une histoire plus fausse encore et de son dogme

qui pétrifie la voix de celui qui s’enfonce,
nous fabriquer un fragment incertain du possible
avec les scories du destin : et habiter

dans les branches de l’arbre sans trahir le monde…
(Ou peut-être l’espérance ne peut vivre
qu’inconnue d’elle-même, invisible, évadée…)

.. ............................de : La Città della polvere (ed. degli Amici)

***

Via Emilia Ponente

Les T.I.R. connaissent par cœur tous les champs,
le gravier des aires de stationnement, les pompistes
de la nationale neuf : au milieu des poulaillers,
au milieu des ruines, pour endormir les crampes
du sexe et du sommeil ils reposent placides,
les bâches rabattues. Ils se réveillent
au milieu des stands de galettes, penchés ils dessinent
des couronnes allumées comme de secrets
cirques ambulants, le nez pointé vers le Brenner.
Demain à Innsbruck pas de trattorias
sans enseigne, ni de décombres, ni de rues
Allende, Lénine, Gramsci, Guido Rossa,
ni les granges de ceux qui occupèrent autrefois
la route avec leurs charrettes, alla riscossa.

de : Marcia nuziale, Scheiwiller, 2009 (poème déjà publié, avec de légères variantes, dans Asilo, sous le titre I Tir, Edizioni degli amici, 2003.)
.................................................................................................... .............................................................................© les auteurs et CIRCE

Antonella Anedda

2008-12-01T11:59:00.015+01:00

D'origine sarde et corse, Antonella Anedda est née en 1958 à Rome où elle vit. Elle s'occupe de médiation culturelle. Auteur(e) de plusieurs recueils dont des extraits sont publiés sur le site Terres de femmes (http://terresdefemmes.blogs.com/mon_weblog/2008/11/antonella-aneddanovembre-notte-1.html), extraits de Residenze invernali (cf. aussi "Poésie90", avril 1990), et Notti di pace orientale (qui paraît anthologiquement en frçs. chez L'Escampette), La luce delle cose (Feltrinelli, 2000). Un choix de ses propres traductions, Nomi distanti, chez Empiria.

Residenze invernali

"Altari di riposo"

II

C’était ça. Le sable soulevé en dune
les rochers sans fleurs
la terre qui n’a pas de saison, l’herbe
mue dans les vasques, mince
sur l’arête des murs
et la chambre chaude comme si elle était habitée
flamme de branche et chandelle
lumière minime lueur de bougie
devant la pierre des morts.

Air sauvage. Os
affilé, toi sans enchantement.
A toi
(en des soirs de feux et de phares, dans les vitres
jetées par le vent sur les quais)
je dois des certitudes :
ni retour ni union aucun réconfort
rancœur pour ta grise beauté de noyée.
Et c’est encore la chute
drue de noix, des pas
où les débris sont désormais racines
le souffle des couples dans les ferries.
Non des cours sur la mer mais des rambardes
des fers qui abolissent le repos.
D’eux j’apprends.
A ne pas ranger les objets
à ouvrir grand les paniers
jusqu’à faire du corps un autre espace.
Avec calme
maintenant qu’au milieu des mottes
je suis une empreinte légère d’animal
(plus bas que la nuit
où l’obscurité est travail)
je recouvre d’eau les fissures, les grands vases.

"Residenze invernali"

VI

L’herbe brûle sur les toits et la terre se fend dans les allées. Les arbres secouent leur sable. Silence dans la ville abandonnée et fausse lueur sur la mer. Vent et poussière sur les plants de laitue.
Dans ce temps disjoint, quand le tonnerre traîne les maisons au milieu de fleuves et que le fer déchire son vol, dans la chaleur sans refuge du clochard, nous avons traversé le mois d’août.

Des jours de lumière opaque sont venus
les mornes fêtes de la mi-août
le silence des platanes, le calme
lourd des guêpes
la rive sèche du blé.
Des après-midi clos suivirent
et des nuits
emplies de sable.
Nous avons attendu
immobiles
le passage des oiseaux, l’air qui s’allège
de soir en soir
jusqu’au premier vent d’automne.

Dans un long froissement les arbres s’agiteront
dans un bruit de fontaine
ils frapperont le ciel
et l’air sera haut et figé
déchirure de roche derrière les nuages
sceau sur le vide des Bastions.
Une patience brûlante est dans le souffle de septembre
le pont s’arque sur l’eau, la maison tiédit entre les pins.
Léger, dans les branches du lentisque le mistral déroule les drapeaux.
Nous aussi un soir nous avons parcouru le bord de mer
tournant la tête vers des cafés éclairés
l’esprit attentif aux petites choses
sifflant dans le noir comme des oiseaux.

Dans toutes les vitres de l’hôpital à présent
des corps, des lueurs de buissons, des visages :
ici le sommeil n’est qu’un léger heurt
l’imperceptible entrebâillement d’une porte
l’écume
qui se forme sur les bassines.
Nous déplions nos doigts sur le drap
vraiment attentifs, enfantinement seuls.
Comme avant le soir vient
sans bruit
sur les épaules qui retombent dans le vide
sur les cous enfouis dans les pyjamas
descend une paix, diaprée, de montagne.

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - © les auteurs et CIRCE

Antonella Anedda

2008-12-01T11:21:00.025+01:00

DIALECTALES...

Certains poètes présentés par CIRCE écrivent aussi dans leurs dialectes respectifs (langue ou dialecte, ici, ne fait pour nous aucune différence). Suivant quelques principes qui n'engagent – par contre – que moi, et dont on peut se faire une idée en allant dans notre site (art. en ligne "Traduire, une pratique-théorie", avec un ex. d'application à E. De Signoribus), j'en propose ici des versions françaises. (JcV)

Attitos

Thrènes

1.
Rends-moi ce fils tien
terre vêtue de noir,
face de pluie. Il m'appelle
mais tu t'abats et tranches.
Je ne puis répondre
pleine de boue et d'épines.

2.
Tu la vois, bougie, cette ruine
dans les objets qu'il ne touche plus,
les ciseaux à tondre rouillés.
Je fouille dans la cendre,
je ferme à demi la porte,
mais tu l'entends l'ange qui vient
et s'assoit près de l'âtre avec les chiens.
Ton époux n'y revient pas, il dit
qu'il est dans le cercueil.
Alors laisse-moi dormir
les lèvres contre son bois
jusqu'à la grand messe de Pâques
notre dame de lumière en croix.

3.
Au petit jour il a fermé les yeux
il a désiré en vain
en un seul cri muet.
Tu tardes trop à venir, vent,
sa face de mort
est feuille immobile et froide.
Je ne veux qu'être seule avec lui
aspirant le venin
qui m'est resté dans le coeur.

4.
Sa voix s'est tue,
il ne dit plus : "Allons".
Elle crisse comme craie
qui vrille les dents.
Il a senti la mort
lui passer un fer brûlant
entre oreille et tempe
pour dispenser sa douleur
à qui ne peut guérir.

5.
Il est parmi des étrangers
dans l'enfer des âmes
prématurées. Il murmure
mais nul ne répond
car c'est notre châtiment
ces vols tout autour
pleins d'une voix de pluie
dans leur gorge.

6.
L'âme qui s'abaisse
en vol dans la mémoire
de cercle en cercle de pierre
noircit comme l'agneau
cuit sous la cendre.

7.
je voulais passer une éponge métallique sur sa poitrine
le blesser jusqu'au sang comme un christ
pour croire qu'il revivait

8.
A' présent la vie ralentit. L'herbe
ne crépite ni la mer ne brûle.
la bise me consume, la porte grince,
le bois est un astre de douleur.
Lointaine est la terre
où l'époux s'en est allé.
Les instruments font tinter
la mémoire, la souris ronge
telle une écharde de gel.
Ah, épousé, manteau de nuit,
moi brebis devenue sauvage.
Chante dans cette solitude
le printemps de Logudoro.

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - (tr. du sarde J.Ch. Vegliante)
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - ...............- - - - - - - - © les auteurs et J.c.V.

_________________

Edoardo Albinati

2008-11-03T15:28:00.026+01:00

Edoardo Albinati (Rome, 1956) enseigne les Lettres italiennes à la prison de Rebibbia. Il s'est fait connaître avec un roman précurseur, Il polacco lavatore di vetri (1989), d'où a été tiré un film. Il a été traduit en français par F. Caccia (prose) et J.Ch. Vegliante (poèmes en prose) ; parmi ses livres de poésie, La comunione dei beni (Giunti 1995) et Sintassi italiana (Guanda 2001).

Le Graal

Tu n'as pas vu le sac en papier
avec les oranges dedans ? J'en avais choisi une
en particulier, une petite
foncée, sale, ou l'as-tu déjà prise
et mise dans une assiette ?
La voici, regarde-la au milieu de la table
briller comme le Saint-Graal
avant d'être dévêtue de son écorce
avant d'être ouverte en deux.
Nous aurons la bouche pleine de son sang.
Ouvre le livre au hasard ; fais-le tomber par terre ; n'y pense plus.
Qu'as-tu appris aujourd'hui, qu'as-tu oublié ?
le monde est une unique création
et vers elle sans le savoir on se dirige solidaires
comme les mains, ou les pieds, les yeux,
comme entre les lèvres les deux rangées de dents
qui se joignent en mastiquant.

Sacré et profane

Quelquefois, surtout quand le vent souffle, surtout
assis sous les arbres qui empêchent
avec le bruissement des branches de se comprendre et d'entendre
autre chose que ce bruit, je me souviens de n'avoir pas
rendu une paire de gants en daim
à un garçon qui maintenant est mort.
Certains aiment la glace au citron, certains
pas trop. Nous étions assis trop loin et nous n'avons
pas entendu sa plainte qui a duré plus d'une heure.
Une heure ? J'ai bien entendu ? Qu'est-ce que tu as dit
au sujet de la glace ? Les offenses que j'avais juré
de te rendre au double dansent et m'entourent
et s'inclinent, puis s'en vont vers le silence.
Je ne suis pas sûr que même l'allumette brûlée dans le caniveau
soit sacrée, et peut-être même pas de marcher
les yeux clos à travers la ville en se faisant tenir par la main.
Le Roi du Pont mourut pour n'avoir pas retenu son nom
mais c'est ce qui lui attira la sympathie et les dieux des enfers
le recrachèrent sur la terre, plus vivant et puissant qu'avant.
Si nous avions connu la réponse nous aurions gagné
mais nous avons été éliminés et puis il fait trop chaud pour étudier
il fait trop chaud aussi pour soulever le broc
il fait trop chaud pour admirer, parmi les fleurs, la plus belle
la fleur aveugle, le coquelicot.

; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; de : Sintassi italiana, Guanda
; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; ; . . . . . . . . . . . . . . . ; ..................................; ; ; ; . . . . . . ; ; ; ; ; ; ; . . . . . . . . - - - - - - - - - - - . . . . . . . . . © les auteurs et CIRCE

Sara Ventroni

2008-10-09T19:14:00.017+02:00

Sara Ventroni est née à Rome en 1974, a publié dans de nombreuses revues (Nuovi Argomenti, L’Immaginazione, Accattone) et collabore avec les quotidiens Liberazione et Il Foglio. Son premier recueil Clarissa e altre poesie a paru en 1997. Elle a remporté le premier “poetry slam” italien. Son recueil le plus récent, Nel Gasometro (2006), a été édité par Le Lettere avec une préface de Elio Pagliarani.

Des ouvriers perchés sur les poteaux électriques le matin
que font-ils, là où ils réparent la panne ?
Et même si l’on est parti pour un travail de manutention
je suis d’accord avec ceux de la gare
dans leurs combinaisons fluorescentes.
D’autres déposent des auvents d’amiante, les antennes
comme assorties aux vieilles branches d’autres temps défunts :
les branches se figent, le ciel ne bouge pas.

Il fallait se mettre des gants et un masque fin
............................................................en papier
devant la bouche, de grosses chaussures en fibre
au cas où couleraient d’autres scories. Le fer enlevé :
eau mêlée à la rouille, eau mêlée à la terre
qui se fait boue. D’autres déplacent des socles
..............................................................de ciment
et dispersent du gravier en utilisant de l’air
comprimé, un souffle direct qui détache.
Les vers sont sous la pierre, la mousse a poussé
dans le transformateur.

D’autres encore s’en tiennent aux instructions, à l’hygiène.
Ils n’avancent pas au hasard mais exécutent, ils ne parlent même pas.

Bien sûr quand un essieu cède on doit changer l’os
et l’os qui circule dans le sang est pollution.
Autour d’un autre axe un autre os un autre corps
il faut verser, étaler d’un pot de peinture
une langue nouvelle par terre comme un terrain rouge.

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - de : Nel Gasometro

"Psaume, calme"

Tout est à sa place. Sur un côté
repose le revêtement
de la route.

L’asphalte arraché, on a dit : en dessous
il n’y a pas de boue
mais encore de l’asphalte et des formes d’insectes
prises dans le ciment.

Les squelettes, les ailes, les pattes,
sur lesquels tu repasses
et dont tu imprimes la forme
retournent à la lumière
émiettés
aux signaux recouverts
des panneaux renversés
blancs et rouges

de la route.

........................................................
- - - - - - - - - - - - - - - - -- - - - - - - - - - - - - - - - - - - -de : Salmi

Cristina Alziati

2008-09-01T14:09:00.034+02:00

Cristina Alziati est née en 1963. Traductrice. Après avoir étudié la philosophie, elle a travaillé dans une association d’aide aux immigrés clandestins à Milan. Elle habite aujourd’hui à Berlin. Sa poésie s’inscrit dans le sillage de celle de Franco Fortini, qui a introduit ses premiers textes en 1992. Son recueil A compimento a paru chez Manni (Lecce) en 2005 et a obtenu le prix Pasolini poésie "Opera prima" l'année suivante.

a G.
[…]

Sono venuta da te questa notte.
Ma già ero stata dentro l’alta
luce sui campi dove dormi forte,

già il corpo immenso delle erbe ero
alla tua, inter ligna silvarum,
ombra ferme tremate, mio melo.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .(inedito)

* * *

Le ciel était de chaumes sur les molles
eaux de Bavière, je sortais de la Stube
ancienne odeur, de poussières et de peaux
de la sueur – je sortais, et tourbillonnant
vent et neige, et moi, la tourmente
déjà nous enlevait aux heures qui restent –

flores apparuerunt

Il y avait aussi les noms, je crois
ceux qu'identiques nous donnons à chaque chose
et les nuages, dont il faudra bien
en un des jours que nous parlions,
et mille graines que des mille espèces
dans notre terre dissipées, nous,
parmi de très anciens points de suture
en réserve nous cachons – enfin il y avait
une récolte, je crois me souvenir
juste dedans le silence, juste pendant
qu'entre nos dents fondait le silence
et amica, un choeur d'eau se rassemblant alors,
mea surge saluait –

à G.
[...]

Je suis venue vers toi cette nuit.
Mais j'avais été déjà dans la pleine
lumière sur les champs où tu es endormi,

déjà j'étais le corps immense
sous ton ombre, inter ligna silvarum,
des herbes immobiles tremblées, mon arbre*.

.. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . (inédits, 2007)

. . . . . . . . . . . . . .* trad. Chouraqui (Cantique des cantiques) : "comme un pommier parmi les arbres de la forêt...".

Laura Pugno

2008-08-06T12:29:00.027+02:00

Romaine, Laura Pugno est spécialiste de traduction (anglais et français) et collabore à divers journaux ("Il Manifesto") ou revues ; elle a publié récemment le roman Sirene, fable d'anticipation où se retrouvent certains motifs présents dans le recueil inédit d'où sont tirées nos traductions (Einaudi). Autres proses et poésie : Tennis (Nuova Magenta, 2001), Sleepwalking (Sironi, 2002), Il colore oro (Le Lettere, 2007).

La mente paesaggio

corpo fatto a pezzi
volto

umano,
volpe
in un angolo della stanza,
sei tornata

parti di corpi di bestia
prima che virino al bianco

così appare dagli scavi
formando
la mente paesaggio

*

la mente igloo,
cava al centro,

nel ghiaccio
dentro, le ultime cose
che si muovevano
ora sono quiete

volpe argentata,
corpo che si va tramutando in volpe argentata

*

dopo, dormire,
lavare le parole custodite
in una sacca di pelle,
affilarle di nuovo come strumenti di caccia

vicina a dire il bianco,
lingua,
la quietitudine

* * *

- - - - - - - - - - - - - - de : "Bina" n. 71, 2008

_____________________

"L'esprit-paysage"

corps mis en pièces
regard

humain,

renard
dans un coin de la pièce,
tu es revenu –

parties de corps d’animal
avant qu’elles ne virent au blanc –

c’est ce qui apparaît dans les fouilles
et forme
l'esprit paysage

*

l'esprit igloo,
creuse au centre,

dans la glace
dedans, les dernières choses
qui bougeaient
sont à présent calmes –

renard argenté,
corps qui va se transformant en renard argenté

*

après, dormir,
laver les mots gardés
dans une sacoche de peau,
les aiguiser à nouveau comme outils de chasse

toute proche de dire le blanc,
langue,
la quiétude

*

la plaine
se couvre en mesure égale d’herbe et de sel,
la surface est plate,
les amundsen
entrent dans le blanc –

tout est lent et rapide,
cris d’oiseaux

*

langue,
fais-toi dernière,
argent du renard

bête très proche,
encore blottie dans la chambre

les amundsen
emmenés par une meute
de chiens blancs –

la glaciation, lentement

*

poches de mercure noir

liquide sur la surface plate,
à déchiffrer,
écran –

journaux des amundsen
parlent de la glace,

mots pour la glace
gaspillés

pour l’arc qui atteint au centre cible parfaite

***

Paolo Bertolani

2008-07-03T15:48:00.016+02:00

Paolo Bertolani, poète ligure (1931-2007), a forgé son écriture poétique dans le dialecte de son village natal, Serra de Lerici. Langue de l’origine, ce parler est ainsi langue de la mémoire, à travers laquelle il peut décrire la vie de la campagne et les paysages de sa région. Il ne délaisse pas pour autant l'italien, en poésie et en prose (I mótri, 1979, La grande settimana, 1999, Il vivaio, 2001) ; il a reçu le Prix Lerici Pea en 2002.
Parmi ses recueils : Le trombe di carta (1960), Incertezza dei bersagli (1976), Seinà (1985), E gòse, l’aia (1988), Itinerario del monte e degli amori (2002, correspondance en vers avec Francesco Bruno), Raità di neve (2005), Colpi di grazia (2006).

"Lettre de Bocca di Magra"

Il fallait bien la neige, l’alibi
d’une piste pour te fondre dans un
mot… qu’on n'attendait presque plus – et surtout
dans ce refuge que tu connais, dans ce point
précis d’eau partagée
entre fleuve et mer.

Loin ici d’évoquer
désormais opaques dans le temps
mes écoles sylvestres…
Des gens qui déboisaient,
des batteurs d’olives pour maîtres.
Leçons tranquilles, essentielles
(« tu l’entends ? C’est la grive,
la grive du froid »).
Loin ici d’évoquer, et invoquer
– écoutant la fine
coulée vers le cœur de terre rouge –
vallons, coteaux : ces terres de rien
que sont chez nous les vignes.
Ici j’existe, si j’existe, dans une bouillie indistincte.
Si j’existe, si je résiste, c’est seulement par le signe
des nerfs qui affleure dans mes mains ;
et ainsi, je ne saurais dire si c’est
une illusion des vitres, ou quelque
autre piège,
mais devant mes yeux, dans l’air de neige,
une apparition sur l’eau – cargo
ou torpilleur ? –
oscille et tombe le long du blême
fil du coucher du soleil…
À nouveau, tu vois ? même ici
les mots s’en vont dans l’air,
trop souvent une bêtise les trouble,
les aimer se fait toujours plus difficile,
rien que d’en espérer la simple fidélité est criminel… Mais
omissis… Oui, la neige.
De la tiédeur close, je l’observe
se former, ardue,
c’est cet air marin, quand j’y pense,
qui en effrite le dessin,
sa perfection d’étoile
et la neige, quand j’y pense, est peut-être
la côte éphémère dont naît le mythe,
l’alibi à placer contre le piège : comme ces
talismans dont tu parles – feuilles, galets
ou proues enchantées… Mais
plus immédiatement : n’est-ce pas seulement
en nous que le monde advient ?
Je m’obstine, comme tu vois,
encore dans mes paroles secrètes qui se mordent la queue,
pendant que le blanc redouble sur les hauteurs.
Peut-être que je me répète ? Bien, alors cela veut dire
que je me répète. Oh les mots de l’Ombre qui, vaste,
nous conduisait vers les noms dont la campagne est pleine…
Mais je parle d’années lointaines, et si je termine
cette lettre, c’est aussi à cause du tremblement
de mes mains qui s’accroît au souvenir.

Paolo

- - - - - - - - - - - - - - - de : Itinerari del monte e degli amori (2002)

Paolo Bertolani

2008-07-03T15:42:00.027+02:00

DIALECTALES...

Certains poètes présentés par CIRCE écrivent aussi dans leurs dialectes respectifs (langue ou dialecte, ici, ne fait aucune différence). Suivant quelques principes qui n'engagent – par contre – que moi, et dont on peut se faire une idée en allant dans notre site (page PUBLICATIONS, art. en ligne "Traduire, une pratique-théorie", avec un ex. d'application à E. De Signoribus), j'en propose ici des versions françaises. (J.c.V.)

'E pavaìne

Les canettes

Les canettes l'lancées
qui silencieuses glissent
sur le plan lisse de l'eau,
l'ombre dense qui vient
des arbres presqu'infinis dans l'vert :
draps pour nous recouvrir, nous qui sommes dessous...

Mais les canettes
et l'ombre
et l'eau tranquille
filent seulement à l'intérieur de moi
avec moi-même assis,
plus distant que la lune
de c'que j'ai dit - et de toi.

- Die, Diabasis 1998

(tr. du ligurien J.Ch. Vegliante)

Vittorio Bodini

2008-06-20T15:12:00.019+02:00

(Bari, 1919 - Rome, 1970)
Après des études à Florence, il retourne s'installer dans sa région natale. Grand traducteur de l'espagnol (Cervantès, Garcia Lorca), il est aussi professeur de littérature espagnole à l'Université de Bari. Sa poésie, après une brève parenthèse futuriste, se caractérise par une attirance pour le Sud et en particulier pour sa terre, le Salento, présente dès La luna dei borboni (Mondadori, 1952).

De : La luna dei borboni e altre poesie (1945-1961)

"Feuilles de tabac"

1.
Tu ne connais pas le Sud, la chaux des maisons
d'où l'on surgissait au soleil comme des numéros
sur la face d'un dé.

2.
Lorsque la conque lunaire
élève d'illusoires montagnes, comme mortes,
et un miroitement sourd sur les rails,
ton nom dans l'ombre se met à crier,
plein de dents, et mord à la gorge
le palmier et l'église du Rosaire.

3.
Sur les plaines du Sud ne passe aucun rêve.
Des substantifs et ces chèvres sans musique,
le signe d'une croix sur le dos,
ou un cercle,
campés là, attendent une autre vie.
Tout est évidence et repos, et l'on verrait
presque une pensée, un verbe,
et l'effroi gris-beige d'une taupe
courir entre deux pierres.

Perdre nos regards jusqu'au bout de la plaine,
sans maisons, sans arbres, sans une lettre :
ligne d'une absence où seules se penchent
des chèvres ou spectres de chèvres mortes depuis des siècles,
qui broutent les gemmes amères de l'insomnie,
l'acier sans lumière d'anciennes épées,
quand d'amers peuples s'affrontaient
et teignaient de sang les cieux de la préhistoire.

Ainsi, un jour de sous la terre
si un rire maigre s'étire déchaîné
dans le sirocco,
ce qu'au ciel imperturbable et aux corbeaux
découvre la bêche
ce sont les dentures des chevaux
morts qui se rappellent
quelle douce fête c'était
lorsque le sang était vivant sur la plaine.

[…]

12.
Un moine querelleur vole parmi les arbres.